«Под музыку, — сказали мне, — поются дифирамбы, а в рифму не бранятся!» Это верно. Но не для музыки я так, — для нагнетания внутри себя иного состояния… «Поэзия… Разгул… Предел…» Ты где? Вот, сядь на стул: Тебе не будет музыки! Отныне «всё и вся» — не «Ты», а «я». Хоть ненадушен Ты и малодушен, — поближе уши! И не только слушать, — записывать теперь изволь в тетрадь слова для тех, кого пугает лишь свет дневной, кто обретает через уход существованье там, где лишь сплошные «нет» и цифры «ноль», а если «ноль» — цена, её не платят. Я говорю о царстве огненных печатей. Отсутствие. Ничто. Ничто опять. Движенья избеги. Но медленно, в покое. Что сделано — раз-сделано, пора понять. Ещё: не слушай тех, кто называть спешит примкнувшего к Ничто «изгоем». Ещё: беседу двух людей — о чём бы ни была — терпеть трудней, чем тысячеголосый гвалт. При ней, беседе, не уйти от боли, возникшей из-за прищемленья воли меж «ты» и «я»: «два» есть надрез без шва на теле «мы». Подай скорей скоросшиватель для гвоздей, пригодных при распятии. Не смей Твоих выбылтывать идей: заткни их в задницы блядей. Среди людей в любые дни я значусь как число «13». Но ни к чему и мне они — я бы смогла ни с кем не знаться. Подай мне посему и сон, а также кофе с молоком. Несладкий, чтоб не разоряться. Из снов подай мне только беспредметные. Свет убивает знания запретные. С рассветом вседоступным начинаются забеги крысиные, где победивших не было вовеки. Ещё: сильнейшему из криков раздаться не случилось. Желаннейшее из желаний — то, что не осуществилось. В морях беспечности и смеха лежат течения из слёз. Во всём таится всё — и в этом лежит секрет метаморфоз. Не уходи в глубины «я» — пусть, так сказать, глубины пробулькаются сами пузырями из трясины. Ещё: на всё, что «есть», мне было наплевать. Люблю я только то, что «будет» никогда опять. Вообрази ещё такое: мой голос всех лишит покоя, поскольку острое, нагое, стрелой вонзится слово в пуп. И даже стрелки виновато на всех смешались циферблатах. В часовщики идти мне надо: мои глаза — как пара луп. Нет, мне не быть кудрявой Музой с глазами вязкими медузы, и никакие в мире узы лишить меня моих скорлуп не в состояньи. «Одиноко» — точнейшее из слов; ни слога в него не втиснешь — равнобоко оно и равнооко. С губ моих теперь слетают фразы из прочих слов — и в пересказе они гласят, что Ты мне люб. Вообрази ещё бессвязный сон: отрывок женской почему-то речи, произнесённой на немецком языке, отрывок лишь, как шпиль, и только он, готической постройки вдалеке, — слова, что сон есть потеснившаяся боль. Что б это значило? Тем паче — на наречьи, где смысл не вяжется с звучанием: «яволь», к примеру, значит «хорошо», а не «уволь». Поскольку я немецкий знаю плохо, роль в хозяйстве важную играет он моём: чем меньше нам язык знаком, тем проще не кривить душой на нём. А по-немецки что ни слово — то в спину нож; автомобиль, влетевший — тоже сзади — в твой на скорости 120 миль… Бессвязный сон. Сухие губы. За ними — брешь и желтизна. Над ними — дождь арийский. Грубый. И произносит «Да!» она. Но по-немецки. Затопила это «Да!» вода. Смутила глаз её прозрачность, размыла их небесный цвет, тот самый, что сама разлила, окрасив им весь белый свет, — и повторила отраженьем всего и вся (сказал Платон) очей первоначальных краски размытой каждый полутон. Теперь — о тёмном глазе. Тёмный хранит и отвергает Слово. Того хранит и отвергает, Кто именем не именован. Хранит и отвергает мир, хранит и отвергает снова. Он — «Нет» всегда тому, что «Да». «Нет» — вот его первооснова.
