даже отчаявшегося. Станислав смотрел на него молча. Они оба молчали, и довольно долго. Потом магнитофон тихонько щелкнул, и красный огонек погас. Вениамин Иванович торопливо и жадно схватил его, извлек кассету, перевернул, сунул обратно. Красный огонек загорелся снова.
– Вы что же это – хотите меня обвинить в убийстве? – спросил наконец Станислав. На всякий случай. Он знал, что это не так.
Вениамин Иванович только косо ухмыльнулся в ответ. Ухмылка эта означала: не много же стоит твоя хваленая ученая голова.
– Я уверен, что вы ни в чем не виноваты, – сказал он. – Человек не может быть виноват в том, что он существует, верно ведь?
– Я не понимаю вас, – сказал Станислав. Предчувствие унижения и срама стремительно превращалась в нем в предчувствие какой-то беды. Холодный ком внутри пошел вдруг наматываться сам на себя, расти, леденя кишки.
– Если вы спрашиваете моего мнения, – проговорил Вениамин Иванович, тщательно подбирая слова, – то я скажу: вы ни в чем не виноваты, но, с другой стороны, если бы вас не было на свете, все эти люди были бы сейчас живы… Во всяком случае, они не умерли бы такой странной смертью.
– Но это же чушь какая-то, – сказал Станислав беспомощно. – Причем тут я?
– Не знаю. Не понимаю сам. Но хочу понять. Иначе бы я здесь с вами не сидел.
Некоторое время Станислав молчал. Конечно, известная логика в рассуждениях майора была. Но это была логика шизофренического мышления, когда из десяти возможных выводов выбирается самый неожиданный.
– Вы можете мне ясно сказать, чего вы от меня хотите? – спросил он наконец.
– Да. Я хочу, чтобы вы помогли мне разобраться в этой истории. Чтобы вы сами разобрались, и мне бы разобраться помогли.
– Но я же ничего не понимаю, вы что, не видите? – сказал Станислав. – Как я могу вам помочь? И вообще… простите, конечно, но почему я вообще должен вам верить?..
– Да ничего вы мне не должны, – сказал Вениамин Иванович с досадой. – Не верите – не надо. А только я советую вам – поверить. И разобраться я вам советую. Потому что если не вы разберетесь, так разберется кто-нибудь другой, и тогда вам хорошо не будет, это вы понимаете?
– Нет.
– Очень жалко, что не понимаете. Вы человек – необычный. Вы же ПАРАНОРМАЛЬНЫЙ человек. Это хоть вы заметили? Заме-етили! Даже роман об этом написали. Только не желаете, сказавши «а», сказать и «б». Хотите, чтобы кто-нибудь другой сказал? Необычные люди на дороге не валяются, их, знаете ли, специально ищут…
– Зачем?
– Для пользы дела!
Это была угроза. Вернее, предупреждение. Доброе предостережение. Забота о. Корысть какая-то тоже здесь была, но не злая, нет. Он хочет добра – и мне, и себе, естественно. Но не «для пользы дела», а для своей и моей пользы…
– Я добра вам хочу, Станислав Зиновьевич, – сказал майор тоскливо. – Вам и себе. Нам обоим, понимаете?
– Вы что, мысли умеете читать?
– Нет. Мысли читать невозможно, – сказал майор с неожиданным каким-то удовольствием. – Но их возможно отгадывать. Как загадки. «У кольца два конца, а посередине – гвоздик».
И эти дурацкие его слова что-то решили для Станислава.
– Ну, хорошо, – сказал он. – Ну, ладно. Я готов подумать, пожалуйста… Но мне же материалы ваши понадобятся. Я хочу глазами прочитать: кто они, что они, как умерли и так далее. В это же нельзя просто так вот – взять и поверить, Ведь что у вас получается – сидит злодей Красногоров как паук в паутине, а вокруг него людей как косой косит… Вы что, уверены, что знаете ВСЕ такие случаи? Ведь это очень важно, чтобы известны были именно – ВСЕ.
– Уверен.
