- Пока моетесь, я эту часть уберу, - в глотке уже сухо. Язык наждаком царапает нёбо. - А ваши кабинки после, как закончите...

   - Оставь чела, Борис, - немедленно вклинивается третий. Видать очень ему не хочется со своей лавки подниматься. - Ему и без нас от себя тошно.

   - С чего это 'оставить'? - брызжет слюной Борис, вот-вот аспаргином изойдёт: 'беречь глаза и открытые участки кожи'. - Мы вкалывать будем, а расист на губе компоты рубать?

   - Можем поменяться, - предлагаю от чистого сердца. - Для начала, я - в душ, а ты тут прибери.

   Да. Шутки для них, что красная тряпка для крупно рогатого... Я вижу, как он отводит в замахе правую руку, разворачивает корпус, вес тела вот-вот сольётся в левую ногу. Мышцы напряжены, глаза выпучены. Хоть скульптуру ваяй! Метатель молота хренов. Мутуалы! И здоровья, вроде бы, до фига. И умишко червяк стимулирует. Но если два недоумка сливаются в одно целое, всё равно получится недоумок. Такой себе крепенький и очень симпатичный недоумок.

   Рука Бориса выпрямляется в ударе, а я правым плечом вперёд разворачиваюсь навстречу его движению. Весьма перспективное положение. Правым локтём можно перебить горло... а можно бросить через бедро. Вот только убивать не хочется, а для бросков противник тяжеловат. Поэтому я ограничиваюсь перехватом его запястья левой рукой, а правой толкаю в бок мимо себя в направлении несостоявшегося удара.

   Да. Весело! Пытаясь сохранить равновесие, мутан делает широкий шаг, потом второй... э-э, нет. Строевая - это для пыльного плаца, а здесь - баня. Я подбиваю ему ногу, и колосс, нелепо взмахнув руками, рушится на мокрый пол.

   Прорыв в будущее! Сегодняшнее завтра биореволюции космического человека!

   Его бугристая, перевитая жгутами мышц спина открыта. Шишка между лопатками, под которой прячется червь, уродует совершенство человеческого тела. Одним ударом я могу сломать ему позвоночник. Но для червя это хлопоты дня на два, не больше. Возможно, именно поэтому я лишь мягко пинаю противника в зад.

   И вот: 'венец' эволюции, гордость цивилизации, - человек космический на пороге прорыва к звёздам, унизительно растянувшись на кафеле душевой, скользит на пузе по мокрому полу. Его полотенце отлетает в сторону. Он унижен. Обнажён. Оскорблён. Что-то кричит. Интересно глянуть, как он треснется башкой об стенку. Но некогда.

   Чем бы ни занимались его приятели, самое разумное сейчас - присесть. Что и делаю: присаживаюсь. И не напрасно... ох, не напрасно я так глубоко втягиваю голову в плечи! Вот он, - летит! А ещё говорят: рождённый ползать, летать не может... Приятель Бориса не придумал ничего лучше, как с разгону попытаться ударить меня двумя руками в спину. Не встретив опоры, проносится надо мной. Я тоже не сплю: немедленно приподнимаюсь, домкратом выталкивая его к верху, чтобы, значит, выше летел. Считай, пришёл его звёздный час!

   В этом-то и суть: человек без опоры, без корней своих, - не человек, а мутуал. Но если бы Господь хотел, чтобы мы кого-то на себе возили, то приделал бы нам узду и шпоры...

   'Второй' успевает сделать в воздухе только половину оборота, и со всей дури, без всяких там легкомысленных группировок и перекатов, бьётся мягкими тканями о кафель пола. Скользит к 'первому'. Борис уже приподнялся, но опять падает, сбитый с ног товарищем.

   Ещё был тот, добряк на лавочке, который чела пожалел. Оборачиваюсь. Да. Так и есть. Вот он, 'третий'. Уже мою швабру подобрал, дурачок. Ну, зачем она тебе? Что ты с ней будешь делать?

   Почему они все такие тупые? Мутаны-мутуалы... Будто мозги человеческие пополам делятся. А если тело и до этого умом не блистало, то после соития, и вовсе какие-то балбесы получаются. Уроды горбатые!

   О! Замахнулся. Ну-ну... давай-давай...

   Может, ещё шаг сделаешь?

   Вот дурак! Шагнул-таки вперёд! Ну, не мать его?! Зачем ему этот шаг был нужен, спроси, - не ответит. Чтоб, значит, ближе ко мне. Чтоб, значит, наверняка... Бедняга! Лучше бы ты на своей лавочке оставался... и меня жалел.

   Ухожу влево, и правой ногой бью его сбоку в колено.

   Роняет швабру. Упал... кричит! За ногу держится. Вот психи, ну? Нога сломана? Через час срастётся! Червь всё сделает: починит и утешит.

   Дверь распахивается: ну, ясно! Конвой вопли этих уродцев услышал.

   Поднимаю руки и бухаюсь на колени.

   - Они первые! Они у меня ведёрко забрали... и швабру.

   Но эти тоже неулыбчивые, и шуток не понимают. Бах! Ботинком в грудь! Это не по спортивному... зачем же тебе дубинка, мутан-конвой? Зачем же обувью-то? Тяжёлой армейской обувью. Баня всё-таки... мог бы и в шлёпки переобуться.

   Ба-бах... теперь в бок. Да что же это? Я же не мутуал-лимаксоид! У меня теперь рёбра месяц гнить будут!

   А может, подняться и конвой, заодно, отметелить? Когда ещё такой случай представится?

3

   Бытие. Гл. 3. Ст. 4:

'И сказал слизень жене:

Вы читаете Бог одержимых
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату