домой стучался.Его не узнала жена.Накрыла его безучастнаясусальная простыня.С его позвонками шейнымидиспут провёл топор.Страна, убивая священников,пишет себе приговор.Они беззащитной аортойс Тарковским были близки,пятьсот пятьдесят четвёртойшколы ученики.Мы вместе учились в чертогахпятьсот пятьдесят четвёртой.На панихиде твоейот имени нашей школы,зажгут тебе свечку скорбную,опальный протоиерей.Приход посреди России.Афганцы. Маковок синь.И девушка вслед литургиивздохнула: «А. Мень… Аминь…»А в небе кровавым довескомнад утренней нашей тропойс космической достоверностьюпредсказанный Достоевским,как спутник, летит топор.2Прокатилос ь до Армении от московских деревень:Мень, мень, мень…И афганцы парашютные шепчут исповедь с колен,автоматами прошитые, точно в дырочках ремень:«Мень, мень, мень…»Отвечает эхо: «Мень – нем».Новая Деревня, Храм Сретенья 10 сентября 1990ПОСТ«Пост, христиане! Ни рыбы, ни мяса,с пивом неясно…»Рост различаю в духовных пространствахпостхристианства.Постхристиане стоят под мостами Третьего Рима.Дёргает рыба, как будто щекой Мастрояни.Те рыбаки с пастухами Евангелие сотворили.Где ваша Книга, постхристиане?«Наши Марии – беременные от Берии.Стал весь народ – как Христос коллективный.Мы, некрещёные дети Империи,веру нащупываем от противного.В танце зайдись, побледневшая бестия,чёрная школьница!Пальцы раздвинув, вскинешь двуперстие,словно раскольница».Так, опоздавши на тысячу лет,в тёмных пространствах,мучая душу, тычется светпостхристианства.1990-еПОBТОРНЫЙ АНГЕЛВалторнаблуждает в эфире. Мы снова одни.Повторноменя обними.Оторвойтебя называют, не ведая суть.Повторный,мой ангел повторный, со мною побудь.Бессмертие спорно,бесспорное – это ты.Нет порно,в любви все поступки чисты.Из спортабыла наша встреча.Мы парные, как «Reebok».Повторная встречалифтёршей котируется как любовь.Бесспорно.Мы – эхо повтора.Луна через шторырассыпала спичечный коробок.мой ангел повторный,храни тебя Бог!Притворнопримеришь берет набекрень — вальтово.Ты слышишь валторну?Сквозь всю дребедень —валторна… 1990-еПЕBЕЦУ него колечко в ухевспыхивает под лучом —чистым слухом в век чернухис музыкою обручён.1990-е* * *Мы от музыки проснулись.Пол от зайчиков пятнист.И щеки моей коснулисьтени крохотных ресниц.Под навесом оргалита,нажимая на педаль.ангел Божий алгоритмынам с Тобою передал.1990-е* * *Море красится сурьмою,о Тебе напомнить хочет.Забелеет парус в море,как в кармашке Твой платочек.1990-еБУЛЬBАРЯ корчил галантную рожуи, как подобало годам,прощальную белую розубросал к Твоим спелым ногам.Ты стала красивей и строже.Весь в складках, с отвисшей губой,бульдог, словно белая роза,влюблённо идёт пред Тобой.Темнеет. Мы жили убого.Но пара незначащих фраз,но белая роза бульдога,но Бога присутствие в нас…1990-еОКНАСвет потуши. Зажгутся окнаневыразимою зарёй.В потустороннем доме – ёлка.Там ожидают нас с тобой.И сквозь морозные узорына нас, стоящих за окном,уставятся иные взоры —Пространств странноприимный дом.1990-еЛИЗА ОМОНАВ лесу твоё тело пятнисто-лимонно —в солнечных зайчиках, в тенях от листьев.Тебя называю я Лиза ОМОНА,ОМОНА Лиза.После дождя, близорукая рощица,как ты искала контактные линзы!И жизнь закружилась, сперва понарошку,под кодовой шуткой – «ОМОНА Лиза».Губы сжимая, улыбку змеила,в рот набирая холодную «Плиску».Близко склонялась, собою поила —плиз! —обожаю ОМОНА Лизу.Ты просыпаешься только к закату.Тебе наплевать на лимоны Мамоны!Лучшие мэны не вскрыли загадку.Мафия сматывает знамёна.Знаешь, мне кажется, если спуститьсяк нашим ручьям, только щёки омою —столб закружится из листьев пятнистых.Ты маскируешься, Лиза ОМОНА.Панка пятнистая, зайчики пяток.Где тебя кружит? Выбила ль визу?Страны какие приводишь в порядок,ОМОНА Лиза?1990- еПРОЩАНИЕ С КНИГОЙ1Пронеслась Россия с гулом.Как в туннель, народ мелькнул.«Русская литература»называют этот гул.Кто вливает виски в тюрю,кто бежит к зарубежу.В русскую литературу,как в тревогу, ухожу.Я отвечу на «ату его!»,но не вам, тов. господа.Русская литература,ты – преддверье Господа.Ты, в которой вместо текстачёрно-белый шрифт берёз,ты, которая естественносовесть повестью зовёшь… Ежели свобода-дурав нас осуществит сполнагеноцид литературы —то свобода ли она? 2Что такое книга? Трудновам вообразить уже.Телик с титрами? Но трубкаподключается к душе? Что такое книга? Илиотработанный приём?Или генофонд России,притворившийся шрифтом?По тебе гадаю, книга,ты дрожишь в моих руках —безголовая, как Никао двух крохотных крылах.А какая тайна чтенья,вдвоём, в сквере где-нибудь!От плеча идёт волненье:«Можно ли перевернуть?»Так тысячелетье длитсянаше чтенье сообща.Превращаются в страницыдва прижатые плеча.3Ты не только слёзы Лизысреди кризиса бумаг,ты – ломоть идеализма,территория в умах.И какую форму примутбез тебя наши дворыи беременный периметрВифлеемовой горы?– Что такое Дух? – расстроясь,врубит гид по телетуру.– А куда мы сдали совесть?– В русскую литературу.1990КОМПРАПоэмаУвертюраПочём звонит колокол?Да здравствует чёрное солнце!Двуглавый орёл альковныйкак минимум спит с двумя.«Ивановская колокольняне названа ль в честь «Японца»?а трамвайчик речной —в честь «Тайваньчика?» —спросил дипломат меня.По ком ты молчишь, Царь-колокол,как наша душа, расколотый?Кому позвонил Колобов? Народы узнать хотят.Мы мрём от духовного голода:А ТЫ
