сказал:
– Подпиши её мне. Хочу, чтобы ты написала: «Дорогому Сержу с перспективой на дальнейшее сотрудничество…»
– С ума сошёл? Никакого сотрудничества больше не будет. Мне таких трудов стоило сбросить тебя со своих плеч…
– Ну подпиши. Тебе тяжело, что ли?..
Я подозрительно посмотрела на Сержа и поняла, что он не в себе. Ведь когда я ушла от него первый раз, он практически меня вернул, плотно прицепившись к другому издательству, организовав совместный проект, застолбив себе половину всей прибыли. К счастью, второй раз этот номер у Сержа не прошёл, и мне удалось скинуть его со своей хрупкой шеи.
Как-то раз я набрала его номер телефона. Серж катался на скейте где-то за рубежом. Услышав мой голос, тут же бросил скейт, дошёл до ближайшего бара и заказал себе бутылку коньяка.
– Серж, нас с тобой больше ничто не связывает. Отпусти меня, – пыталась достучаться я до его сознания. – Хватит использовать бабские методы, бегать по книжной ярмарке и поливать меня грязью. И уж тем более заходить на мой сайт. Администрация определила айпишник твоего компьютера. Ты же взрослый мужик. Что за удовольствие регистрироваться под различными именами на моем сайте и поливать меня грязью?!
Кстати, это второй случай, когда взрослый мужик в инете раздувает скандал и выплёскивает негатив против меня. Есть один издательский персонаж, назовём его Спрут. У него имеется хобби – регистрироваться под никами тринадцатилетних мальчиков или сотрудников конкурирующего издательства, раскручивать темы и перемывать мне кости. Раньше он делал это на сайте конкурентов и других ресурсах, но сейчас прекратил, ведь теперь мы в одной команде. Он поменял место работы. После очередного ухода автора он бегал по издательству и громко кричал: «Дура! Она похоронила сама себя!» – Дальше шла словесная грязь в адрес конкурентов…
Спрута самого отжали по полной и выставили на улицу. Ему ничего не оставалось, как прийти к конкурентам и теперь уже играть против бывшего издательства. Очень хочется верить, что в этом переходе нет подоплёки… То, что сотрудники бегают из издательства в издательство, – это нормально, но если, не дай бог, ушёл автор, это преподносят как жуткое предательство и начинается травля. Когда на мой сайт вновь зашёл тринадцатилетний мальчик, администратор сайта интригующе улыбнулся. В любом случае у каждого в этой жизни свои слабости. Ну нравится мужчине за пятьдесят играть в инете вечных подростков, общаться с молоденькими девчонками, что с этим поделаешь…
Спрут, несмотря на то, что после моего ухода из издательства ты вылил на меня тонны дерьма и продолжал это делать еще целых два года, кочегаря мою тему, я на тебя зла не держу. Я привыкшая. Мне твои выкрики из-за угла что слону дробина. Видишь, как жизнь поворачивается. Теперь ушёл и ты. Мы очутились с тобой в одной команде, и тебе нет смысла больше смешивать меня с грязью. Скорее, наоборот, мне приятно, что на мой сайт заходит очень доброжелательный тринадцатилетний мальчик и пишет, как ему нравятся мои книги. Помнишь, как в бывшем издательстве мы закрылись с тобой в кабинете, пили коньяк перед новогодним корпоративом, любовались искристым снегом за окном, потрясающим вечером и говорили по душам? А на следующий день ты позвонил мне на мобильный и пьяно признался, что это был самый лучший день в твоей жизни. Мне было приятно… В любом случае я не говорю тебе свою коронную фразу: «Встретимся в следующей жизни…» Мы с тобой ещё встретимся в нашем издательстве… Я прощаю мужчинам их слабости и никогда не держу на них зла. Я просто сильнее…
Вернёмся к Сержу. Выслушав мою просьбу прекратить травлю, которую он мне устроил, Серж тяжело задышал в трубку и заявил:
– Ты моя собственность.
– Серж, я своя собственность. У тебя больше нет на меня прав. Все наши с тобой юридические договоры закончились. Позволь мне дальше идти своей дорогой.
– Ты моя собственность, – пьяным голосом твердил Серж, игнорируя мои доводы. – Я тебя открыл.
