Я – нереал?
Какой же идиот… какая идиотка меня выдумала?…
Вдруг меня осенило – я знаю эту идиотку! Я с первых дней своих ее знаю! Она восторженно нянчила меня, когда еще только ушла на пенсию из школы, где сорок пять лет преподавала литературу, в том числе десять лет – еще и историю! Она собрала дома огромную библиотеку и пропитала меня ароматами стихов, нафаршировала историческими фактами, прошпиговала меня латинскими цитатами!
Бабуля!!!
Стоило этой мысли оформиться в слово, Имант резко повернулся. Тыча в меня пальцем, он захохотал. И стал пихать Таира, чтобы и тот присоединился к веселью.
Таир повернул голову – и я увидел улыбку.
У него была светлая улыбка! Улыбка взрослого, который, уходя заниматься своими опасными делами, наблюдает за серьезной деятельностью младенца.
Так он пошутил?
Или все-таки не пошутил?
Такое вот недоумение…
Что-то в жизни завершилось, но завершилось формально. Ибо точку ставит только смерть, твоя собственная. А с нами произошло нечто странное, после чего, хотим мы этого или не хотим, нужно как-то жить дальше. В прежнем мире, но в новом качестве.
Ваське – так уж точно!
А мне? Я-то кто? Откуда я? Зачем я? И, главное, кому я такой нужен?
Поразмыслите же о сем…
