захочется.
Или Гурам.
Да, собственно говоря, много желающих найдется, целый отряд.
Носорог, говорят, глух и подслеповат, но это – проблема не носорога.
А тех, кто забыл, что, разогнавшись, он очень хреново останавливается.
Инерция.
И это тоже отнюдь не его проблема.
Такие дела…
– Нет, поручик. Я несколько раз не повторяю. Если больше нечего сказать – вали отсюда. Не порти воздух.
И тут взвилась Красотуля.
А я уж про нее и думать забыл, про эту маленькую шлюшку с унтер-офицерскими нашивками.
– Чистенький, да?! С фашистами не хочешь связываться, да? С бандитами лучше, да?! А кто порядок в городе наведет, кто… Герой, еб твою мать!!! Ордена, небось, в сортире развесил, мразь?!
Истерика в ее исполнении была откровенно смешна.
А вот новенький усовершенствованный «Стеблин» в правой руке – с этаким аргументом хрен поспоришь.
Особенно ежели он находится в руке брызжущей слюной малолетней дуры и истерички.
Хлоп!
Н-да…
Все-таки Боб – хороший полицейский.
«Стеблин» отлетел к одной стене, а чересчур рьяная сержантша – к другой.
Заработав еще по ходу дела пару хороших оплеух и, естественно, разревевшись.
– Ты извини, Егор, у нее сестру…
Боб махнул рукой.
Все понятно.
Все с нами понятно…
Девочка, естественно, из хорошей интеллигентной семьи.
Сестренку у нее, понимаешь, обидели.
Вот девочка и пошла мстить.
Интересно, куда она попала вначале: сперва в Крылья, потом в полицию, или сперва в полицию, а уж потом в Крылья?
Фаши любят копов.
И любят служить в полиции.
Да и полицейское начальство тоже не возражает.
В ментовку в последнее время идут такие отбросы, что Крылья по сравнению с ними – образец добропорядочности.
Рыжий, кстати, говорят, тоже хотел пойти в Отделение потрудиться.
А что?
Таких много…
Говорят, правда, в последнее время падали по Отделениям поменьше стало.
Крыло внутренней безопасности суд присяжных и прочие демократические процедуры не очень уважает.
Как и остальные процедуры, за исключением, пожалуй, оглашения приговора.
Это у них – завсегда пожалуйста.
Причем, болтают, тот, кто приговаривает, – сам и исполняет.
Но это так, слухи.
Что там на самом деле происходит, никто на самом деле не знает. Только догадываются.
Я проследил, как Боб довел Красотулю до броневика.
Хмыкнул.
Выкурил еще одну сигарету на относительно свежем московском воздухе.
Потом пошел домой.
Завтракать…
Все-таки фермерские продукты – это продукты.
Тина, ее как не синтезируй, все равно по вкусу – сушеное дерьмо.
Только что питательное.
Хотя, когда были времена похуже, жрал я, ребята, этот искусственный белок – аж за ушами трещало.
Спасибо прежнему мэру – за то, что он этот завод переделал.
Как чувствовал.
Иначе в этом городе сейчас, наверное, даже и крыс бы не осталось.
А так – ничего.
Живем…
…Разорвав вакуумную упаковку, я не особо торопясь мелко нашинковал помидоры.
Настрогал небольшими кусочками жирный крестьянский окорок, бросил на сковородку.
Залил полудюжиной яиц.
Достал два тщательно просушенных сухаря.
Три года назад за такую трапезу могли, кстати, и расстрелять.
Запросто.
Незаконное хранение незаконно приобретенных продовольственных товаров.
А также их неумеренное поглощение без разрешения вышестоящего начальства, которое тоже жрать, извините, хочет.
Ну и чем тебе не статья?!
Нет, что ни говори, а жизнь в этом городе все-таки, кажется, постепенно меняется к лучшему.
Хотя мы и не любим в этом сознаваться.
Такие дела…
Глава 1. «Подвал»
Вечером позвонил Веточка.
– Эт-та, – зевает в трубку. – Когда выходим-то, капитан?
Н-да-а… Хоть я его и люблю, но он все-таки непроходимый, конченый идиот.
Такое уже даже и лечить бесполезно.
– А мы что, разве куда-то выходим? – удивляюсь. – Может, хотя бы скажешь, куда и зачем?
Дошло.
Стушевался.
Было слышно, как ржавые шестеренки, заменяющие ему мозги, заскрипели, натужно перемалывая информацию.
– Да я это… не о том… напомнить хотел. Мы же в «Подвал» собирались…
Н-да…
Ну, сволочь изворотливая.
Все-таки я его иногда недооцениваю.
Теперь придется переться в этот самый сраный «Подвал» – любимый Веточкин найт.
Я его терпеть ненавижу.
Я вообще найты не люблю.
Сплошь гомики и «продвинутая» молодежь со вскипевшими от дешевого синтетического кокса мозгами.
Но тут уж ничего не попишешь.
Иветта, он, к сожалению, – и сам такой.
Продвинутый, мать его, гомик.
А он мне – как младший брат.
