дольше всехв твоем воображенье,все же умер!Я не печалюсь,было бы мне грехпечаль плодить.Как многосотпый улейпечаль гудит и требует сырца...Взамен я благодарен.Как ночами,бродя по улицам с пустыми фонарями,которым человек — пустяк, игра,лишь повод перекинуться тенями...Я представлял, что где-то за морями,за днями, тучами, закатами, ветрами,ты спишь сейчас, конечно, не одна,и сон, забившись между простынями,рождал в твом воображении — меня.Что, в общем, было мне достаточно.Ведь с намиживут рожденные ночными снами,как призрак неслучившегося дня.
* * *
Смывая пыль аэродромов,пыль перевальных городов,пыль телефонных разговоров,от них бегущих проводов.Смывая пыль переживаний,когда уже невмоготу,пыль неслучившихся желаний,и ожиданий...И в потуразбавленную пыль попыткииз ночи в день, из ночи в день,и пыль раздробленной улыбки,и пыль потерянных потерь...Смывая пыль, стою я в ванне,жую поток живой воды,я как индус в своей нирване,я с пенисом своим на ты!Я так отчаянно лучист,когда я чист!
