Руки, когда-то трогавшие твою грудь,проникли и впитались в каждую клетку твоего тела,и, хотя ты была уверена, что их забыла,и не хотелаих вспоминать,они неожиданно то и деловсплывали клеточной выжимкой в сознаниии отправляли разум воспоминаниями,и ты закрывала глаза, путаясь в прошлом,в его безвременном расстоянии.Там же, растворенные клеточной плазмой,оказались и губы,когда-то ласкавшие кожу на твоей шее,так, что дергалась жилка и замирала, немея,не то от щекотки, не то от страха,а скорееот предчувствия обреченного крахавсего замеревшего тела,раздавленного и втертого в эти паутинные жилки.И частично рассыпавшиеся его опилкисмешались с липким запахом вспотевшей грудии с непонятно чьим,не то его, не то твоим,голосом, шепчущим: «Подожди, подожди».Но времяпостепенно лишило память движения,превращая фильмы воспоминаний в тусклые фотографиидвух или трех случайно оставшихся сцен,и в какой-то момент ты решила,что это прошло совсем,что тебя отпустило,и ты можешь заняться чередой накопившихся дел.Например, накормить ребенка,родившегося, ты так и не поняла,как и когда,и успевшего вырасти лед до восьми,и сказавшего тебе: «Отпустимою руку, мне больно».И ты разжала затекшие пальцыи, пробуя шевельнуть ими, подумала,что, наверное, не хватает кальция.И, посмотрев па своего случайного мужа,представив, что с ним, как всегда,придется сегодня спать,решила, что надо будет сказать,что ты устала и немного простужена,если не повезет и не удастся сразу заснуть,нагружая кроватьтяжелым сном,и, почувствовав его желание к тебе прикоснуться,пробормотать: «Завтра, потом» —и отвернуться.А утром проснуться разбитойс одним лишь желанием быстрее попасть на работу,и остаться забытой.И молить Бога,чтобы память твоя,разоренная и опустевшая от разлуки,подменилась памятью клеток, и та,выдавленная из груди, шеи, бедра,и даже мизинца,вновь воскресила руки,которые только и могут тебя коснуться,чтобы потом присниться.
* * *
Смотри-ка, за окошком сыплет снег,а в комнате тепло, цветет герань,и «телек» примостился в уголке,и туфли в упаковке.И если б не вставать в такую рань,то можно б приложиться к поллитровкенабухшего от яркости вина,отправив его с легкостью туда,куда уже пролились четверть литра...Поверь мне, милая, в том не моя вина,что, как бы образно сказать, сошла палитрас прошедшей, скажем, жизни.Тут, дело не в расплывчатой отчизне,скорее, в расплывчатой реальности.Хотя с какой такой уж радости