стоял тут же, в сторонке, растерянно глядя то на свой пистолет, то на Лену.
- У тебя, что, мозгов совсем нет?! Ты бы ещё в игрушки ребёнку пистолет положил!
Тот виновато пожимал плечами.
- Я не знаю... почему он выстрелил... Курок не был взведён... Точно помню...
Потом мама, вне себя, кричала на Лену:
- Никогда не смей брать в руки оружие! Ты меня слышишь?! НИ-КОГ-ДА!
Лена обернулась. Сзади неё стоял взлохмаченный мальчишка лет шести-семи. Он держал в руках пистолет - большой, почти, как настоящий.
- А ты почему не спишь? - Спросила Лена.
- Взрослые за столом сидят. - Недовольно сказал мальчишка. - А я почему спать должен?
Начинался новый 1993-й. Было уже за полночь, и чуть ли не во всех окнах горели огоньки. Слышалась музыка. Какая- то очень знакомая песня. Ужасно знакомая. Из детских, давно уже позабытых снов. Тех снов, где отважный рыцарь в который раз отрубает последнюю голову злому дракону; а благородный принц снова находит потерянный башмачок, чтобы опять жениться на прекрасной Золушке.
- Падай! - Закричал взлохмаченный мальчишка, целясь в Лену. - Я тебя убил четыре раза подряд!
Лена искренне удивилась.
- А зачем так много? Одного раза достаточно.
- А я тебя четыре раза убил! - Не сдавался мальчишка.
Лена улыбнулась, потом медленно покачала головой.
- Ты промахнулся.
