Том 8. Стихотворения, поэма, очерки 1927

Слушай, наводчик!^*

Читаю…
    Но буквы
        казались
мрачнее, чем худший бред:
«Вчера
   на варшавском вокзале
убит
  советский полпред».
Паны воркуют.
      Чистей голубицы!
— Не наша вина, мол… —
           Подвиньтес ь, паны́,
мы ищем тех,
      кто рево́львер убийцы
наводит на нас
      из-за вашей спины.
Не скроете наводчиков!
За шиворот молодчиков!
И видим:
    на плитах,
        что кровью намокли,
стоит
  за спиной
      Чемберлен^* в монокле.
И мы
     тебе,
    именитому лорду,
тебе
  орем
     в холеную морду:
— Смотри,
     гроза подымается слева,
тебя
  не спасет
      бронированный щит.
Подняв
   площадями
        кипение гнева,
народ
      стомильонный
         от боли рычит.
Наш крик о мире —
            не просьба слабых,
мы строить хотим
        с усердьем двойным!
Но если
    протянутся
         ваши лапы
и нам
      навяжут
      ужас войны —
мы Войкова красное имя
и тыщи других
      над собой
как знамя наше подымем
и выйдем
     в решительный бой.
  

[1927]

Ну, что ж!*

Раскрыл я
     с тихим шорохом
глаза страниц…
И потянуло
     порохом
от всех границ.
Не вновь,
     которым за́ двадцать,
в грозе расти.
Нам не с чего
      радоваться,
но нечего
     грустить.
Бурна вода истории.
Угрозы
   и войну
мы взрежем
     на просторе,
как режет
    киль волну.