плывущих склоняется шелкпоследней почестью отданной:«Прощай же, товарищ, ты честно прошел*свой доблестный путь, благородный».Страх. Закрой глаза и не гляди —как будто идешь по проволоке про́вода.Как будто минуту один на одиностался с огромной единственной правдой.Я счастлив. Звенящего марша водаотносит тело мое невесомое.Я знаю — отныне и навсегдаво мне минута эта вот самая.Я счастлив, что я этой силы частица,что общие даже слезы из глаз.Сильнее и чище нельзя причаститьсявеликому чувству по имени — 8196; класс!Знамённые снова склоняются крылья,чтоб завтра опять подняться в бой —«Мы сами, родимый, закрылиорлиные очи твои*».Только б не упасть, к плечу плечо,флаги вычернив и ве́ками алея,на последнее прощанье с Ильичемшли и медлили у мавзолея.Выполняют церемониал.Говорили речи. Говорят — и ладно.Горе вот, что срок минуты мал —разве весь охватишь ненаглядный!Пройдут и на̀верх смотрят с опаской,на черный, посыпанный снегом кружок*.Как бешено скачут стрелки на Спасской.В минуту — к последней четверке прыжок*.Замрите минуту от этой вести!Остановись,