– Пусть горит к нашему приходу.
ИЗ ДНЕВНИКА ЛОТАРА БРЮННЕРАКак-то странно ощущать, что ты – в сердце Северной Америки. Она совершенно не похожа на страну из книг про ковбоев и индейцев… хотя стада бизонов тут настолько чудовищные, что невольно испытываешь благодарность к тем, кто в нашем мире их перестрелял. Чудовищно неразумное изобилие!
Но насчет сердца – это правда. Шон О’Рилли утверждает, что там, где мы сейчас сидим, в том мире находится город Топика, а это – центр САСШ…
…Пишу на следующий день. Швейц, Максим и Ховик убиты, Юнгвальд и Женя тяжело ранены. У противника минимум семеро убитых. Это не урса, а местные американцы – судя по виду, «свеженькие». Это и моя вина. В головном дозоре шли Швейц и Юнгвальд. Наверное, эти ребята услышали, как они разговаривают по-немецки, и напали на «врагов». Наше счастье, что они плохо владеют оружием, но очень жаль, что пришлось убить стольких ни в чем не повинных в общем-то ребят. Они отошли куда-то на юг. Я решил, что надо их найти и объясниться. Сделаю это сам. Таня просилась со мной – и еще будет проситься, наверное, но я не возьму никого. Взял бы Юнгвальда, но он лежит с разрубленными ребрами.
Черт бы побрал эти бесконечные убийства своих своими. Там трупы, здесь трупы… Ховик умер не сразу, не сумели ему зажать артерии на шее, их перерубили… До чего же это тяжело все-таки… И хоть бы какой-нибудь проглядывал в этом смысл!
А может, есть? Добраться бы до него, докопаться хоть как-то – и можно продолжать играть в здешние игры, но уже осознанно… А сейчас надо идти решать проблему с этими не в меру ретивыми американцами.
* * *Танюшка была права. К горящему огню возвращаться было куда приятней, чем просто так; я даже поймал себя на мысли, что ищу взглядом тени у костра, вслушиваясь, стараясь уловить смех и песни. Конечно, ничего такого, но Танюшка гордо пообещала:
– А сейчас будет сюрприз.
– М-м? – уточнил я, усаживаясь у огня. Танька куда-то провалилась, но через пару минут, напевая почему-то свадебный марш Мендельсона, появилась вновь. Она шла танцующей походкой, покачивая бедрами и поддерживая на кончиках пальцев… торт.
– Я же обещала, – торжественно пояснила Татьяна, пока я открывал и закрывал рот, опуская торт на чистые пальмовые листья. – Помнишь?
– Откуда?! – завопил я.
Танюшка негромко засмеялась:
– Ешь давай. Скажешь потом – как.
– А ты? – Я достал складник.
– И я, и я, – кивнула она успокаивающе. – Мне и самой интересно попробовать.
– Он же с кремом! – заорал я (удивление нарастало). – Тань, ну как?!. – Я заглотил остаток куска и потянулся еще.
– Ловкость рук и никакого мошенства. – Танюшка ела аккуратненько, чуть ли не двумя пальчиками. – Что, вкусно? – Я неистово закивал. – То-то же. Старалась. Но тут никакого секрета нет, все ингредиенты местные, буквально под ногами собрала. – Она подумала и добавила: – Ну, еще над головой. Дай-ка еще кусочек.
– На, а себе я третий возьму, – с готовностью пустил я в ход нож. – М-м, как вкусно… О-бал-деть!
Танюшка, надо сказать, не очень от меня отставала – едва ли тут можно было «испортить фигуру». Мы увлеченно навалились на кулинарное произведение, и через десять минут от него ничего не осталось. Облизывая пальцы, я посмотрел на Танюшку, она улыбнулась в ответ и сказала:
– У тебя нос в креме.
– Нос? – Я скосил глаза, поднял палец, чтобы вытереть крем, но Танюшка плавно подалась вперед и аккуратно слизнула его.
– Ого, – тихо сказал я, чуть сузив глаза и не сводя их с Танюшки, которая так и не отодвинулась, улыбаясь. – Это как понимать?
