собой. - Боксер что-то затеял, факт. Но что?..
Спустя несколько минут динамик в сканере вновь ожил: 'Боксер, я на месте. Свет вырубил. На этаже спокойно'. - 'Понял, Рыба. Жди команды. Отбой', - зеленые огоньки на сканере замерли.
'Длинноволосого зовут Рыба, - отметил про себя Бромель. - Что за один? Странно все это... Слишком сложная комбинация для Боксера, не его стиль работы. Обычно Боксер действует по классической схеме: берет бригаду со стволами, с понтами наезжает, братва стреляет, кого-то закатывают в бетон, кого-то инвалидом на всю жизнь делают и едут себе дальше...'
В этот момент на территорию автостоянки въехал большой желтый микроавтобус с надписью 'Техпомощь' на бортах. На автостоянке он развернулся и задом сдал к центральному лифту, припарковавшись возле джипа Боксера. Тут же боковая дверь микроавтобуса отъехала в сторону и на бетонное покрытие выпрыгнуло четверо мускулистых, крепко сбитых парней в черных длинных плащах с дорожными дипломатами в руках. Затем из микроавтобуса выпрыгнул пятый член команды и вынул из салона большой квадратный кейс.
'А вот и бригада, - промелькнуло в голове у Бромеля. Он направил объектив фотоаппарата на вновь прибывших. - Теперь узнаю почерк Боксера. Но при чем здесь парень с рацией?'
Боксер выбрался из джипа и что-то сказал парням в черных плащах. Парни послушно закивали головами. Затем он достал из кармана кусочек картона, смахивающий на визитку, и вручил его двухметровому белобрысому качку, по-видимому, старшему группы.
События вовсю набирали ход. От волнения у журналиста пересохло в горле: не каждый день становишься свидетелем необычной бандитской операции, имея к тому же под рукой весь арсенал профессиональной техники. Бромель нервно сглотнул и вдруг в мельчайших подробностях представил себе, как он залпом выпивает бокал холодного разливного пива...
Парни по одному скрылись в центральном лифте. Боксер вернулся в машину. Журналист неимоверным усилием воли отогнал от себя соблазнительное видение, со все возрастающим интересом наблюдая за Боксером.
Тот опять взял в руки рацию.
'Через две минуты приступай, - услышал Бромель голос Боксера. - Камикадзе подымаются на этаж. Сейчас они устроят там такую звуковую завесу, что шума от работы твоей штучки ОН не услышит. Повторяю - мне нужно его лицо. Крупным планом. Ты все понял?'
Парень фальцетом отозвался:
'Не вопрос. До связи', - радиоприемник-сканер умолк.
'Камикадзе? То есть: смертники? - удивленно отметил про себя журналист и обескуражено нахмурился. - Хм-м... И кто такой ОН? - Бромель попытался выстроить логическую связку между парнем с рацией на верхнем этаже и бандитской бригадой. - Что значит: 'крупным планом лицо'? Выходит, что Боксер не знает личность человека, на которого его парни собираются наехать? - Журналист ошарашено покачал головой. - Невероятно. Это все из области фантастики...'
В томительном ожидании прошло минут двадцать. Бромель видел, как Боксер время от времени поглядывает на наручные часы и беспрерывно одну за одной курит тонкие коричневые сигареты с золотистым ободком.
'Нервничает, сволочь, - мысленно зафиксировал журналист и злорадно прищурился. - Неужели этот ОН ему не по зубам?'
Внезапно боковым зрением Бромель заметил, как из здания на автостоянку выбежал какой-то голый розовый урод, абсолютно лысый. Журналист направил на урода объектив фотокамеры и удивленно присвистнул: лицо того было без ресниц и бровей, совершенно неузнаваемо, но губы характерно разевались, а в руке он держал подозрительно знакомый саквояж. Уродец подбежал к джипу Боксера и рванул на себя дверцу.
'Неужели это - Рыба? - подумал Бромель. - Если это он, то кто его так изуродовал?'
Тем временем Боксер выхватил из-под мышки пистолет и ткнул ним в лоб урода. Урод плаксиво скривился, быстро зашевелив губами. Боксер опустил оружие. Уродец живо юркнул на заднее сидение и уже оттуда что-то сказал, сокрушенно качая головой. Лицо Боксера перекосила свирепая гримаса. Он засунул пистолет в кобуру под мышкой и по всей видимости, ожесточенно выругался.
