Abandonnee en un somptueux berceau, A tout hasard on l'appelait 'princesse'. Or, un soir, Dieu du ciel, protegez nous! La voila qui monte sur les genoux Du croque-note et doucement soupire, En rougissant quand meme un petit peu: 'C'est toi que j'aime et si tu veux tu peux M'embrasser sur la bouche et meme pire…' '- Tout beau, princesse arrete un peu ton tir, J'ai pas tellement l'etoffe du satyr', Tu a treize ans,j'en ai trente qui sonnent, Grosse difference et je ne suis pas chaud Pour tater d'la paille humide du cachot… – Mais croque-not',j'dirais rien a personne…' – N'insiste pas fit-il d'un ton railleur, D'abord tu n'es pas mon genre et d'ailleurs Mon c?ur est deja pris par une grande…' Alors princesse est partie en courant, Alors princesse est partie en pleurant, Chagrine qu'on ait boude son offrande. Y a pas eu detournement de mineure, Le croque-note au matin, de bonne heure, A l'anglaise a file dans la charette Des chiffonniers en grattant sa guitare. Passant par la quelques vingt ans plus tard, Il a le sentiment qu'il le regrette. Paroles et Musique: Georges Brassens 1969
Tous les c?urs se rallient a sa blanche cornette, Si le chretien succombe a son charme insidieux, Le paien le plus sur, l'athe' le plus honnete Se laisseraient aller parfois a croire en Dieu. Et les enfants de ch?ur font tinter leur sonnette… Il parait que, dessous sa cornette fatale Qu'elle arbore a la messe avec tant de rigueur, Cette petite s?ur cache, c'est un scandale! Une queu' de cheval et des accroche-c?urs. Et les enfants de ch?ur s'agitent dans les stalles… Il parait que, dessous son gros habit de bure, Elle porte coquettement des bas de soi', Festons, frivolites, fanfreluches, guipures, Enfin tout ce qu'il faut pour que le diable y soit. Et les enfants de ch?ur ont des pensees impures… Il parait que le soir, en voici bien d'une autre! A l'heure ou ses cons?urs sont sagement couche's Ou debitent pieusement des patenotres, Elle se deshabille devant sa psyche. Et les enfants de ch?ur ont la fievre, les pauvres… Il parait qu'a loisir elle se mire nue, De face, de profil, et meme, helas! de dos, Apres avoir, sans gene, accroche sa tenue Aux branches de la croix comme au portemanteau. Chez les enfants de ch?ur le malin s'insinue… Il parait que, levant au ciel un ?il complice, Ell' dit: 'Bravo, Seigneur, c'est du joli travail! ' Puis qu'elle ajoute avec encor plus de malice: 'La cambrure des reins, ca, c'est une trouvaille! ' Et les enfants de ch?ur souffrent un vrai supplice… Il parait qu'a minuit, bonne mere, c'est pire: On entend se meler, dans d'etranges accords, La voix enamoure' des anges qui soupirent Et celle de la s?ur criant ' Encor! Encor! ' Et les enfants de ch?ur, les malheureux, transpirent… Et monsieur le cure, que ces bruits turlupinent, Se dit avec raison que le brave Jesus Avec sa tete, helas! deja charge' d'epines, N'a certes pas besoin d'autre chose dessus. Et les enfants de ch?ur, branlant du chef, opinent…
