Когда бы не потенциал творца.Он, к сожаленью, тоже иссякаем —На каждую косу найдётся камень,У Авеля всегда в роду есть Каин…Отсюда — кто бы ни был виноват —Шаблоны, повторенья, плагиат…Свой дар не смог от тлена уберечь я:Талант иссяк. Но капают проценты.Теперь всего лишь пользую наречья,Изобретаю сленги и акценты —Глумлюсь над словом, то есть без зазреньяКоверкаю свои ж произведенья.Себе дешевле, языку дороже —Таков закон. Но всё же, всё же, всё же…Коверкать языки — не обессудьте —Не то же, что коверкать судьбы.
1999
На третьем римском (2002)
Ветер (Купчино)
Я разменивал радость, как по-заученному,Ничего не откладывая в долгий прок,Пока ветер, до дыр продувающий Купчино,Не нагнал меня на выходе из метро.Налетел, подхватил и вдруг как-то рассеянноОбнял, ослабив тугие круги,И печали мои отфутболил к северу,Где земли безвыходны и наги.И сказал этот ветер мне, ошарашенному:«Послушай, мне кажется, нам по пути.Я в провожатые не напрашиваюсь,Но надёжнее друга тебе не найти.»«Смотри, как я манипулирую тучами,Тасую жетоны дворцов и пивных.» —Так пел он и тихо меня окручивалПитоньими кольцами продувных.Я узнал этот ветер, он был мне знаком —Синий пот и зарубка на южном резце.Он давно хотел стать моим проводником —Оборвать мои цепи, обозначить мне цель.«Мне известно всё до последней дроби, —Говорил он и лезвием лез под пальто. —Я знаю, что кто-то тебя торопит,И я даже могу догадаться, кто.Мне видны два крыла на дне твоей сумки.Но, послушай, пора уже плавать без ласт!Оставь эти детские предрассудки, —Крылья ведь, в сущности, тот же балласт!»Он толкнул меня в спину, расплющил взасос,Вдел печальную розу в петлицу ветров,Резко поднял под купол и плавно понёсПодвесными тоннелями анти-метро.Так он нёс меня, нёс и пьянел от важности,Раздувая меха, раздавая долги,А внизу удивлялись: как же взять я отважилсяВстречный ветер в попутные проводники!Звёзды ловко звенели своими подковами,Купоросили космос, сметали икру,Но чем надёжнее ветер меня упаковывал,Тем бессмысленней небо валилось из рук.Сердце ныло по нотам, покуда закатТерпеливо стекал с небоскрёбовых плеч.И казалось, что, если лететь наугад,Траектория жизни закругляется в смерч.Научил меня ветер взлетать, когда хочется,Научил опускаться, когда надоест,