– А я тортом не наелась, – почти промурлыкала она, – сла-а-аденького хочется…
– Сла-а-аденького? – уточнил я, распуская шнуровку ее куртки, и так завязанную халявно. – Ну-ну… Как встретишь Новый год, так его и проведешь, Тань, а я не знаю, хватит ли меня на год…
– Прибедняемся? – Она чуть ли не обвилась вокруг меня и выдала открытым текстом: – Ну, Олег, ну, мне очень хочется!
– Думаешь, мне – нет? – поинтересовался я, стягивая куртку с ее послушно подавшихся назад плеч. На мне куртки не было, я приподнялся на руке, чтобы Танюшке было удобней сдернуть с бедер штаны, отпихнул их ногой. Она оттолкнулась ладонями от моей груди, высоко вскинула, завалившись на спину, длинные ноги, стягивая свои штаны. Я ей охотно помог и уже не отпускал…
…На лицо Танюшки – с закушенной губой, отстраненное – падали сбоку отсветы костра. Лицо отдалялось и приближалось в такт моим движениям.
– Хорошо… хорошо… хорошо… – безостановочно повторяла она, ритмично отталкивая меня ладонями в грудь и тут же подавая их обратно.
«Хорошо… хорошо… хорошо…» – отдавалось у меня в висках. Но что-то все-таки было нехорошо.
Было.
ИЗ ДНЕВНИКА ЛОТАРА БРЮННЕРАВот мы и возвращаемся в Европу после почти шестилетней кругосветки. Иногда мне кажется, что эти годы – как странный сон, от которого никак не получается проснуться. Пишу у костра, и по другую сторону огня молчаливо и строго стоят тени тех, с кем я попал сюда когда-то.
Кто из них остался рядом со мной? Нас было двадцать пять гитлерюнге, упрямых и смелых мальчишек, решивших в конечном счете, что и в этом мире можно остаться людьми. Мы не ошиблись. Но какова цена?
Остались Юнгвальд, Мюссе и Ульрих. И я. Среди трех десятков парней и девчонок, которые идут за конунгом Лотаром. Интересно, что не они, совсем не эти трое, для меня самые близкие друзья, не с ними я советуюсь, если что-то важное нужно решить. Но у костра мы сидим рядом и спим вместе, плечо в плечо. Не сговариваясь, так получается само собой. Даже другие немцы – Фриц, Пауль, Эва, Адольф, Алиса, – которые прибились позже, не вызывают у меня такого странного и пронзительного чувства общности.
По географии я учил, что пространства Средней Азии в СССР – это пустыни. Здесь мы идем по бесконечным, очень красивым травянистым степям, где ночью высокий – до груди! – ковыль переливается под луной серебряными волнами. Где-то впереди Каспийское море. Говорят, в этом мире оно соединяется с Аральским в одно большое внутреннее море. Мы обогнем его с севера и пойдем дальше на запад.
Сколько еще осталось нам? Сколько осталось Тане? Сколько осталось мне самому?
Я десятки раз мог погибнуть и не погиб. Я иногда сам удивляюсь, пролистывая блокнот. Тибет. Страшная бездонная трещина. Я рассматриваю свою ладонь, впившуюся в лед, как когтистая лапа, и вижу, что из-под ногтей без боли сочится, окрашивая синий лед в черный цвет, алая кровь. Срывается из- под ноги кусок льда – я не слышал, как он упал… Тайфун в Китайском море. Полет – и я вишу за бортом, меня перехватывают руками за одежду за секунду до того, как с неслышным щелчком лопается страховочный трос, и его конец, словно клинок, разрубает одежду и грудь Женьки до самых ребер… А вот покрытые вечным туманом берега таинственной Пацифиды, схватка на болотистом берегу, по пояс в теплой жиже, среди висячих корней – и совсем некуда отступать, и корабля не видно, а джунгли гниют и зовут нас присоединиться к этому…
Да. Удивительно, что мы живы. Точнее – что именно мы.
Что делать дальше? Может, имеет смысл отыскать Шарля, если он вернулся живым из Африки, и просто присоединиться к нему – у него наверняка есть какие-то идеи… Кстати, до чего странно думать, что Шарль – он и есть тот самый генерал де Голль, который, говорят, сейчас там в числе победителей Германии. Мне иногда интересно: а что там со мной?
