Эта деликатная угроза подействовала — Сосо Мамиашвили передернул затвор АКМ и подтвердил готовность идти в бой. Спасать Родину. Хулио задумался, а после поинтересовался у хакера: возможно ли такое производство — производство деревянных долларов?
— Вы знаете, — ответил на это проклятый программист, возвращаясь к экрану дисплея. — Я вполне допускаю такую возможность. Хотя это так дико, товарищи. Невероятно…
А что невероятно? Если наша вся такая страна, где даже на голубом ТВ существует передача «Очевидное — невероятное». Я бы сам не поверил в эту версию о предполагаемой фабрике по выпуску «деревянных» баксов, да весь опыт последних дней, утверждает — это так. Так!
После того, как я удивил всех своим умозаключениями, пришло время изумляться мне. Мы все отправились в кабинет, обитый кожей, где, помнится, мы нарезались до остервенения «Бешеной Мэри». И здесь пришло время поражаться мне. Когда я увидел на полотне слайды, сработанные незнакомыми мне папарацци. Это были портретные зарисовки и видовые картинки пленэра. На зарисовках мелькали улыбающиеся лица господина Савелло и дорогих выхоленных гостей, любителей плавать под парусами. Благодушная встреча в аэропорту, посадка в автомобиль, гостиница, прогулки по Красной площади, снова посадка… Потом прошли картинки подмосковной природы, окруженной убористой колючей проволокой. За ней угадывалась странная зона с небольшими производственными помещениями. И вокруг этой зоны воздвигался высокий бетонный забор.
— Этим снимкам месяц, — сообщил Хулио. — Мы думали, господин Савелло решил воздвигнуть себе пожизненный саркофаг…
Я догадался — это не саркофаг, это куда серьезнее и опаснее, это то, о чем мы ведем речь: строительство фабрики по производству «деревянных» долларов. Месяц — срок большой, если труд ударный. Подозреваю, что фабрику вот-вот хотят сдать под «ключ», иначе не объяснишь активизации наших врагов. С этим утверждением не спорили, но было принято решение убедиться в этом воочию.
— Есть, есть и у нас папарацци, — утверждал Хулио. — Ваньо, ты не один такой шкодник, да? Не волнуйся, без тебя мы никуда. Это я тебе обещаю.
— Спасибо, друг.
На этой оптимистической ноте мы закончили наше полуночное бдение. Я растянулся на диванчике, как на спящем гиппопотаме. Сосо угнездился в кресле горной птицей. И с мыслями, что там готовит нам е' день грядущий, мы уплыли в царствие Морфея.
И приснился мне странный сон: мне трудно дышать. Почему? Я — в каменном мешке. И дверь, обитая цинком. Воздух сперт и воняет страхом, болью, ненавистью, испражнениями, навозом и чесноком. Наверху арестованная в сетку намордника лампочка. И тишина. Тишина. От неё можно сойти с ума. И чтобы этого не произошло, я бью кулаками по двери, бью-бью-бью. Дверь глухо отвечает: бум-бум-бум. Шаги. Я слышу шаги.
— Эй-е-е-е! — кричу. — Я здесь! Здесь?! Почему я здесь! Откройте! Немедленно откройте, черт бы вас всех побрал!.. Не имеете права! Где мои права?!
И дверь открывается. О чудо! И никого нет. Коридор пуст. И я бегу по каменному лабиринту, бегу- бегу-бегу-бегу-бегу и…
Боже мой! Та же дверь. И в ужасе шарахаюсь и снова бегу, и задыхаюсь от страха и унижения, от боли и ненависти. Куда же я бегу?
И снова возвращаюсь к двери. И сам! Сам! Сам! Вползаю в камеру. Но я уже не один. За бюрократическим столиком сидит человечек, он невзрачен, рыжеват, с усиками а lа Hitler, похож на лектора общества «Знание — сила». Под его рукой деревянные счета и гроссбуховский фолиант.
— Устали-с, — приветливо обращается ко мне. — Отдыхайте, Иван Павлович, у нас тут благодать- блядь, тишина. Садитесь-садитесь.
— Не люблю тишины, — говорю, плюхаюсь на казенный стул. — И где я?
— Вопросики у меня возникли, гражданин Лопухин, — не ответив, лектор пролистывает свой том.
— Где я?! И кто вы такой?! — ору. — Можете отвечать, когда вас спрашивают? Или думаете, приклеили усики, и теперь Господь над нашими душами?!.
— А вот кричать не надо. Не надо, Ваня. Не Господь, а больно сделаю.
— Не имеете права.
— Все мы имеем, все, — спокойно говорит и проверяет усики. На месте ли? — Попрошу отвечать на вопросы.
— Это… это черт знает что!
— Вопрос: по какому праву ты, сволочь, пишешь вредный для молодой, понимаешь, нашей власти роман?
— Какой такой роман? — искренне удивляюсь.
— Вот этот самый, — из ящика стола вытаскивает и хлюпает на его дощатую поверхность довольно- таки пухлую рукопись. — Вот этот самый, блядь!
— Что это? — продолжаю не понимать.
— Прочитать-с?
— П-п-пожалуйста.
— Вот это как понимать: «Родина. Всеми преданная. Кто бы из них поверил, что я иду сейчас и говорю нечто патриотическое. Слышны голоса живых сквозь глухо забитые окна. Мертвые просыпаются…» Ну и так далее.
— Ааа, — облегченно вздыхаю. — Так это наброски… это пока все в мыслях, понимаете.
— И как желаете назвать-с?
— Не знаю. Может, «Папарацци»?
— Да-с, после известных и печальных событий под парижским мостом, это словцо заиграло, однако, — соглашается мой странный собеседник. И неожиданно переходит на визгливый дискант. — Но я из-за тебя, писарчук, не хочу лишаться работы! Ты меня понял, мерзавец!
— Не понял, — гордо отвечаю. — Почему такой базар, если роман ещё не написан. — И вспоминаю. — Как мне известно, группой, так сказать, молодых «писателей» создано выдающиеся произведение современности под названием «История херарезации России». Выдающиеся по оплате труда.
— Молчать! — взвизгивает мой оппонент.
— …почти в полмиллиона баксов.
— Молчать, я говорю! — и со всех сил шваркает рукопись на стол.
И я вдруг все понимаю и торжествующе воплю;
— Так, значит, я свой роман напишу? Напишу?!
От моего победного крика лектора передергивает, он морщится, как гном, которого придавило грибом, потом со злобой нажимает потайную кнопку вызова. В камеру вваливается громила с краснознаменной рожей, жующей сухую тараньку. Смотрит на меня мелкими рецедивистскими глазенками.
— Ну-с, Гунченко, объясните гражданину в какой он свободной республике проживает. Имеет честь проживать-с!
— Это можно! — и многопудовый кулак тыркается в меня.
Я отлетаю в ночные звезды, в межгалактическое пространство, к черту на кулички. Потом удается открыть глаза и я слышу участливое:
— Ну-с, будем уважать Власть, Лопухин?
— Какую власть?
— Власть молодых, понимаешь, выдвиженцев.
— Этих мудозвонов, «писателей», с позволения сказать.
— Гунчено! — рычит мой истязатель. — Сделай из него фрикасе, понимаешь.
— Не надо, — воплю, — из меня делать фрикасе. Говорите, будем, значит, будем!
— Что будем?
— Уважать этих лоснящихся мудозвонов, не чующих страны?!
— Гунченко!
— Тьфу ты, Господи! — ору я, улетая от удара в угол камеры. — Может, хватит, е' вашу мать! Это что, демократия?!. Если я не совсем правильно разбираюсь в ней, пусть меня поправят, только зачем такими методами.
