(Rezitativ: 2’09)
…Шезлонги на месте, на столике пусто, на зеленой траве – зеленые ласты, вода не успела высохнуть…
Альда!
Ее рука все еще на моем запястье. Ее рука… Куда исчез перстень, я же помню!..
– Альда…
Незнакомая девушка в джинсах и белой спортивной майке пошатнулась, разжала пальцы… Подхватил я ее у самой земли.
Негромкий стон… Где рыжая, черт ее!
– Мирца! Мирца!..
Как же! В комнате обнова – двуспальный полосатый матрас прямо на полу. Рядышком букет орхидей в кокетливой вазочке, на подоконнике – раскрытая на самом интересном месте «Кама сутра».
Не стыдно, старая сводница?
– Мирца!!! Твою передивизию да через генеральный штаб!..
– Один не справишься, Тимми?
Где только пряталась? Под матрацем?
[…………………………..]
– Сейчас, сейчас, у нее просто обморок, бабские штучки, это тебе не с трех километров без парашюта… Дьявол, у меня и лекарств нет, даже нашатыря, мы же тут здоровенькие и здоровенькими сдохнем. Да не дергайся, Тимми, давай сюда воду. Вот так, вот так… А теперь мы ее на матрас положим, хоть для чего- нибудь пригодится. Слабосильная вы команда, герои-любовнички… «Моя милая в гробу, я лежу, ее гребу…» Да не помрет, вот, уже моргает!
[…………………………..]
– Я… Извините… Добрый день!
Голос узнать трудно, лицо немного другое, загорелое, с еле заметным шрамом на правой щеке. Но все же это она – Альда Клеви. Она! Живая…
– И вам добрый… – Мирца не без сожаления отложила в сторону толстый справочник с крылатой железякой на обложке.
…Мы на полу, по обе стороны от матраса. Я слева, рыжая справа. Белая майка Альды залита водой.
– Вы, наверное, Мирца?
Стриженая улыбнулась, привстала – и внезапно подмигнула. Мне.
– Привет, Питер Пэн! Намучился с ненормальной?
– Со мной, что ли? – невозмутимо поинтересовалась Мирца. Почти что невозмутимо.
– С Альдой Клеви, конечно!
Села, огляделась. Вскочила.
– Все, хватит валяться… Прошу прощения, что изображала пациента анатомички, но эти ваши, извините, научные эксперименты… Джимми-Джона, часом, не разыскивает Интерпол?
Мы с рыжей переглянулись. Кажется, она представляла Альду Клеви немного другой.
– Управляемый сон… – Стриженая с интересом покосилась на авиационный справочник, покачала головой. – Истребители с изменяющейся геометрией? Уважаю!.. Читала про подобные опыты, леди и джентльмены, но оказаться в каком-то файле!.. Вам не кажется, что такие эксперименты незаконны? Вот подам на вашего выдумщика в суд!.. Питер Пэн, тебя здесь, как я понимаю, зовут Тимми?
– Зовут так, – вздохнул я. – Имя другое.
Альда (Альда?) хмыкнула, дернула плечами.
– Знаю твое имя… Тимми. В твоем сне было здорово, особенно когда ты меня с небес скинул. Я тогда стала почти нормальной, даже пыталась тебе объяснить, но… мой персонаж! «Жестокий мальчишка!», «Жестокий мальчишка»! Я на твоем месте ей бы уши, зануде, оторвала! Так что имя твое помню, но ведь мы все под «никами» прячемся, как на порночате… Значит, искусственный сон? Ваш сон, Мирца?
Рыжая отделалась чем-то средним между «ага» и «угу».
– Погляжу, осмотрюсь. Не возражаете?
А если бы и возражали?
– Ты ее не трахнешь. – Мирца меланхолически глотнула красный сок. – Это она тебя трахнет.
Задумалась, поглядела сквозь неполный стакан на солнце.
– И меня трахнет. А потом подаст на нас в суд. Только не говори, что раньше она была томной и романтичной.
– Ну… – Я осторожно оглянулся, перешел на шепот: – Люди во сне другие. А ее сон – вообще программа, женский роман.
– Она плакала у тебя в объятиях. Просила поцеловать, дышала в щеку, умоляла: «Забери! Забери! Век
