Как днище бочки, правильным дискомстояла луна над дворцом Ливадийским.Взошла над землей и пошла заливать ее,и льется на море, на мир, на Ливадию.В царевых дворцах — мужики- санаторники.Луна, как дура, почти в исступлении,глядят глаза блинорожия плоскогов афишу на стенах дворца: 8196; «Во вторниквыступлениетоварища Маяковского*».Сам самодержец, здесь же, 8196; рядом,гонял по залам и по биллиардам.И вот, где Романов дулся с маркёрами,шары ложа́ под свитское ржание,читаю я крестьянам о форместихов — и о содержании.Звонок. Луна отодвинулась тусклая,и я, в электричестве, стою на эстраде.Сидят предо мною рязанские, тул ьские,почесывают бороды русские,ерошат пальцами русые пряди,Их лица ясны, яснее, чем блюдце,где надо — хмуреют, где надо — 8195; смеются.Пусть тот, кто Советам не знает це́ну,со мною станет от радости пьяным:где можно еще читать во дворце —что? Стихи! Кому? Крестьянам!Такую страну и сравнивать не с чем, —где еще мыслимы подобные вещи?!И думаю я обо всем,