слышишь? будь весенней, летнею,грозовою, но — собой…эти — увенчают сплетнею,а ты — пой!пой им, Герда, пой, красавица,пой, мой свет — из уст в уста…как же мне твой голос нравится, а —устал —крайности и оконечностивсё привычней стало петь —я ж не Кай, мне новой вечностине успеть —слышишь? — жалобно и выспреннев предвкушеньи немотызазвучал мой голос искренний,ну а ты —спи… я над тобою плаваю —ниже звёзд — и как в искуп —потерпи — целую правую —возле губ* * *Воздух морозный не вязок, не едок,вся в мандраже, в круговерти, в снегу,жизнь улыбается мне напоследок —как же я ей не ответить могу?Радость не в радость, но так или эдаквесь в январе, в мишуре снегирей,я улыбаюсь судьбе напоследок —чтобы таким и запомниться ей.Вижу знакомых и слышу соседок,шепчущих вслед и орущих почти:ох и неладное с ним напоследок!..что ж они лыбятся, мать их ети?..
Рождественская
А этот — есть. Без рая и без ада.Смешной старик с замашками плебея:ему зачем-то непременно надомне доказать, что я слегка слабее.Казалось бы: кому какое дело?Я что — торчу пикетом возле храма?Чего ты как начальник подотделаочистки — Клим Чугункин из Бергамо —желаешь, чтобы все!.. Да на здоровье.Вон — все: сплотились в кучу, держат свечи.И в каждом взоре чаянье коровье.И в каждой речи блеянье овечье.А я — я, можно? — сам? Без верховодства,без снисхожденья? В смысле, соучастья…А он желает рабства. В смысле, скотства…И всё суёт мне в рот своё запястье.И, вызывая слюнопрободенье,жуёт лимон, поплёвывая цедрой,и шепчет — или у меня виденья? —ты попроси, я по субботам щедрый.И до рассвета топчется у двери,сличая наше нетто с ихним брутто…Он отнял у меня её и верит,что вправду — отнял, и что это круто.
И снова рождественская
Как тяжело, когда в сочельник,когда отрады и огни,ты смрадник, схимник и отшельник,и данник собственной фигни,и ни уменья, ни желаньяузнать, чем завершится ночь,и нет разменного закланья,чтоб эту немощь превозмочь…Как ничего, но необычноопять вживаться, падши ниц,и лишь сомненье погранично,и никаких иных границмеж есть и будет, и дремотакак острогранная печать,и снова что-то от чего-тоты сам обязан отличать…Как хорошо, когда над миром,по тьме ослабившим бразды,плывет опричным нивелиромкирпичик неживой звезды,
