В очередной раз начинаю пересказывать историю наших со Старосельцевыми приключений, стараясь не задерживаться на нашем с ними знакомстве, чтоб не нафантазировать лишнего. Зато размолвку в Науре, из-за которой меня якобы ссадили и сам бой расписываю во всех подробностях. Тут опасаться нечего: перестрелка с боевиками имела место быть на самом деле, а любая ссора - дело такое, в ней каждая сторона считает себя правой и мелкие расхождения никаких подозрений не вызовут. В конце, на всякий случай, рассказываю и о 'маленьком недоразумении' в 'Псарне'. Мало ли, что ждет меня по возвращении. Надо постараться заранее обезопасить себе тылы, изложив Коменданту свою версию событий пока еще есть такая возможность. А то, не дай бог, закончится все большой дракой, а то и стрельбой... Тогда точно доказывать что-либо будет поздно. Они местные, я пришлый, этого будет вполне достаточно.
- Ясно, - задумчиво тянет Костылев. - Насчет 'Псарни' сильно не волнуйся, Костя Убивец и Кузьма Четверть мужики спокойные и разумные. Бардака не допустят. А заняться вообще у нас чем думаешь?
Нет, похоже, этот вопрос так и будет меня тут преследовать!
- Не решил пока. Осмотрюсь, прикину. Сперва хотел к Убивцу в команду проситься, но теперь даже не знаю. Карташов на въезде к себе приглашал, в Дорожную Стражу, а может, вообще в Ханкалу подамся, там, вроде, хорошие деньги платят. Опять же, - я с хитрой ухмылкой смотрю на капитана, - у вас в Охранной Роте, говорят, вакансии имеются... Одним словом, вариантов - тьма. Даже не знаю, какой и выбрать. Пока возьму небольшой тайм-аут, огляжусь, определюсь.
- Шустрый ты малый, Михал Николаич, - расплывается в ответной улыбке Костылев. - И дня у нас не пробыл, а уже все расклады выяснил. Тебе не с автоматом бегать, а в аналитическом отделе штаны просиживать, да раннюю лысину от тяжких дум зарабатывать. А что касается Ханкалы или моей Охранной Роты, так за красивые глаза не возьмут, кое-что уметь надо.
- Нет, спасибо, - отрицательно мотаю головой я. - Мне и с автоматом пока вполне неплохо. А по поводу умений, придется - продемонстрируем. Как-никак, без малого шестнадцать лет воюю.
Капитан внимательно смотрит мне в глаза.
- Крым? Украина? Каспийская кампания?
- Везде помаленьку, - уклончиво отвечаю я, что бы опять не брякнуть чего лишнего.
- Не любишь хвастать? - подначивает он.
- Было бы, чем хвастать. С восемнадцати лет только и делаю, что в живых людей стреляю, офигенный повод для гордости, - снова выкручиваюсь я.
- Да уж, - соглашается Костылев, - кровь людская - не водичка, лить ее тяжело. Жаль, не все понимают. Ну а так, если в общих чертах, что умеешь?
- Ну, если в общих чертах... Рукопашный бой, самбо, немного боксирую. Стрелковое оружие нашего производства - практически любое, с иностранным - похуже, но из каких-нибудь М-4 или Беретты пальнуть смогу. Гранатомет, АГС, с оптикой тоже работать приходилось, но на полноценного снайпера не тяну, все эти формулы тысячных и прочие боковые поправки на ветер для меня - темный лес. МОНку или 'растяжку' и сниму и поставлю. Засады, развед. поиск, организация головных и тыловых дозоров при движении колонн и секретов на маршруте. Городской бой, зачистка зданий. Есть опыт командования и малыми группами, и до взвода включительно. Вожу легковые машины, грузовики и БТР. С гусеничной бронетехникой дела иметь не доводилось. Летного опыта тоже нет. Вроде все.
- Ничего себе 'все'! Получается, если все правда, то сидит передо мной командир разведывательного или штурмового взвода ОсНаз и Ваньку валяет. Силен, бродяга!
- Стоп-стоп, Игорь Васильевич! Где вы тут увидели какого-то таинственного 'командира взвода'? - демонстративно оглядываюсь вокруг. - В упор не вижу.
- Понятно, ладно, не будем бежать впереди паровоза, - подозрительно покладисто соглашается капитан.
- Да, вот еще что, - я достаю из набедренного кармана штанов кожаный шнурок с жетонами, найденный в ранце бородатого главаря итум-калинских бандитов. - Думаю, это надо отдать именно вам.
Тот, молча принимает из моих рук связку жетонов, не спеша их перебирает, читает фамилии.
