Егор вкатывает меня под крышу.
– Так… Она… Она что, эта?!! Это?!!
Глаза у него округляются, челюсть отвисает. Так он и стоит. Не меньше минуты.
– Она настоящая?!
– Ага, – отвечаю я. – Самая-самая.
– Папка про таких рассказывал… Но мы никогда не встречали…
– Вам повезло. Особенно тебе. А я вот встретил.
– И что? – спрашивает Егор совсем уж еле слышно. – Что случилось?
– Со мной ничего.
– А с кем? – осторожно спрашивает Егор.
– С другими… Сказки знаешь?
– Какие?
– Разные. Всякие. Про гостей. Пришли к людям гости, сели за стол, едят. А один мальчик уронил ложку. Полез за ложкой, глядит, а у гостей-то копыта.
Егор оглядывается.
– У нее копыта? – шепчет он.
– Почти. Но вообще она хорошая. Добрая. Тебе понравится.
– Ага, добрая. Отец говорил, они детей сманивают. А потом… Что потом?
– Не знаю. До потом не дошло. К счастью.
– Они… – Егор неопределенно кивает. – Они… Такие, как Алиса… Ты как с ней познакомился?
– Она меня спасла. И еще… Долгая история, в двух словах не расскажешь. Ты насчет Алисы не беспокойся, ты уже вырос. Совершенно вырос. Но лучше, так, на всякий случай, лучше тебе бороду отрастить. Тогда точно не заинтересуется.
– Бороду… А если не растет…
– Лучше, чтобы росла. Знаешь, борода вообще против всякой погани лучшее средство. А Алиса…
– Она… опасна?
Егор меняет табуретку, подсаживается поближе к дробовику. Правильно. Я бы сам так поступил.
– Я не знаю. Скорей всего, нет. Она… Раньше любила игрушки… Она смотрела на игрушки?
– Нет… Она только в стену смотрит. Или в угол. Она точно не опасна?
– Не опасны лишь помидоры. Да и то… Она…
Сбежала. За мной. Сюда.
– Ясно.
Появляется Алиса. Садится возле стены. С рук у нее спрыгивает крыса, начинает обход комнаты, обнюхивает пол, стулья, все обнюхивает. Егора.
– А ну… Иди…
Он достает сухарь. Крыса нагло забирается ему на колени, отбирает сухарь, относит Алисе.
– Ладно… Вы тут развлекайтесь, а я за водой поднимусь. Чаю хочется.
Егор подбирает ведро и удаляется, шаркая ногами.
Я остаюсь с Алисой.
Молчим. Только крыса хрустит сухарем, да перекатываются на ветру звонкие гильзы.
Хочется поговорить. Спросить, узнать. Но страшно. Ладно, потом, успеем.
Моя каталка стоит рядом с полкой, на ней книги. Большие, тяжелые, в таких обычно картинки. Я дотягиваюсь до ближайшей, с трудом устраиваю ее на животе.
Современные художники. Культура. Современные… Знавал я одного современного, но недолго…
Листаю. Очень быстро выясняется, что время всегда одинаковое. Бойко рисовали раньше, бойко, почти как сейчас.
Москва, вид сверху. С птичьего полета вроде как, тогда еще птицы летали и во множестве. Я такую же картину видел, у Япета, в одном из старых альбомов.
Если просто смотреть, то обычная вроде как картина, город и все присущие ему признаки: реки, мосты, кварталы, коммуникации над и коммуникации под, все как полагается. Но есть и секрет, второе дно, не различимое нормальным взглядом. Под изображением особая инструкция, научающая, как смотреть по- другому. Чуть скосить глаза к носу, постараться смотреть не на, а сквозь, так, словно картинка находится чуть дальше своего реального расположения, расслабить глазные мышцы, распустить ось зрения, и вот видно уже другое.
Зеленые кишки труб и тоннелей, вываливающиеся из распухшего чрева, острые кости подземных путей, протыкающие серую кожу асфальта, провалы – как глубокие язвы, сквозь которые видны перепутанные сухожилия и больные бубонные вены. Черная кровь из лопнувших тромбов бензостанций. Концентрическая сыпь навсегда остановившихся в красном светофоров. Иглы энергетических мачт, как спицы экзоскелетов, стягивающие сломанные ребра кварталов, мосты, как медицинские стяжки, скрепляющие расползающиеся части районов. Лишаи парков и мокнущая экзема забродивших прудов. Нарывы стадионов и пролежни переулков, и если осторожно отдалить альбом от себя, то видно станет окончательно – мертвец, стухший, с истлевшими конечностями и объеденным черепом, и дороги уже не дороги, а плоские солитеры, и мелкие люди на улицах похожи на мух, а машины на червей, въедающихся в догнивающую кожу.
Возвращается Егор с ведром.
– Вы огни видели? – спрашивает он. – Когда сюда шли?
– Нет, – отвечаю я.
– Да… Огни появляются. На севере. Можно вечером посмотреть.
– Обязательно. Посмотрим.
– Вчера красные были. Висели, висели, а потом в разные стороны – и разлетелись. Отчего огни, а?
– Не знаю. Выясним.
Выясним. Вот полежу еще немного и встану. Через месяц. Ну, через полтора.
– У нас еще много работы, – говорю я.
– Работы… А разве мы… Разве ты не собираешься домой возвращаться?
– Нет. Зачем? Это старая жизнь, нужно искать новую.
– Где?
Я киваю в сторону севера.
– Старший говорил, что на севере есть ответы.
– Тебе очень нужны ответы?
– С некоторых пор. Видишь ли, Егор, с некоторых пор меня интересуют ответы. Потому что мне все это немного надоело. Вот эта вся жизнь.
На самом деле надоела. Люди могут жить по-другому. И должны жить по-другому. Старший. Он полагал, что все из-за Нижнего Метро. Курок думал, что из-за пришельцев. Гомер считал, что разверзлась преисподняя. Кто-то да прав. Посмотрим. Я одно знаю – после зимы всегда лето. По-другому никак. Старший верил, что все это можно прекратить.
И я тоже верю.
– Через месяц отправимся на север, – говорю я. – Надо запастись теплой одеждой.
– Но ты же совсем не ходишь…
– Сегодня не хожу, завтра хожу. Я иду на поправку. У тебя есть что-нибудь для зимы?
Егор пожимает плечами. Видно, что идея ему не нравится.
– Есть?
– Для зимы у нас слон, – отвечает Егор. – В нем тепло.
– Отлично. Слон. Пересидим в слоне. Я, ты и Алиса…
– Как? – удивляется Егор. – Она тоже?
– А как же? Не на улице же ее оставлять. Не расстраивайся, до зимы еще далеко, борода успеет отрасти.
Егор начинает потирать подбородок
Алиса смотрит в стену.
– У нас есть термические одеяла, – сообщает Егор. – Они, наверное, подойдут.