– Откуда у вас может быть такая уверенность, я не понимаю.
– От верблюда. Ну что вы в самом деле как ребенок, Станислав Зиновьевич! Неужели не понимаете?!
Станислав понимал. Он просто никак не мог в это поверить. Ему никак было не расстаться с уютным (теперь оно казалось уютным) предположением, что все это – какая-то сложная провокация, имеющая целью окончательно добить Сеню Мирлина, а его, Красногорова, закатать в ковер предательства. Он понимал уже и то, что это не так, и жалел, что это не так, потому что это было бы хоть и не проще, но, по крайней мере, не так странно и жутко.
– Давайте материалы, – сказал он. Надо было кончать. Пусть оставит бумаги и уходит. Надо сесть и все тщ-щательно продумать. Виконта позвать. Немедленно.
– Договорились… – сказал Вениамин Иванович без всякого энтузиазма и с каким-то даже усталым пренебрежением. Он извлек из-под стола свой кейс и раскрыл его – так, чтобы Станислав не мог видеть содержимого. – Материалы – вот… – он выложил на скатерть папку средней толщины. – Я, пожалуй, и магнитофон вам оставлю, хотите? Но все это – ДСП. Предупреждаю заранее.
– Я вам никаких подписок не давал, – возразил Станислав. – И не дам.
– Станислав Зиновьевич, – сказал майор, закрывая глаза, как бы от утомления непонятливостью собеседника. – Прошу вас. Не надо ни с кем советоваться по этому поводу и вообще беседовать. Я ничего не имею против ваших друзей, все они милейшие люди, но – не надо.
– Утечки информации, что ли, боитесь? Так вы ее уже допустили. Сами же и допустили.
– Я не утечки информации боюсь. Хотя и ее – тоже. Я хочу, чтобы вы поняли: в этом деле могут открыться обстоятельства, которые вам самому не захочется разглашать. Потом спохватитесь, ан уже поздно.
– Что это вы имеете в виду? – Станислав нахмурился. Новый неприятный и зловещий намек почудился ему в этих последних словах майора.
– Неважно. Сами подумайте: вы что, все про себя другим людям рассказываете? Пусть даже и друзьям? Или все-таки кое-какие нюансы оставляете при себе?
Несколько стыдных образов метнулось, как стайка нетопырей, в воображении Станислава, но застрял, так сказать, в поле внимания только один: как морщась и кряхтя, меняет он свои трусы после очередного пароксизма ОЗАРЕНИЯ-ЗАТМЕНИЯ…
– Да. Нюансы я оставляю при себе. Действительно… – проговорил он медленно. – Но вы, кажется, имеете в виду что-то конкретное?
– Нет, – сказал Вениамин Иванович, и вдруг, словно спохватившись, хищно цапнул свою папку, быстро копнув внутри, извлек, выцарапал даже оттуда, одинокий какой-то листочек. – Забыл, – объяснил он с виновато-живой улыбочкой. – Извините, но этот материал – нельзя. Это, как говорится, не моя тайна…
Станислав только глянул на него, взял папку и принялся ее листать. «Габуния Иван Захарович»… «Шерстнев Константин Ильич»… «Каляксин Сергей Юрьевич»… Там был даже «НЕИЗВЕСТНЫЙ» – с цитатой из романа С. Красногорова «Счастливый мальчик». Всего – семь материалов. Семь.
– Вы говорили – «десять человек»?
– Нет, – быстро поправил его майор. – Я говорил «десяток», то есть – около десяти.
– А на самом деле, сколько? Точно?
– Восемь, – так же быстро сказал майор.
Но это была ложь.
– Дайте мне тот листок, который вы отсюда вынули.
– Нет.
– Дайте. Я должен знать все. В конце концов, речь идет обо мне. Лично. Это – мое личное дело.
Вениамин Иванович только головой помотал. Глядел он в сторону, рот у него сделался, словно куриная гузка.
– Вы обвинили меня. – Медленно, накаляясь злобой, чтобы растопить лед, застрявший в кишках,
