всем, кто есть, прихожусь близнецом,сплю, покуда идет электричка,пав на сумку невзрачным лицом.Мне не выпало лишней удачи,слава богу, не выпало мнебыть заслуженней или богачевсех соседей моих по земле.Плоть от плоти сограждан усталых,хорошо, что в их длинном строюв магазинах, в кино, на вокзалахя последнею в кассу стою —позади паренька удалогои старухи в пуховом платке,слившись с ними, как слово и словона моем и на их языке.
* * *
Что за мгновенье! Родное дитядальше от сердца,чем этот обычай:красться к столусквозь чащобу житья,зренье возжечьи следить за добычей.От неусыпной засады моейне упасется ни то и ни это.Пав неминуемой рысьюс ветвей,вцепится словов загривок предмета.Эй, в небесах!Как ты любишь меня!И, заточенныйв чернильную склянку,образ вселенной глядитиз темна,муча меня, как сокровище скрягу.Так говорю я и знаю, что лгу.Необитаема высь надо мною.Гаснут два фосфорных пеклаво лбу.Лютый младенецкричит за стеною.Спал, присосавшиськ сладчайшему сну,ухом не вел, а почуял измену.Все — лишь ему,ничего — ремеслу,быть по сему,и перечить не смею.Мне — только маленькойгибели звук:это чернил перезревшая влагавышибла пробку.Бессмысленный кругбукв нерожденныхприемлет бумага.Властвуй, исчадие крови моей!Если жива —значит, я недалече.Что же, не хуже других матерейя — погубившая детище речи.Чем я плачу за улыбку твою,я любопытству людейне отвечу.Лишь содрогнусьи глаза притворю,если лицо моев зеркале встречу.
* * *
В той тоске, на какую способенчеловек, озираясь с утрав понедельник, зимоюспросонок,в том же месте судьбы,что вчера…Он-то думал,что некий гроссмейстер,населивший пустой небосвод,его спящую душу заметит