- Спасибо. Некоторые из этих ребят пока в пропавших без вести числились. Мы сообщим семьям. Что ж, вот и познакомились. Ладно, Михаил Николаич, не смею больше задерживать. Всего доброго.
Я встаю со стула, жму на прощанье протянутую капитаном руку и иду на выход.
- А о моих словах о командире взвода все же подумай, - слышу за спиной негромкий голос Костылева уже за порогом кабинета. Киваю в ответ и закрываю за собой дверь.
Уже почти дойдя до 'Псарни' останавливаюсь в нерешительности. Возвращаться не то что страшно... Но чувствую себя все равно неуютно. Как чувствовал себя в далеком детстве по дороге в школу, когда знал, что на крыльце могу столкнуться со своим злейшим врагом Риней Гильдеевым, хулиганом из параллельного класса, державшем в страхе почти всю школу, и стайкой его прихлебателей. Понятное дело, что идти придется, и драться буду - авторитет дороже любой порванной рубашки и разбитого носа, но все равно не хотелось.
- А ну, соберись, тряпка! - мысленно командую самому себе. - Тебе что, тринадцать лет?! Детский сад развел тут!
Делаю физиономию кирпичом и неспешной, уверенной походкой направляюсь к двери в трактир. Войдя в зал, замираю на пороге. Кое-что тут крепко изменилось. Два стола в центре зала сдвинуты вместе. Вокруг них - с десяток крепких мужиков, чей внешний вид и повадки не оставляют сомнений в их роде занятий - наемники. А на столах - пресловутая скатерть-самобранка с поправкой на вкусы здоровых, полных сил и выпивающих мужчин: много мяса и зелени, свежие овощи, всевозможные соленья, от исконно русских маринованных огурчиков и квашеной капусты до черемши, свежий, одуряющее пахнущий лаваш с тмином и, разумеется, батарея бутылок, содержимое которых не вызывает ни малейших сомнений - водка. Во главе стола сидят Кузьма и бородатый Убивец. Получивший от меня трепку Толик и двое парней, что при этом присутствовали в качестве зрителей, тоже здесь. Присматриваюсь к остальным. Сразу видно - серьезные ребята, бывалые. На лицах вполне доброжелательные выражения, да и накрытая 'поляна' говорит сама за себя. Похоже, можно перевести дух, проблем не будет. И, слава богу!
- Ну, еще раз здравствуй, чужак, - встает мне на встречу Костя. - Как-то не так наше знакомство началось, не считаешь? Мы тут с ребятами помозговали, решили вот, - он обводит рукой 'натюрморт' на столе, - за испорченный обед извиниться. Проходи, присаживайся, поговорим, водочки выпьем.
- Согласен, знакомство с первого раза малость не задалось, - отвечаю я. - Но вот беда, не пью я водку.
- Это в смысле 'пошли вы нахрен'? - мрачнеет Костя.
- Нет, это в смысле 'я действительно не пью водку, но с удовольствием тяпну с вами пивка'. Кузьма, пиво у тебя какое есть?
- Светлое и темное, - гудит в ответ местный хозяин и, до кучи, бармен.
- И? - киваю я на стойку бара, за которой сейчас стоит давешняя 'валькирия', намекая на то, что кранов три.
- И квас, - улыбается тот.
- Понятно, тогда мне светлого пару, для начала, - говорю я и присаживаюсь на свободный край лавки.
- Ну, тогда давай знакомиться, - снова вступает в разговор Убивец. - Кузьму ты уже знаешь. Я - Костя, позывной - Убивец. С Толиком ты тоже уже знаком, он сопляк еще, позывного не заработал. Это... - следующие пару минут Убивец по очереди представляет сидящих за столом наемников, причем после каждого имени следует позывной. Не кликуха, не погоняло, не прозвище, а именно позывной. Похоже он тут - обязательная приставка к имени бывалого Вольного Стрелка. Недаром вон, Толя, при словах 'сопляк' и 'позывной не заработал' совсем сникает. Похоже, сегодняшнее происшествие отодвинуло его перспективу на получение персонального позывного еще дальше. А еще, до меня, кажется, доходит, чего усатый лейтенант Карташов на въезде ждал от меня, после того, как я назвал свое имя. Упс, опять 'косяк'. Ладно, глядишь и обойдется.
Процедура представления, наконец, завершена. Теперь моя очередь.
- Ну, что ж, здравствуйте все. Зовут меня Михаил, позывной - Чужой.
Тут я не вру. Началось все еще в первую чеченскую кампанию, когда мы, тогда совсем щенки
