наши компьютеры будут чисты, как слеза. Файлики – те, что уже есть, просуществуют недолго, скоро о них позабудут. Я не хотел останавливаться, однако… Меня не очень спрашивали. Вот и все!
[…………………………..]
Белый свет, белый огонь, белые равнодушные слова. Творец уходит в отставку. «Я сказал: доселе дойдешь и не перейдешь, и здесь предел надменным волнам твоим».
[…………………………..]
– Огорчил вас, Том Тим?
– Удивили. Бог отдает сотворенный мир за чечевичную похлебку!
– Значит, я в вас не ошибся! Вы продолжите то, что я начал, друг Том Тим. Вы, Мирца, может, еще кое-кто, вам пока неизвестный. Колумб продал Америку за чечевичную похлебку – но Кортес все равно завоюет Мексику!
[…………………………..]
«Это – верх путей Божиих; только сотворивший его может приблизить к нему меч Свой. Можешь ли ты посылать молнии и пойдут ли они и скажут ли тебе: вот мы?»
[…………………………..]
Белое сияние… Нет, уже не белое! Потемнело, пространство сжалось, съежилось, пошло клочьями. Последний приют отставного бога…
– Джимми-Джон! – заорал я, надеясь, что он еще здесь. – Джимми-Джон, сволочь этакая! Мне на хрен не нужен твой мир, понял? Не нужен! Я обычный человек, у меня обычная жизнь, а ты – гений, говнюк! Понимаешь? Гений! То, что ты сотворил, Саваоф хренов, нужно тебе самому, Мирце, Альде, тысячам и тысячам. А ты всех их бросил, бросил, бросил! Ради своего виндсерфинга, ради вонючих сребреников, ради сраной карьеры, Колумб долбаный! Ты просто трус, трус, трус!.. Понял, Джимми-Джон? Ты трус!!! Да пошел ты!..
[…………………………..]
«Кто поставил Меня судить или делить вас? Отчего ропщешь ты, отчего замышляешь тщетное? Не Я ли сказал, что бремя Мое легко, не Я ли даровал тебе свободу Свою, не Я ли поставил тебя наместником Своим над мирами?»
72. МОСТ
(Choral: 2’03)
Пустая темная набережная, мрачные, ни огонька, дома вдоль пустой дороги, белый туман, бесцветное небо…
И это твой город, мистер Хайд? Твой Новый город? Жалкий огрызок между мостами, ведущими в никуда, в туман, в пустоту?
Сигарета никак не хотела загораться. Эх, акулий героинчик! Теперь бы курнуть, вновь оказаться в анабиозе. Вокруг все, как «там» – включенный компьютер, утренний будильник, почтовый ящик в подъезде. Только реку не перейдешь. Незачем!
…Но ты этого хотел, мистер Хайд! Вот он, рядом, твой покой, мистер Хайд! Тут темно, но страха нет, мистер Хайд. Здесь туман лишь и покой, мистер Хайд! По ночам приятно спать, мистер Хайд?
Не больше километра, меньше даже – от моста номер один до гудящей плотины. А надо ли больше? Пройтись вдоль реки, покурить, глядя на темную воду. И – домой, как раз к будильнику. Полная релаксация!
…Релак-са-ци-я! Релак-са-ци-я! Именно!
Так на кого сердишься, Хайд? Ты устал от своего города, устал его искать, устал от царства Джимми- Джона… Нет, не устал – испугался. Америка оказалась слишком настоящей.
[…………………………..]
Ночь, страх, могилы – Ад? Нет, мистер Хайд, ночь и могилы – лишь маски, знаки. Не боль в желудке, не кулак под сердцем! Просто, когда слабеешь, когда наливаешься болью, подступает истинный Страх – издалека, медленно, на цыпочках. Это он, истинный, приближает ночь, окружает могильными тенями.
«Здесь» – это Я. Весь Я – от рождения, от цветущей клумбы, увиденной из окна, – до Смерти. Она, костлявая, тут, ждет, напоминает, подступает кладбищенским ужасом. Город – твоя жизнь, мистер Хайд. Вся, от первого крика до последнего выдоха.
Джимми-бог победил Смерть. Джимми-бог ушел в отставку. И ты тоже ушел, Том Тим Тот, напуганный лилипут! В мире картинок, в стране искусственных снов, пляжей и стрип-баров ты вдруг встретил Смерть. Ту, что подступает в стриженой, – и ту, что забрала Мирцу. Ежик вернулся, ты сам, юркий Тимми, помогал вытаскивать его за рыжую макушку, но простить – не простил. Чужая Смерть – слишком много для того, кто каждый день видит Свою.
А Джимми-Джон просто сбежал. Продал. Предал. Плюнул. И я на Акулу плюну. Мне можно, я просто человек, а Он, мерзавец и трус – бог. Мне можно – ему нет!
…Я – просто человек. Он – ПРОСТО бог.
[…………………………..]
Какой мост ближе? Номер два рядом, но к плотине подходить не хочется. Жалкие бурунчики у бетонных «быков» – вместо моря, вместо Волны, закрывающих горизонт… Мир замкнулся, сжался, как последний файл Джимми-Джона, его последний искусственный сон. Сознание, жалкий, бедный хамелеон, закуклилось, закрылось – туманом, пустой набережной, темной рекой…
Зря тебе кажется, Хайд, что все это возникло внезапно, из ничего. Ты согласился нырнуть в странную картинку mo8.jpg! Серый пляж, тихое море, гобелен в замке. Красиво, глянцево, тихо… Куда же возвращаться из такого Эдема? Вот ты и вернулся – сюда!