'Видимо, эта часть операции сорвалась, - мелькнуло в голове у журналиста. - А где же бойцы в черных плащах? Или они действительно камикадзе-смертники?'
Ответом журналисту послужил неожиданно открывшийся центральный лифт. Пятеро бойцов посланной Боксером на разборки бригады, с явно придурковатым видом лежали друг на друге на полу кабины, исходя рвотой. Увидев эту непрезентабельную картину, Боксер запустил двигатель. Джип с бешенной пробуксовкой колес сорвался с места и, оставляя позади себя запах горелой резины, покинул автостоянку.
Водитель микроавтобуса, коренастый мужичок, скорчив брезгливую физиономию, шагнул в лифт. Что-то энергично бормоча себе под нос и возмущенно покачивая головой, он в спешке принялся по одному вытаскивать из кабины невменяемых бойцов и грузить их в микроавтобус. Наконец он с трудом впихнул последнего, пятого, в салон. После этого водитель торопливо собрал разбросанную по лифту амуницию и забросил ее туда же. Вслед за тем он со злостью хлопнул боковой дверью, запрыгнул в микроавтобус и укатил.
Бромель, с веселым удивлением наблюдавший за всем этим, не мешкая вылез из 'девятки' и побежал к лифту, придерживая рукой болтавшийся на шее фотоаппарат. 'Лишь бы никто сверху не вызвал лифт, - пульсировало в мозгу. - Сфотографировать надо обязательно кабину. Чувствую, материал получится первоклассный, главное - все досконально узнать! Обломали Боксера. Красиво обломали...'
...Предмет лежал под толстым шаром рвоты в правом углу кабины. Бромель не сразу заметил его, увлеченно нажимая на спуск фотокамеры и стойко игнорируя специфический запах вокруг.
- Ничего себе! - осознав, что лежит перед ним, восхищенно выдохнул журналист. - Вот это находка!
Бромель закатал по локоть рукав свитера, нагнулся и нащупал ручку.
'Стопроцентный вещдок, - промелькнуло в голове. - Это - дорожный дипломат одного из бандитов. Тяжелый, зараза...'
Журналист выпрямился, настороженно выглянул из кабины и неуклюже переваливаясь, рванул к своей машине. 'Жареным пахнет за версту, чую, на что-то серьезное я наткнулся... - лихорадочно подумал Бромель, забрасывая дипломат в багажник. - Действовать надо крайне аккуратно. Если Боксер раньше времени узнает, что есть нежелательный свидетель, видевший, как он облажался, то уберет, не задумается, и глазом моргнуть не успею...'
Журналист захлопнул багажник и сел в машину, стреляя по сторонам глазами. Вроде бы никто ничего не заметил. В отдалении, возле будки у въезда на стоянку, стоял одинокий молодой охранник и с кем-то весело болтал по телефону, повернувшись к Бромелю спиной.
Журналист поднес к лицу испачканную руку и брезгливо сморщился.
- Ладно. На войне, как на войне, - пробормотал он. - Ждать нечего. Куй железо, пока горячо...
Бромель кряхтя с трудом перебрался на заднее сидение, опустил перегородку между салоном и багажником и вынул оттуда свою находку.
'Одно плохо: салон мыть придется, - мелькнуло в голове. - Профессиональные привилегии свободного журналиста: в мусорных баках копаться и дерьмом чужим пахнуть стойко...'
Дипломат открылся на удивление легко. Пистолет-пулемет 'МП-5' лежал снизу, небрежно прикрытый черной шерстяной маской с прорезями для глаз.
'Значит, налет стопроцентно был, - утвердительно констатировал про себя журналист. - И кто-то, неизвестно кто, полумифический 'ОН', поставил этих сволочей на место...'
Бромель взялся двумя пальцами за ствол: тот был еще теплым от выстрелов и испускал характерный запах разогретого оружейного масла и пороховой гари.
Журналист аккуратно приподнял оружие и на всякий случай, по давно сложившейся привычке все тщательно осматривать, заглянул на дно дипломата, совершенно ничего не ожидая там обнаружить...
На сей раз Бромеля ожидал приятный сюрприз: под пистолетом-пулеметом 'МП-5' лежал прямоугольный сероватый кусочек тисненого картона, своеобразная визитка со словом 'центральный лифт',
