– Если судить по вашему рассказу, Том Тим… Альда, точнее Нечто из Гипносферы, заполняет созданный мною образ – и становится не очень симпатичной светской дамочкой. Так?
Тон покоробил, но я все-таки кивнул. Красное платье – красные камни, синее платье – синие камни…
– Потом вы ее перетаскиваете к нашей Мирце, в ее файл, в ЕЕ сон. Прежний сценарий над Альдой не властен. И кем Альда становится?
О Господи! Как же я сразу не увидел, не понял?
– Она стала… Мирцей?!
«Истребители с изменяющейся геометрией? Уважаю!» Вздох – долгий, полный облегчения. Истинно акулий.
– Поняли, наконец?
…У помоста – драка, точь-в-точь как в прошлый раз. Перепившийся ковбой тянет к себе телеса, те отбиваются, машут конечностями, громилы-вышибалы готовятся заломать сквернавца. Но орут негромко, под сурдинку. Клиент отдыхает!..
– Последний вопрос, друг Джимми-Джон. В… сценарии Альда была героиней романа. У Мирцы – Мирцей. А со мной? Она же становилась совсем иной, она была…
– ВАМИ, друг Том Тим. Альда с вами – это вы и есть, ваше собственное отражение с очень небольшой коррекцией. Вы Нарцисс, друг мой! Пересказывать миф, надеюсь, не требуется?
…Том Тим Тот, угости сигареткой!
[…………………………..]
[…………………………..]
– Я не Бог, друг Том Тим, хотя и пытаюсь творить миры. Я уже говорил: люди обычно хотят немногого. И это немногое им лучше дать. Помните Бобби, того тупого извращенца? В своем золотом дворце он или перебесится и подобреет – или сожрет сам себя, захлебнется комплексами. В любом случае безопаснее, чем если он стал бы сублимироваться «там». А мне нужно больше. Я хотел создать мир для нескольких хороших людей. Нескольких сот, нескольких миллионов… Они бы освоили его, создали бы – не без ваших советов, Том Тим! – приличное если не общество, то общежитие. А потом – остались бы в этом мире навеки. Я не шутил, когда пообещал вам бессмертие. Ни вы, ни Мирца, кажется, не поверили, но… Всему свой черед. Даже мои маленькие файлы, пустячки, такие, как этот, – тоже полезны. Люди могут просто отдохнуть; а не страдать от кошмаров. Вот чего я хотел и хочу… А вот вам, Том Тим Тот, требуется нечто глобальное. Вы действительно хотите стать богом. Творец – это не всемогущество вообще, здесь и всегда, а желание всех и вся подчинить СВОИМ правилам. Бог не обязательно начинает с чего-то колоссального, можно и с сущей мелочи. Скажем, превратить в человека собственное отражение в зеркале. Не стоит, друг Том Тим, не получится! С зеркалами лучше не шутить, об этом еще древние знали. То, что ваш город пропал, ваши обычные сны превращаются в кошмары – может стать только началом… Да, не забыть бы… Мирца сегодня перебралась ко мне, синюю кнопку можете больше не нажимать, файла нет. Так оно безопаснее… Почему я не хочу видеть Альду? Неужели не поняли, друг Том Тим? О чем мне разговаривать с САМИМ СОБОЙ?
[…………………………..]
«…В очках-озерах трещин разлет,
холодный зрачок пуст.
Он почувствует – в мертвом теле его
появится мертвый пульс…»
[…………………………..]
61. ТЕРРИКОНЫ
(Arie: 8’04)
Гора оказалась не черной, даже не серой – рыжей. Крутой склон поднимался до самых небес, тянулся влево и вправо, неровные каменные языки сползали к самому шоссе. Старая битая порода, уже поросшая травой и невысоким кустарником…
– Террикон, – не без гордости сообщил я. – Обожаю!
Сзади – негромкий смех.
– Мистер Хайд обожает терриконы!
Рыжая, в цвет искусственной горы, Мирца не захотела подниматься и теперь дожидалась меня у подножия.
– А что? – охотно согласился я. – В детстве часто приходилось бывать в Донбассе, у меня мама оттуда родом. До сих пор снятся вагонетки – бегут себе по стальному тросу, позвякивают. Откуда, куда? Так и философом можно стать…
Подняться выше, к неровной рыжей вершине? Или даже взлететь? Не стоит, еще успею.
– А терриконы… Если он «живой», то весь черный, страшный, дымящийся. Даже не черный – черно- серый. Между прочим, из-за горения в терриконах минералы синтезируются. Мечта геолога!.. Потом, когда породу уже не скидывают, террикон начинает умирать. Сначала темнеет, потом идет рыжими пятнами… И вот!
Не без гордости развел руками. Эту гору я, конечно, не насыпал… Но кому она приснилась, а?
…Города нет, не повезло на этот раз. А тут еще не бывал: дорога вдоль морского залива, небольшой поселок вдали – и терриконы до горизонта. Старые, рыжие, «мертвые»… Жаль, в городе таких не найдешь!
А вообще-то хорошо, лучше не бывает. Тишина, море, терриконы…
