На улице ждала служебная машина. Ведь Турецкий до сих не смог открыть свою. Он наконец сообразил, что ключи, вероятно, забросил в кейс, когда собирался в гостинице. В результате они пропали вместе со всем остальным. Неизвестно еще у кого в итоге в руках оказались. Хорошо еще, что ключи от московской квартиры и рабочего кабинета он всегда носил отдельно.
Турецкий уже запирал кабинет, когда раздался телефонный звонок. Он на секунду задумался и возвращаться не стал. Все знают, что он через полтора часа улетает, кому надо – найдут. Но лучше бы оставили его в покое.
Он попрощался с двумя встретившимися в коридоре коллегами и пошел было к лестнице, но, не дойдя до нее, был остановлен негромким окриком Меркулова. Выглядело это так:
– Так и знал, что трубку не станешь снимать, – сказал Константин Дмитриевич.
Турецкий прислушался к своему кабинету. Телефон продолжал звонить.
– Это ты, что ли? – не поверил он.
Меркулов кивнул и постарался развернуть Турецкого в обратную сторону. Тот не поддавался.
– Но ты же здесь стоишь, а телефон – звонит.
– Ну и что такого? Я набрал, потом положил трубку на стол и побежал за тобой, – признался заместитель Генерального пркурора.
– Приятно слышать. Наверное, хочешь вручить мне медаль. Или премию?
– Не угадал. Дай мне твое командировочное удостоверение. Там в него закралась ма-аленькая ошибочка.
– Какая может быть ошибочка?! – не поверил Турецкий. – Страну назначения перепутали? Я опаздываю на самолет. Меня ждут пан Ставинский, пан Володиевский и пан Юзефович, да еще в Шереметьево какой-то тип из «Махаона».
– Никуда ты не опаздываешь! И никто тебя не ждет. Давай командировочное.
Турецкий ворчливо извлек документ.
Меркулов удовлетворенно пробежал его глазами, затем порвал на четыре части, засунул остатки в карман льняного пиджака и торжественно заявил:
– Не было такого!
Турецкий. Москва. 1 сентября, 17.55
Меркулов, как всегда, уже знал нечто такое, чего не знал никто, уж во всяком случае Турецкий.
Оказалось, что действительно пан Ставинский, пан Володиевский и пан Юзефович не ждали приезда следователя российской Генпрокуратуры. Но не потому, что даже не подозревали о его существовании. А потому, что двумя сутками раньше они были застрелены в Варшаве, на центральной улице города – Маршалковской – в тот самый момент, когда пытались выйти из двух своих автомобилей. Ставинский и Юзефович приехали вместе, а Володиевский только что прилетел из России, где имел нерезультативную встречу с вице-президентом «Махаона» Лапиным.
– Я решил облегчить тебе жизнь, – рассказывал Меркулов, – и позвонил в польское отделение Интерпола, чтобы выяснить, что у них есть на эту троицу и на какой козе к ним легче будет подъехать. Оказалось, что в Варшаве это убийство сейчас чуть ли не новость номер один.
Турецкий с досадой сплюнул. Ну что это такое, в самом деле?! Только-только появляется какая-то зацепка, как ее раз – и отсекают. Хотя справедливости ради надо отметить, что сам он, Турецкий, к этой зацепке ни малейшего отношения не имел. Ему ее на блюдечке с голубой каемочкой...
– А есть свидетели?
– Ты представляешь себе, что такое Маршалковская?
Турецкий неопределенно промычал.
– Это вроде нашей Тверской.
– То есть свидетелей, как всегда, миллион вообще и ни одного – конкретно?
– Вот именно. Все слышали выстрелы, но никто ничего не понял. Настолько оживленным было движение. Впрочем, несколько человек уверяют, что выстрелы были в тот момент, когда напротив машин наших «Духов» остановился синий «рено-меган». Вот сейчас поляки пытаются найти эту машину. Занятие, прямо скажем, малореальное.
– А баллистика?
– Стреляли из укороченных «калашниковых». Завтра утром получим все технические данные, но сомневаюсь, что они что-то прибавят.
– А не может ли быть, – задумчиво проговорил Турецкий, – что кто-то полякам заказал Богачева, а потом их же и убрал... Или, может, «Духам» его не заказали, а натравили, спровоцировали убрать Богачева. Они ведь все-таки работали в польской безопасности, возможно, такая работа им была по зубам, а такие методы – присущи.
– А кто этот КТО-ТО? Фантазируй, фантазируй. Поляков убили на территории Польши. А Богачева – пусть и на Украине, но фактически у нас под носом. И ты должен в первую очередь этим заниматься. Или хочешь все-таки лететь в Краков?
– Ни в коем случае! – испугался Турецкий. – Дай отдышаться наконец.
Он взял свой замечательный кейс и поехал домой на служебной машине. Мысли его снова вернулись к мистической истории исчезновения содержимого чемоданчика. Да, пока Витька его не подарил, никаких проблем ведь и не было. Ну потерял один раз бумажник, лежало в нем рублей сто, большое дело, по крайней мере, материалы следствия в бумажник не заткнешь. Удружил Витька, нечего сказать...
Стоп!
Солонин?!
Витька подарил кейс, у него могли быть запасные ключи, он мог придумать какую-нибудь хитрость с замком, он мог и устроить всю эту историю!
Да, но зачем?
А просто так, ради спортивного интереса. Поиздеваться над приятелем, с него станется. Ну, конечно, это Солонин. То-то он так издевался по поводу подозрений Турецкого на Аркашу. Ну мерзавец, ну сукин сын. Ну уж теперь он ему устроит...
Да, но... Но как же он мог вскрыть кейс, если он уехал из Ялты за день до Турецкого?! Просто маразм какой-то...
Машина времени? Вернулся на день назад и опорожнил чемоданчик?
А если молодая женщина с ребенком, что в самолете сидела рядом с ним? Когда он выходил в туалет? Если она – Витькина сообщница. А кто же еще? Больше некому. Всех перебрал.
Как только он приехал домой, жена сказала, не здороваясь:
– Тебе пакет. В смысле бандероль.
– Бандероль? – удивленно переспросил Турецкий.
– Ты перегрелся в своем Крыму? – раздраженно осведомилась Ирина Генриховна. У нее на работе, в музыкальной школе, сегодня тоже был тяжелый день. Разленившиеся за лето ученики изрядно потрепали нервы. А кое-кто и не появился вовсе. – Не только ничего не помнишь, но уже и не слышишь? Тебе – бандероль.
Турецкий удивленно повертел в руках пакет-бандероль, пытаясь припомнить, когда он последний раз получал что-нибудь эдакое по почте. Ну, на работу-то, положим, много чего приходит. Но домой? От анонимного адресата? Да нет, подписано каким-то Внуковым. Отправлено с Главпочтамта. Ну ладно. Ни одного знакомого Внукова у него отродясь не было. Так что все равно аноним...
Нинка вертелась под ногами, и он позволил ей притащить ножницы и разрезать бумагу. Внутри оказалась книга. Тоненький томик Пушкина. «Капитанская дочка» и «Повести Белкина».
– А! Я знаю, знаю! – воскликнула Нинка. – Это папочка сделал мне подарок!
– Уж больно оригинальным способом, – пробормотала Ирина Генриховна и хотела было что-то добавить, но, взглянув на мужа, передумала.
У Турецкого было такое напряженное лицо, что она немедленно встревожилась.
– Саша, что-то случилось?!
– Н-не знаю.
– От кого это?
