сентябре.)Если кто-то выжил, и вернулся,и тусуется по вечерам — всё равно душа перевернулась.Всё равно он остаётся там.Христиане и магометане.Два народа вдавлены в «Норд- Ост».Сокрушённо разведёт рукамиМагометом признаваемый Христос.Он враждующих соединил руками.В новую столетнюю войну,ненависть собою замыкая.В землю ток уходит по Нему.2002МУЗАВсе мы Неба узники.Кто-то в нас играет?Безымянной музыки не бывает.Тёлки в знак «вивата»бросят в воздух трусики!Только не бываетбезымянной музыки.Просигналит «Муркой»лимузин с Басманной.Не бывает музыки безымянной.Мы из Царства мумийникого не выманим.Мы уходим в музыку.Остаёмся именем.Чьё оно? Создателя?Или же заказчика?Одному – поддатие.А другому – Кащенко.И кометы мускульнопо небу несутся —Магомета музыкойи Иисуса.Не бывает Грузии без духана.Не бывает музыки бездыханной.Может быть базарной,жить на бивуаках —но бездарной музыки не бывает.Водит снайпер мушкоюв тире вкусов:Штакеншнайдер? Мусоргский? Мокроусов?Живу как не принято.Пишу независимо,слышу в Твоём имени пианиссимо.Жизнь мою запальчивоТы поизменяла —музыкальным пальчикомбезымянным.Полотенцем вафельнымне сдерите родинки!Ты, моя соавторша, говоришь мне:«родненький»…Ты даёшь мне мужествов нашем обезьяннике.Не бывает музыка безымянной.2003НАДПИСЬ НА ШЕСТОМ ТОМЕДобавок-том назвал я впопыхах:«Пять с плюсом».Он необычен и вульгарен, какблядь с флюсом.Плюс общий вкус, с которым,как ни бьюсь,не сдвинешь.Плюс драки вкус, который тоже плюс —не минус.Плюс ты, к которой тороплюсь.Плюс временимоя неподсудимость!Я жить любил, где глухомань и плющ,но и на баррикадах не был трусом.Плюс главное, о коем не треплюсь, — трансляция иных, незримых уст —жизнь с плюсом.Стиль новорусский непонятен мне —икона с плюшем.Я крестик Твой в раскрытой пятерне —пять с плюсом.2002ТЕРЯЮ ГОЛОС1Голос теряю. Теперь не про насГостелерадио.Врач мой испуган. Ликует Парнас —голос теряю.Люди не слышат заветнейших строк,просят, садисты! Голос, как вор на заслуженный срок,садится.В праве на голос отказано мне.Бьют по колёсам,чтоб хоть один в голосистой странебыл безголосым.Воет стыдоба. Взрывается кейс.Я – телеящикс хором из критиков и критикесс,слух потерявших.Веру наивную не верну.Жизнь раскололась.Ржёт вся страна, потеряв всю страну.Я ж – только голос…Разве вернуть с мировых свозняковхолодом арникиголос, украденный тьмой Лужникови холлом Карнеги?! Мной терапевтов замучена рать.Жру карамели.Вам повезло. Вам не страшно терять.Вы не имели.В бюро находок длится делёжострых сокровищ.Где ты потерянное найдёшь?Там же, где совесть.Для миллионов я стал тишинойматериальной.Я свою душу – единственный мойголос теряю.2Все мы простуженные теперь.Сбивши портьеры,свищет в мозгах наших ветер потерь! Время потери.Хватит, товарищ, ныть, идиот!Вытащи кодак.Ты потеряешь – кто-то найдёт.Время находок.Где кандидат потерял голоса?В компре кассеты?…Жизнь моя – белая полосаещё не выпущенной газеты.Го, горе!Р you,м мос те ю! 3…Ради Тебя, ради в тёмном рядубелого платья,руки безмолвные разведужестом распятья.И остроумный новоосёл —кейс из винила —скажет: «Артист! Сам руками развёл.Мол, извинился».Не для его музыкальных частот,не на весь глобус,новый мой голос беззвучно поёт —внутренний голос.Жест бессловесный, безмолвный мой крикслышат не уши.У кого есть они – напрямикслушают души.2002ЛЕТО ОЛИГАРХАОпаловый «Линкольн».Полмира огуляв,скажите: вам легко ль,опальный олигарх? Весь в чёрном, как хасид,легко ль дружить с Христом?Под Нобеля косить?Слыть антивеществом?Напялив на мослаСтаврогина тавро,слыть эпицентром зла,чтобы творить добро? Бежит по Бейкер-стриттвой оголец, Москва.Но время состоитиз антивещества.Кар взорван. Бог вас спас.Вас плющит сноуборд.С экрана ваш палас летит,как в рожу торт.Как беркут поугрюмев,вы жертвуете взнос.чтобы в российских тюрьмахисчез туберкулёз.Жизнь – не олеографпо шёлку с фильдеперсом.И женщин, олигарх,вы отбивали сердцем.И пьёте вы не квас,враг формул и лекал,люблю безумство в вас,аллегро-олигарх! Люблю вместо молитвотдачу сноуборду,И ваш максимализм — похмельную свободу!Господь нахулиганил?Все имиджи сворованы.Но кто вы – «чёрный ангел»?Иль белая ворона?Над Темзой день потух.Шевелит мирозданьепечальный Демон,дух изгнанья.Надежда или смерть?Преддверие греха?Рубаю Божью снедь я,олигарх стиха.14 апреля 2003BOTEROВ июне этого года я был на фестивале в Медельине, Колумбия.
Колумбия не мелочится в культуре: первый писатель мира сейчас – Габриэль Гарсиа Маркес, крупнейший скульп-тор мира – Ботеро. Оба колумбийцы. Ботеро родился в Медельине. Гигантские скульптуры его выставлялись на Елисейских Полях и в Нью-Йорке. Мандельштамовские тяжесть и нежность характерны для его стиля. Личность безразмерна. Кватроченто тянется в четвёртое тысячелетие. Ботеро сегодня – самый известный художник. На фестивале я встретился со старыми друзьями: шведом Ласси Содербергом, американцем Баракой, сильными колумбийцами Гарольдом Тенорио и Никалосом Суескуном, Атукеем Окаем – крупнейшим поэтом Ганы. Он когда-то учился в Москве. И на память по-русски читал моего «Гойю». Тысячи молодых колумбийцев на газонах и асфальте часами слушали стихи.
Есть русская интеллигенция. В Одессе неделю назад на моём вечере зал встал после того, как я прочитал стихи памяти Юрия Щекочихина. Пришла записка. В ней после комплиментарных слов было написано: «Как вы относитесь к родине сейчас, когда она плюёт на всех на нас?»
Ночью я написал ответ.
АСФАЛЬТОBАЯ ОРХИДЕЯБотеронапяливает женщин, как сомбреро.Дух – это ропот тела.РОБОТ + ТЕРРОР = БОТЕРОА ты, на глазах худея,добавила: «С нами Бог,поскольку здесь орхидея —национальный цветок».Национальная идея — красоты осколочки.У вас это орхидея,у нас – колокольчики.Фестиваль.Асфальтовые орхидеилежат, от стихов балдея.Льёт дождь. И партер промок.Как лопасти, плыли зонтики.Звонки отключает сотовые.кустодиевский Вудсток.Ты – стройная, как родео,в лохмотьях
