* * *

Руки, когда-то трогавшие твою грудь, проникли и впитались в каждую клетку твоего тела, и, хотя ты была уверена, что их забыла, и не хотела их вспоминать, они неожиданно то и дело всплывали клеточной выжимкой в сознании и отправляли разум воспоминаниями, и ты закрывала глаза, путаясь в прошлом, в его безвременном расстоянии.
Там же, растворенные клеточной плазмой, оказались и губы, когда-то ласкавшие кожу на твоей шее, так, что дергалась жилка и замирала, немея, не то от щекотки, не то от страха, а скорее от предчувствия обреченного краха всего замеревшего тела, раздавленного и втертого в эти паутинные жилки. И частично рассыпавшиеся его опилки смешались с липким запахом вспотевшей груди и с непонятно чьим, не то его, не то твоим, голосом, шепчущим: «Подожди, подожди». Но время постепенно лишило память движения, превращая фильмы воспоминаний в тусклые фотографии двух или трех случайно оставшихся сцен, и в какой-то момент ты решила, что это прошло совсем, что тебя отпустило, и ты можешь заняться чередой накопившихся дел. Например, накормить ребенка, родившегося, ты так и не поняла, как и когда, и успевшего вырасти лед до восьми, и сказавшего тебе: «Отпусти мою руку, мне больно». И ты разжала затекшие пальцы и, пробуя шевельнуть ими, подумала, что, наверное, не хватает кальция. И, посмотрев па своего случайного мужа, представив, что с ним, как всегда, придется сегодня спать, решила, что надо будет сказать, что ты устала и немного простужена, если не повезет и не удастся сразу заснуть, нагружая кровать тяжелым сном, и, почувствовав его желание к тебе прикоснуться, пробормотать: «Завтра, потом» — и отвернуться. А утром проснуться разбитой с одним лишь желанием быстрее попасть на работу, и остаться забытой. И молить Бога, чтобы память твоя, разоренная и опустевшая от разлуки, подменилась памятью клеток, и та, выдавленная из груди, шеи, бедра, и даже мизинца, вновь воскресила руки, которые только и могут тебя коснуться, чтобы потом присниться.

* * *

Смотри-ка, за окошком сыплет снег, а в комнате тепло, цветет герань, и «телек» примостился в уголке, и туфли в упаковке. И если б не вставать в такую рань, то можно б приложиться к поллитровке набухшего от яркости вина, отправив его с легкостью туда, куда уже пролились четверть литра... Поверь мне, милая, в том не моя вина, что, как бы образно сказать, сошла палитра с прошедшей, скажем, жизни. Тут, дело не в расплывчатой отчизне, скорее, в расплывчатой реальности. Хотя с какой такой уж радости
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату