лодку, а весла ломались у самых уключин, и он не успевал доплыть до берега. Крупная рыба утаскивала леску, и Дмитрий просыпался как раз в тот момент, когда почти падал за борт, туда, где притаился хищник. В тихом безлюдном лесу где-то пряталось зло, кошмар, и отсутствие других людей вокруг тут же превращалось из достоинства в настоящую ловушку.
Он просыпался в поту, иногда чувствовал, что кричит. Из сна от этого крика в реальность доходил только всхлип, мокрый, захлебывающийся всхлип, попытка легких вдохнуть воздух, который не пропускает сжимающееся от ужаса горло.
И забыть эти сны он не мог. Как бы ни хотел. Таблеток он боялся как огня, поэтому никакого снотворного не пил. А поход к терапевту (концы в его городе были не такими и большими, с утра записался, на обеденном перерыве заскочил, и даже не опоздал, хоть и остался без обеда) закончился рецептом на то самое снотворное.
И пить он тоже не очень любил. Не настолько, чтобы напиваться каждый день, чтобы заглушить работу мозга ночью.
Поэтому он терпел. Хотя кошмары каждую ночью становились все сильнее, проступали в реальность все явственней.
Дмитрий впервые задумался о том, что, возможно, у него проблемы с психикой и пора идти к другим врачам.
Теперь каждая ночь была как бой. Каждый раз, когда он засыпал, он очень боялся утра, того момента, когда он проснется от немого крика и вспомнит кошмар этой ночи.
Сегодня он заснул чуть позже. Смотрел телевизор, пока глаза не начали слипаться окончательно, и лишь потом поплелся в постель, тихо молясь про себя, чтобы хотя бы этой ночью ему не приснилось ничего. Ему приснилось.
На этой рыбалке была темная вода, темная от глубины, от ужаса, что прятался где-то внизу, в этой глубине. Сверху давило небо, тучи, почти такого же цвета, что и вода, почти черные. Но не роняющие ни капли дождя вниз – дождь мог разрушить ауру липкого страха, развеять иллюзию, в которую попал мозг Димы.
В глубине, в том месте, где как ему казалось, было темнее всего, что-то мелькнуло, что-то еще более темное, чем сгущающаяся тьма. Хищная рыба, или древнее чудовище, он не увидел. Не знал, и не мог знать. Да в этом сне ему и не нужно было видеть свой страх, достаточно было знать, что он где-то внизу, под утлым дном его лодки.
Дима поднял голову, с усилием сумел оторвать взгляд от воды, и осмотрелся, ища берег.
Но его не было. Не было ни берега, ни даже намека на то, что у этой воды есть хоть какой-то край. Что эти тучи вверху откуда-то пришли, из-за какого-то горизонта. Тучи, они были здесь всегда. А берега не существовало. Не надо было смотреть. Во сне это становится понятно, стоит только задуматься. Не было ни берега, ни суши, ни малейшего островка, на котором он мог бы избавиться от нарастающего ощущения, что его лодка вот-вот исчезнет.
Не утонет, не даст течь и не перевернется, а именно исчезнет, так словно ее никогда и не было, словно он попал в этот мир вместе с выдуманной им самим лодкой, но теперь этот мир все плотнее обволакивал его, переваривал, его, его фантазии, его душу.
Когда этот пищеварительный процесс закончится, лодка исчезнет. А сам он умрет. В этом мире – умрет.
Как только Дима это понял, он попытался проснуться. Надо было проснуться, и надо было сделать это раньше, чем мелкие, плохо пережеванные куски его сознания сопротивляются расщеплению на элементарные составляющие.
Он пытался кричать, пытался ущипнуть себя, сделать хоть что-то, чтобы дать сигнал своему телу в том, настоящем мире. Предупредить об опасности, постараться хоть как-то вернуть себе власть над своим собственным сознанием. Вернуться в свою фантазию, а не чужую.
Чужую. Именно здесь, на этой темной воде, он неожиданно ясно понял, что это не его уставший и перегревшийся мозг выдумывает все это. Что кто-то чужой, враждебный, долго и тщательно затаскивал его в эту ловушку. В ту, которая захлопнулась этой ночью.
