Она, моргая, посмотрела на мою руку. Пухлая, бледная девчонка, потихоньку толстеет. Передний зуб выбит.
- Да?
Я кивнул.
- Да.
Она тоже кивнула и исчезла. Мы с Гатцем неловко отхлебнули из кружек.
Мел выплыла из толпы с грязным полотенцем в руке, другую вытянула и ткнула в нас скрюченным указательным пальцем.
- Ну, идите! Он же не вечный.
Я проверил свои пушки - в «Пикеринг» безоружным лучше не соваться, - и мы продвинулись вслед за Мелоди сквозь толпу. За стойкой официантка с усмешкой открыла нам неприметную дверь.
- Поосторожнее, - сказала она, когда я проходил мимо. - Пик сегодня не в духе.
Он сидел в маленьком, тесном, слабо освещенном и очень пыльном кабинете. Когда-то давно старый Пикеринг был вроде как профессором биологии. В смутное время перед самым Объединением он потерял работу и занялся преступной, но не уголовной деятельностью, причем очень успешно. Настолько успешно, что открыл собственный бар и в каком-то смысле отошел от дел. Его бар стал главным пунктом сбора для всех жителей Манхэттена. Старый Пик знал всех и все, что происходило в районе.
Я не разучился читать, но в последнее время не особо практиковался. Я даже не пытался расшифровать все надписи, что вижу. А Пик без чтения не мог. В дальнем углу стояли старый монитор на электронно-лучевой трубке и крошечный компьютер, произведенный еще до Объединения. Экран отбрасывал голубоватый свет на огромный деревянный стол, заваленный всякими бумагами. Бумаги придавила огромная круглая пепельница, где за день скопилась гора пепла и окурков дешевых сигарет без фильтра.
Пик - толстый, инертный тип с грязно-седой шевелюрой и опухшим, помятым лицом. Казалось, он не вставал уже много лет, и эта комната выросла вокруг него сама, как живая. Когда мы вошли, Пик не обернулся. Где там - жирной кляксой сгорбился над клавиатурой (подумать только, клавиатурой!) и уставился в старый экран.
- Примитив! - весело сказал я. Это у нас с ним такая шутка. Я пробрался через свалку всякого дерьма и подошел к нему поближе. За спиной шумел бар. Звук доносился издалека - комната была укреплена и звукоизолирована.
Пик хмыкнул.
- Мать твою, Кейтс! Это же сделано до Объединения! Тут нет ни трекеров, ни серийных номеров, ни шпионского софта, ясно? Мой комп, может, и немного позволяет, зато вонючие системщики ничего не видят. Так что пошел ты!
Я оперся о груду коробок у стола, пытаясь принять небрежный вид.
- Ты что-то потолстел, Пик… Он хмуро отвернулся от экрана.
- Ладно, вижу, ты не отстанешь, пока я не уделю тебе внимание. Чем могу вам помочь, мистер Кейтс? И, э-э… - Он пристально всмотрелся в Гатца. Костлявое лицо псионика было сморщено в обычной гримасе сосредоточенности. - Мистер Гатц? Про вас пошла дурная слава, мистер Гатц, глазастый вы наш.
Гатц присел на стопку бумаги. Он выглядел так, словно вот-вот откинет коньки.
- Правда?
Пик кивнул и повернулся ко мне.
- Так в чем дело?
- Я собираю команду.
- Да ну? Платишь сразу или берешь в долю?
- В долю. Начальный капитал есть, но небольшой.
- Прибыль?
- Потенциально до небес. Дело очень опасное.
- Хм-м-м… - проворчал Пик. - Как обычно. Слушай, Кейтс, если тебе когда-нибудь надоест бегать в этом беличьем колесе и захочется настоящей работы, дай знать. Ладно, выкладывай.
Я покачал головой. Пик считал, что нам всем надо бороться за уничтожение Системы, и я слышал эту речь много раз.
- Не буду. А то какие тогда сюрпризы!
Он ухмыльнулся. У него были крепкие белые зубы стариков, тех, кто жил до Объединения. Мои были желтые и часто болели. У Гатца во рту осталось не больше десяти, в основном передние. Мы не настолько часто ели, чтобы беспокоиться о зубах. На лице Пика, похожем на кочан цветной капусты, под его седыми лохмами эти зубы смотрелись странно, как фальшивые. В наше время все настоящее кажется подделкой. А подделка - настоящим.
- Скоро сам узнаю, - покладисто отозвался Пик. - Так что тебе нужно?
Я в общих чертах обрисовал ему наши требования. Расплывчато и кратко. Пик прав: он узнает все очень скоро. Он притягивает информацию как громоотвод. Так и зарабатывает себе на жизнь: все знают, что он всё знает.
Толстяк присвистнул.
- Ничего себе! Убедить классных спецов работать за процент будет нелегко.
Я кивнул.
- У меня хорошая репутация. Напомни им об этом. Пик поднял пухлые руки и громко запыхтел.
- Эйвери, я не говорил, что у тебя плохая репутация! Нет, одна из лучших! Люди поверят, что ты им заплатишь. Но будут сомневаться, доживут ли до этого счастливого момента.
Я пожал плечами.
- Кто в городе?
Пик был настоящим живым справочником. Когда кто-то приезжал в город, выходил из тюрьмы или возвращался к делам, он непонятно как узнавал об этом несколько секунд спустя.
Пик улыбнулся.
- По обычному тарифу, конечно?
Я выудил свой свежезаполненный кредитный донгл, за годы чуть потускневший и исцарапанный, но еще вполне рабочий.
- Конечно.
Пик взял донгл и провел через такой же потрепанный ридер, встроенный в стол. Нажал несколько кнопок на ридере, отдал донгл мне и откинулся на спинку кресла.
- Так… В баре подходящих кандидатур нет, однако в городе всегда кто-то найдется. Тебе полный список или сокращенный, оставить только тех, кого, я думаю, ты сможешь уговорить?
Времени было в обрез, Главный Червь дышал в затылок.
- Сокращай, Пик. Я спешу. Он кивнул.
- Тогда на роль технаря я предложу Тая Кита из Белфаста. Он сейчас в бегах, живет на Чарльтон-стрит под подложным именем. Слышал о нем?
Я прищурился.
- Ограбление Лондонского музея пару лет назад. Еще что-что…
Пик кивнул.
- Отличный спец, но человек неприятный. Раздражает людей. Зато свое дело знает. И ему как раз нужна работа.
Я кивнул.
- Ладно.
- Транспорт, - вздохнул он и потер один из своих многочисленных подбородков. - Это сложнее… Нынче в районе все не так, как раньше. Вонючий Объединенный совет последние пять лет понавешивал ДНК-замки на все транспортные средства. Угнать ховер теперь не просто… В Старом Челси в подполье прячется одна опытная команда. Отошли от дел, но любят интересную работу. Если сумеешь взять их на слабо, может, и выгорит. Мильтон и Таннер, слыхал?
Я покачал головой. Пик фыркнул.
- Вот детишки! Поздно ты родился. В общем, поверь мне на слово, Мильтон и Таннер - самое то.
