«Ведь эта мысль, — хоть вы с трудомС ней миритесь, — ваш мозг умомВдруг осветила, скрывшись в нем.Лишь тот, кто плакал, тосковал,Вместить способен идеал,Что высшим Знаньем осиян.Как цепь, что все соединяет,Как колесо, что поднимает,Нас Мысль Познаньем озаряет».На этом он расстался с ней.Никто из них не шел быстрей.А он казался все мрачней.
Второй голос
Изъели волны брег в мочало,Она прелестно поучала,А он молил, как и сначала.Она смягчала «сладкий» тон,И монолог был оживлен,Как трутень неуклюж был он.«Из мела не удастся намСыр получить», — слова к словамАккомпанируют шагам.Но голос звучен был, бесспорно,Она спросила вдруг: «Который?» —То высший миг был разговора.В тупик поставивший ответС пещерным эхом слившись, следУтратил в волнах — без примет.Он сам не знал, что отвечал ей,Как лук, стреляющий случайно,Но мимо слуха — от отчаянья.Ответа ей его — не надо,С опущенным свинцовым взглядом,Шла, словно нет его с ней рядом —И били больно, как кулак,Ее вопросы «Что?» и «Как?»И силлогизмов дикий мрак.Когда ж, устав зря, бестолково,Просил он объяснить два слова,Она все повторила снова.Пренебрегая явно Смыслом,Сказал он, ведь, вскипая, кисли —В агонии ужасной — мысли:«Ум — роковая нам награда,Абстракций, совпадений чадо,Такое ж, как и мы! Не правда?»Тут ее щеки запылалиУста надменно замолчали,Но даже молча подавляли.Теперь ответ — её — не нужен,Взгляд словно камнем перегружен,Умчаться бы! — Но он недужен.