Это было из тех озарений, что могут прийти только во сне. Из тех, что тоже оставляют свой привкус поутру. Привкус того, что ты упускаешь нечто важное, значимое, что тебе надо вернуться в свой сон и все запомнить, записать, использовать в реальной мысли. Во сне – ты был гениален, и решил главную задачу вселенной. Дал ответ на главный вопрос.
Но Дима знал, что даже если сумеет проснуться, он не вспомнит этого открытия. Потому что эта самая хранимая тайна чужака.
Тем более, что с каждой следующей секундой его сна он все лучше понимал, что сбежать в реальность на этот раз он не сумеет. Никак.
Что хорошо на уровне «2», особенно для молодого парня, так это то, что в тебя пихают кучу информации, зачастую не имеющей никакого отношения непосредственно к работе. Семинары, тренинги, обучающие программы, лекции, деловая литература. Корпоративный процесс как конвейер, в котором ты можешь существовать всю жизнь, учиться, развиваться, думать. Работать, во благо той самой корпорации. И если ты делаешь это хорошо, то она, корпорация, о тебе позаботиться. Более того, она готова даже вложить кое-что авансом, в надежде, что хотя бы один из сотни в дальнейшем отплатит ей тысячекратно. Ну, а остальные – просто принесут пользу.
В куче этой корпоративной белиберды были и законы выживания, и стратегии взаимовыгодного сотрудничества (здесь явно неуместные) и логика мышления победителей. А еще – практические занятия, вбивающие тебе в башку, в рефлексы то, что ты по юности не способен осознать и использовать осмысленно.
Вот, например, подумал Дима, почему, собственно, он должен просыпаться? Враг – враг есть. Опасность, тоже здесь, да. Налицо очевидное поражение. А первая стратегия победителя в таких случаях – обернуть свое поражение в победу. Что мы имеем? Почему силен враг? Да потому что он творит в его сне все, что захочет.
«Но кто мешает мне, спящему, делать то же самое? В своем собственном сне?» – Дмитрий впервые улыбнулся на этой псевдо-рыбалке, и представил себе другую воду. Другое небо. Даже другой воздух.
Прежде всего, он решил, что глубины здесь на самом деле нет. Так, по щиколотку. Вроде получилось. Потом он решил, что раз на этом «озере» нет берега, то это не Земля, и на небе должны быть чужие звезды, даже чужие луны. Он даже не думал, как они должны выглядеть, но что-нибудь очень фантастичное и красивое. Теплое. Вода – пусть останется черной. Но уютно черной.
Да, и еще – должен быть остров, даже небольшой островок, чтобы не проводить весь остаток своего сна-заточения в сырости.
Лодка исчезла, чужак успел ее уничтожить, и Дима плюхнулся в воду. Слегка испугался, что сразу уйдет на глубину, но лишь ударился копчиком о твердое каменное дно. Оглянулся вокруг.
Все небо было захвачено огромными планетами – соседками этого мира. Вода – вода осталась, во все стороны, без малейшего намека на берег.
Но неподалеку был остров, совсем небольшой и такой же черный. Дима, может быть, его бы и не заметил, но одна деталь не позволила взгляду скользнуть мимо.
На острове стоял мальчик. Далековато, чтобы были видны детали, но очевидно – мальчик средних лет. И Дима точно знал, что никаких мальчиков в его фантазии-побеге не было. А значит, он, возможно и убежал, но совершенно непонятно, куда именно.
Вот теперь цвет у Кирпичухи был идеален. Полностью оправдывал название.
Теперь это был мир, в котором он хотел бы находиться. Не жить, но бывать время от времени, и просто наслаждаться тем, что видит вокруг. И можно никому его больше не показывать.
Целый мир для него одного. Только для него. Черное зеркало воды, отражающее две планеты, и свет немногих, наиболее ярких звезд, и его самого, если чуть наклониться и посмотреть прямо вниз.
И никого вокруг, на десятки километров, настолько, насколько хватает прозрачности воздуха, чтобы разглядеть.
Мужчина, севший в воду прямо из ничего, выпадал из картины. Не просто выпадал – диссонировал
