– Организуйте мне интервью с миссис Уилер. В обмен возьмите мое тело.
– Чистый бартер. Око за зуб.
– Примерно так.
– Я еще не встречался с мисс Салливан. Никогда не видел ее.
– Попытаться-то вы можете.
– Вы хотите, чтобы я ей позвонил?
– Пожалуйста. Она в номере 940.
– Вас устроит сопровождение?
– Что-что?
– Вы будете сопровождать миссис Уилер час или два, понимаете? Находиться рядом с ней. Вы не будете брать у нее интервью. Но сможете написать о том, что она делала и говорила другим людям. «Час в жизни Дорис Уилер». Если постараться, получится хорошее чтиво.
– Конечно. Я согласна.
– Отлично. Я позвоню мисс Салливан. Постерегите мое пиво.
Под ухом бубнил доктор Том:
– ...журналисты – единственная категория людей, которые просят не оставлять своих останков науке. Экспериментально установлено, что сердца у журналистов очень маленькие и пересаживать их можно только мышкам-полевкам.
– Не позволяйте им сойтись в рукопашной, хорошо? – попросил Флетч Джуди.
– Не беспокойтесь, – она забралась на стул Флетча. – Готова поспорить, уважаемые господа, что вы не знаете, как починить треснувшую чашку...
– Мисс Салливан? Это Флетчер.
– Что вам нужно? – голос удивительно низкий, чуть ли не бас.
– Добрый вечер. Мы еще не встречались.
– Вот и хорошо. Пусть так будет и дальше.
– Как? – деланно изумился Флетч. – А командная солидарность? Или мы гребем в разные стороны?
– Ближе к делу.
– Даже сотрудничества не получится?
– Получится. Но вы оставайтесь по вашу сторону забора, а я – по свою. Идет?
– Не идет. Ко мне обратилась юная дама, репортер из «Фармингдейл вьюз». Завтрашнее утро она проведет с миссис Уилер. Рядом, не более того.
– Только через мой труп.
– Это можно устроить.
– Кому нужна эта бестолковая провинциалка? И кто вы такой, чтобы планировать контакты Дорис?
– На завтра я выписываю ей журналистский пропуск. На сопровождение Дорис Уилер. Плюс фотографии. Если вам это не нравится, засуньте его себе в нос.
– Идите к черту, Флетчер.
– Едва ли я составлю вам компанию в аду, дорогая.
Доктор Том и Билл Дикманн ушли из бара. Джуди Надич дожидалась его над пустой кружкой из-под пива.
– Что случилось с моим пивом? – полюбопытствовал Флетч.
– Я его выпила.
– Пиво хорошее?
– Нет.
Он протянул ей журналистский пропуск, который заполнил и подписал, поднявшись в свой номер.
– Держите. Завтрашнее утро вы проведете, сопровождая миссис Уилер. Только не путайтесь у нее под ногами.
– Благодарю, – Джуди с сомнением смотрела на квадрат плотной бумаги. – Мисс Салливан не возражала?
– А с чего ей возражать? Миссис Уилер только порадует ваше присутствие.
Шустрик Грасселли поднялся из-за столика в дальнем углу и подошел к Флетчу.
– Когда мне отдать вам свое тело? – спросила Джуди. – Сейчас?
– В каком мы городе?
– В Фармингдейле, где же еще.
– Когда я окажусь здесь в следующий раз.
– Вы меня отвергаете?
– Нет, нет. Просто я не верю в предоплату.
– Мистер Флетчер, могу я угостить вас пивом? – подал голос Шустрик.
– Конечно. Надеюсь, следующая кружка будет лучше предыдущей. Джуди не понравилось пиво, которое принесли мне в прошлый раз.
– Почему вас зовут Шустрик?
Шустрик Грасселли и Флетч взяли по кружке пива и проследовали к столику Шустрика в дальнем конце бара. Джуди Надич, подхватив свою объемистую сумку, упорхнула, чтобы подготовиться к завтрашней встрече с Дорис Уилер.
– Так меня прозвали еще на ринге.
– За быстрый удар?
– Не уверен. Репортеры всегда подкалывали меня. Их интересуют только сведения об Уилерах. Но я им ничего не говорю, перевожу разговор на далекое прошлое.
– А о чем они вас спрашивают?
– Сами знаете, о жизни губернатора, – Шустрик посмотрел Флетчу в глаза. – Его исчезновениях.
Флетч понял, что от него ждут очевидного вопроса.
– Он исчезает? Что значит, исчезает?
– Его поездки на рыбалку. Так их иногда называли. Но ловить рыбу он не умеет. Тогда стали говорить, что он ездит на охоту. Но губернатор не смог бы подстрелить и кролика, даже если бы умирал с голода. Вы понимаете, – Шустрик улыбнулся. – Поездки губернатора с проститутками. Оргии, которые он устраивает по уик-эндам. Пьяные загулы. В тайных притонах.
По спине Флетча пробежал холодок.
– О чем вы говорите?
– Все это знают, – Шустрик продолжал улыбаться. – Вся пресса. Его запои. Контакты с мафией. Женщин, которые та поставляет ему по первому требованию. Он исчезает на несколько дней кряду. Это всем известно. Я езжу с ним.
– Губернатор не может просто исчезнуть.
– Он может. И на посту губернатора. И в бытность конгрессменом. Всегда исчезал. На несколько дней.
– Чепуха. Не может губернатор исчезнуть. Держать его под наблюдением – сущий пустяк.
– Просто невозможно. Он об этом заботится. Я – тоже. Суть в том, что никто не знает, когда это случится. Ночью, в два или три часа утра, он звонит мне в мою комнатку над гаражом и говорит: «Пора, Шустрик». Я отвечаю: «Да, сэр», – и подгоняю машину к черному ходу, где он меня уже ждет. Однажды он ушел с совещания попечителей университета, вроде бы в туалет. А сам сел в машину и сказал мне: «Пора, Шустрик». Я всегда знаю, что это значит.
– И пресса знает?
– Это великая неопубликованная сенсация. Они не решаются написать хоть строчку, потому что не знают, о чем писать. Доказательств ни у кого нет. Никому не известно, куда он ездит, и что там делает. Знаю только я, – Шустрик отпил пива.
– А мне дозволительно спросить?
– У губернатора была подруга, еще до того, как он женился. Барбара... фамилии не помню. Модельер, то ли по шляпам, то ли по одежде. Тот коттедж она получила в наследство. От отца. Когда-то давно они ездили туда вместе, молодыми, он еще учился на юридическом факультете. Она умерла. Коттедж оставила ему. Они знали, что она должна умереть. Рак. О том, что коттедж принадлежит ему, никому не известно.