– Серж, меня открыл бог. А ты за эти несколько лет, что мы провели бок о бок, чуть было меня не закрыл. Ты и так заточил меня на несколько лет в моей тёмной квартире.
– Я ведь даже за тебя ничего не получил. Эти гады ничего мне не дали!
– А что ты хотел за меня получить?
– Когда сильный игрок уходит из одной команды в другую, его тренеру отваливают приличную сумму. Платят не только игроку, но и клубу. Мне не дали за тебя ни копейки.
– Серж, ты попутал. Очнись, это не футбол. Наш с тобой контракт давно закончился. Я не твой игрок. Я свободный человек, который нашёл для себя более выгодные условия и заключил другой контракт. Никто тебе никаких денег не должен. До чего же ты алчный! Пойми, всех денег не заработаешь. Думаешь, я не знаю, что и без договоров ты будешь печатать меня ещё много лет?! Ты же не из тех, кто остановит свои станки. Так что без денег ты точно не останешься.
– Мне плохо без тебя, – почти всхлипнул в трубку Серж.
– Серж, заканчивай свои игры. За столько лет я сыта ими по горло. Вешай лапшу на уши своей жене и любовнице.
Серж любил играть в любовь, считая, что это придаёт отношениям особую пикантность, держит в тонусе, а главное, удерживает меня в его издательстве. Я быстро переняла у него правила этой игры и пошла уже дальше играть сама. Частенько он приезжал ко мне домой, чтобы в очередной раз меня подлечить и проведать своего литературного раба. В это время ему постоянно названивала любовница. Видимо, очень боялась, что однажды он останется у меня… Напрасно боялась. В качестве любовника Серж никогда меня не интересовал. Абсолютно не мой типаж. Ни внешне, ни внутренне. Никогда не любила скользких, хитрых и поверхностных мужиков. Это была просто игра…
Помню, как однажды на книжной ярмарке Серж познакомил меня с иностранным издателем. Немец в годах произвёл на меня приятное впечатление и попросил мой номер телефона. Номер я ему не дала. За меня это сделал Серж.
– Кто дал тебе право давать мой номер телефона? Теперь этот немец звонит мне каждые пять минут и зовёт на ужин.
– Извини, что без тебя тебя женил, – рассмеялся Серж. – Ну что тебе стоит поужинать с этим немцем? Он очень нужный для нас человек. В конце концов, нам надо выходить на зарубежный рынок и печатать твои книги за рубежом.
Я согласилась на ужин и встретилась с немецким издателем в ресторане. Там я узнала, что издатель приехал в Москву специально на книжную ярмарку и остановился в гостинице на Тверской. Москву он совершенно не знал и, перед тем как приехать в ресторан на проспект Мира, очень долго плутал в метро. Признаюсь, мне было удивительно, что он приехал на метро, а не на такси. Неужели издатель не может себе это позволить… Тогда я ещё не знала, насколько он скуп. Мы сели за столик. Издатель показывал мне фотографии жены, детей, внуков. Всё было вполне прилично. Выпив пару бокалов вина, я заметила, что он заметно опьянел и стал усиленно интересоваться моей личной жизнью, намекая на то, как ему одиноко ночью в московской гостинице. Я тут же посмотрела на часы и сказала, что мне пора домой. Немец попросил счёт и взял меня за руку.
– Пожалуйста, довези меня до Тверской в мою гостиницу. Я блуждаю в вашем метро. Вообще, Россия такая криминальная, а на улице уже так темно… Я боюсь.
Увидев, что мужик пьян, я решила, что будет правильнее самой довезти его до гостиницы. Самое страшное началось, когда официантка принесла счёт. Немец достал калькулятор и долгое время считал по чеку. Я готова была сквозь землю провалиться от стыда. На столе стояла тарелка с уже остывшим хачапури. Я не смогла его съесть и отломила всего кусочек.
– Почему вы посчитали за хачапури?! – возмущался на весь ресторан немец. – Мы его не доели!
Он так громко кричал и захлёбывался слюной, что на нас стали оборачиваться посетители в зале.
– Но ведь вы же его заказывали, – недоумевающе произнесла официантка.
– Но мы его не доели!
– Ну так доедайте, кто вам мешает.
– А мы не хотим.
– Это ваше дело. Но вы должны за него обязательно заплатить.
