гаража.
— Нет. Где-то за авторынком, а где он там…
— Ну авторынок найти не проблема. А там что? Номер она не называла?
— Нет…
— Ладно, если гараж вскрыт… если он вскрыт, а не ключами… и если он один вскрыт… Не, не катит… Возвращаемся к первому плану — за доспехами в «Спецодежду»…
Двинулись по проспекту вниз. За пределами простреливаемой из легкого оружия от артучилища зоны вновь стали попадаться мертвяки. Сначала по одному, а ниже, напротив городского рынка, пришлось расталкивать бампером. Мутантов не попадалось — и на том спасибо. В кремле тоже велись какие-то работы. Стены укреплять здесь не требовалось — возились внутри. Под Одоевской башней сверкала электросварка — ворота переделывали. Видимо, территорию кремля присоединили к старому ТОЗу, а может, и с «новым» ТМЗ объединили — там и надо два забора построить метров по сто… Но нам туда не надо, нам направо. После поворота не-мертвая толпа стала еще гуще. Здесь живых-то столько не было в базарный день… Хотя нет, живых было больше, но они компактно жались по рядам, а беспокойники разбрелись как попало… Не так густо, как у тюрьмы, но пришлось снизить передачу и добавить газу, продавливаясь через толпу, как через кусты. Стараюсь не отводить глаз, встретившись с неподвижным взглядом притиснутого к бамперу зомби — тощего кавказца в кожаном плаще. Получается плохо — через полминуты я не выдерживаю и выворачиваю руль. Изменившийся поток сдвигает плащеносного влево, и он пропадает за бортом. Ненадолго — на то же место «прилипает» другой мертвяк — распухшая толще, чем при жизни была, старая цыганка. Растрепанные седые косы, перемазанные в грязи и крови, мотаются по капоту… М-мать, надо к бамперу какой-то форштевень добавить, что ли, чтоб не висли они здесь, раздавались по сторонам… Знал бы, как противно тут, — поехали бы по Восточному объезду. Там район малонаселенный, такой мясни быть не должно… Но сейчас поздняк уже метаться, ломим дальше, благо, дури в машине хватает… На заднем сиденье оживленно возятся, клацают железяки — молодежь собирает новые автоматы. Не пальнули бы — впрочем, ученые уже, совсем сдуру не пальнут. Да и НСД[51] прямо в ящике лежит, read, детишки, этот хренов мануал…[52]
За поворотом, где-то в районе моста, стреляют. Одиночными, но часто. Видимо, там это море нежити упирается в кордон. Как бы нас не зацепили… Но попытка связаться не проходит — нет у них в нашем формате рации. Или не до того — стреляют… Останавливаться, однако, тоже нельзя — некоторые беспокойники нас чуют, а может, просто сообразительные — пытаются лезть на броню. С движущейся машины их сносит толпой остальных, тупых зомби, а если встанем — хрен их знает, сколько их тут и как машина стерпит дополнительный груз. Крыша-то у нас не укреплена… Неприятная ситуация. И не покричишь… Разве что возле цирка свернуть все же на Восточный объезд? Там не так уж далеко, но сплошной частный сектор… Ну да ведь не хуже, чем здесь? Здесь, помимо частного сектора, еще рынок и просто людное место, а там — ну домики… половина развалившихся… Сколько в них народу жило? Даже если все перекинулись и вылезли — чтобы нам проезд закрыть, им нужно в одно место сойтись, а на фига оно мертвякам?
— Поедем через Восточный.
— Зачем?
— Стреляют здесь.
— Так не в нас же?
— Пуля — она известная дура… Пока сообразят, что тут не одни мертвяки, — хрен его знает, сколько они раз пальнут.
— Ну давай. Хотя можно и нам пострелять, чтобы услышали и заранее догадались.
— Не факт, что там проезд оставили. Если в этой части такой зомбятник — могли и сплошную стену устроить. Хотя бы автобусов натащить поперек моста…
— Опять за всех думаешь? Может, попробуем все же?
— Попробуем, ладно.
Через несколько минут броненосец протолкался за поворот. Впереди, насколько хватало улицы, — сплошная толпа. Беспокойники явно стремятся за реку… Нет, нам туда точно не надо. Как настоящий броненосец, плавучий, описываем циркуляцию, не снижая хода: улица широкая, а ПДД больше не действуют, — вот она, главная «гаевня»,[53] сияет на закатном солнце пластиковыми окнами. И ни одной живой души — только мертвые… Ковыляем дальше, иногда переваливаясь через упавших. Жутко здесь: если сломаемся — так и сидеть нам в своей консервной банке, ждать погоды в мертвом море, — прилетит ли волшебник в зеленом «кукурузнике» и пришлет ли доброго зеленого крокодила на больших колесах с толстым пулеметом… Очень ведь может быть, что и не пришлет… Давай, железяка, ползи, вывози… Выедем — поменяю масло и вообще полный техосмотр, а то схватили незнакомую машину, подлатали разбитый нос и давай кататься… Умные люди так не делают… Вообще не делают так — на одной машине всей толпой. Срочно вторую надо искать. Можно даже недопривод, только поздоровее. Спереди щит, как у паровоза, приделать, чтоб под мосты не набилось мертвечины… Грузовичок небольшой. И лучше с краном — чтоб мародерить удобнее. Ладно, увидим где подходящий — обиходим… А пока — нам бы отсюда выбраться без проблем…
Выбрались успешно. Стоило отъехать от рынка — беспокойников заметно убыло, а к пряничной фабрике подъехали уже почти нормально. Дальше район удерживали живые: на улицу выволокли сдвоенный трамвай — и чем только тащили, линия отсюда через квартал, а он тяжеленный, поезд все же, хоть и маленький, — дополнили баррикаду профлистом от построенных тут когда-то к приезду патриарха красивых заборов и полностью закрыли проход. Несколько мертвяков бродили у трамвая, тыкались в окна, но ни разбить их, ни обойти вокруг не догадывались.
Догадавшиеся лежали редкими кучками далее — в чердачном окне двухэтажного здания фабрики сидели полувоенного вида мужики с винтовками: один с СВД, ну или «тигром», их вблизи-то не сразу различишь, а что у другого, я не разобрал — так оно было обвешано разными прибамбасами. Не солдаты явно, охотники или партизаны вроде нас. Мужик с СВД показал рукой полукруг — ага, объезд через соседнюю улицу. Ну поедем там, тут они хорошо укрепились… Вот только… Какое-то беспокойство у меня появилось. То ли мужики не такие, то ли баррикада… А за баррикадой — тишина, и никого. Где военные стоят — за оградой везде что-то делают, обустраиваются, укрепляются… А тут ни души, только сторожа на стене. Или паранойя?
Пока думал — уже обогнул фабрику, от которой до сих пор пахнет ванилью и прочими вкусностями, и вот уже следующая загородка — тоже из трамваев: депо у них здесь. Проезд в ворота депо открыт — чем городить ворота заново или двигать туда-сюда по рельсам трамвай, использовали готовые. А за воротами — еще загородка, и туда заезжать предлагается. Заезжать? Или все же ну его на фиг? Да что же мне не нравится-то? Радоваться надо: люди живут, организовались, от мертвяков загородились… Что не так? Над воротами на крыше какого-то внутреннего строения — еще мужик, с двустволкой, на нас смотрит. Улыбается — чего бы ему нам радоваться? Да и улыбка не радостная, а какая-то довольная, что ли… Без специального умысла сбавляю ход, само получилось — «не уверен — не разгоняй».
— Чего встал, заезжай давай! — В голосе раздражение, а улыбка с морды не слазит…
Что за ахтунг такой? И тут смотрю — рука у него к ружью тянется. Тоже, видимо, сама по себе, без приказа — просто естественно ему за оружие схватиться, если… добыча в клетку лезть не хочет! И внутри шевеление какое-то — видимо, ждали, пока мы к ним заедем, а теперь перегруппируются — снаружи встречать. Стрелять? Уезжать? Блин, надо ж так попасть! Стрелять не успею — у него ствол в руках уже, а я пока достану — он точно первым будет… Дистанция плевая, не промахнется. Стараясь не выдать своего понимания мимикой, недовыжав сцепление, дергаю ручку передач. Типа машина забарахлила что-то. Коробка отзывается протестующим скрежетом. Потерпи, железяка, я легонько… Перегазовываю, еще раз выдаю скрежет.
— Сейчас, блин, коробка дурит чего-то, — ору в приоткрытое окно. Мужик руку с ружья убрал, но недалеко. Я негромко всем своим: — Это засада, держитесь, буду рулить резко.
Еще перегазовка, раскручиваю двигатель, сцепление выжал, передачу включил, раз, два… отпускаю педаль, дожимая одновременно газ в пол, и выворачиваю руль. Понеслись! С пробуксовкой всех колес — резина зимняя, мягкая — срываюсь с места. Машина легко заправляется в поворот, взрыкивают колеса по
