окошку водителя Роше.
— Давайте не будем терять времени даром, мсье, — решительно прервал его комиссар. — Признайтесь честно — это вы звонили в дорожную полицию с час этак назад? Лучше не крутите, если не хотите, чтобы затеялась канитель с установлением вашей личности и тому подобное… Сдается мне, что вам не нужна лишняя афиша…
Тип за рулем явно тяготился излишним к себе вниманием и поторопился извлечь из нагрудного кармана свой идентификатор.
— Частный детектив Пьяных, — представился он. — Я тут по поручению клиента. Отслеживаю вон ту «беляночку»…
Он кивнул на стоявшую у самого въезда на стоянку молочного цвета «фумароллу».
— Деликатный вопрос…
Он со значением поискал языком.
— Дело о супружеской неверности… Ну, и просто со скуки посматриваю по сторонам… Это я просигналил дорожникам — точно. Только не хотелось связываться с протоколом, показаниями и всем таким…
— Я думаю…
Роше понимающе посмотрел на сержанта, и тот кивнул в ответ.
— Я думаю, что мы избавим вас от лишних формальностей, если вы быстренько и четко ответите мне на пару вопросов…
Он отстегнул от пояса свой комп и быстро вывел на мини-дисплей фото Шаленого.
— Угонщик выглядел так?
— Знаете… Я в основном видел его со спины… или вполоборота… Я бы вообще мог его не заметить, если бы с самого начала не обратил внимания на этот кар… Понимаете — дорогая машина… Элитная… И — на обычной парковке. И сразу три или четыре штрафные квитанции на стекле… А потом подрулило такси, из него вылез этот тип со шкаф размером, потолкался между машинами… А потом внаглую достает отмычку — у меня на такие вещи глаз наметан — и, как в свой собственный, лезет в «эрро-ушот»… Сигнализация только мяукнула разок и заткнулась. Видно, ушлый малый. Знает, как вырубать такие штучки. Ну, я и не утерпел… Хотя, конечно, в сущности мне какое дело?..
Роше тем временем, повозившись с компом, вывел на экран изображение Шишела в новом ракурсе.
— Теперь похож?
— Он и есть, — согласился детектив Пьяных. — У вас ко мне все?
— Еще один вопрос… Куда он убыл? В каком направлении?
— К Речным аллеям. Похоже, он не торопился… Роше вздохнул:
— Благодарю вас, мсье… У нас к вам больше нет претензий…
— Всего хорошего, са-а-аг…
— К Речным аллеям, — распорядился Роше, хлопаясь на сиденье, — Если я достаточно хорошо представляю ситуацию, кар мы найдем где-то там. Не очень далеко…
Шишел прекрасно понимал, что времени у него — кот наплакал. Поэтому не стал забираться слишком далеко от стоянки и свернул в тихую безлюдную улицу, быстро перешедшую во что-то вроде лесной просеки. Там он вырулил на петлявшую меж сосен гравиевую дорожку и поставил машину на тормоз. Затем принялся быстро и сноровисто обыскивать салон и багажник.
Как и следовало ожидать от прокатной машины, ничего, кроме унылой чистоты и пары проспектов фирмы «Корона», в бардачке не оказалось. В баре обнаружились графины с русской водкой и виски, а также полдюжины сандвичей с ветчиной и сыром. В багажнике — стандартный набор инструментов на случай аварии и ничего больше. Зато на самом виду — на сиденье, рядом с водителем — валялась барсетка. Явно личная вещь того типа, что арендовал машину. В барсетке что-то шуршало и звякало.
Шишел не хотел терять времени зря. Прихватив бар-сетку, он не стал тратить время даже на то, чтобы захлопнуть двери и багажник кара. Скатился по лесной дорожке прямо на набережную какой-то из речек, протекающих через гостеприимную Санта-Финиту. Отыскал столбик вызова такси и через пятнадцать минут уже шагал по брусчатке старых улиц центра города.
Снова случайное ночное кафе. Снова докучная и по большому счету бесполезная проверка «хвоста». Пристроившись к пустой стойке, Шаленый расстегнул барсетку и сделал вид, что ищет в ней свою кредитную карточку.
В сумочке было много всякого-разного.
Три обоймы для карманного бластера — «шимми» или «сэнтинелла». Серьезная, в общем, вещь. Деньги в основном местная мелочь, но к ней вдобавок аккуратно свернутые в рулончик и затянутые резинкой федеральные кредитки. Десять тысячных купюр. На эту сумму можно было купить домик на окраине Санта-Финиты. Кредитные карточки — четыре штуки, все на разные имена. Восемь карточек- ключей. От электронных замков, запиравших неизвестно что. Каждая была помечена ничего Шишелу не говорящими буквами и цифрами. Фотография девицы непотребного вида, но довольно-таки симпатичной. На обороте — нечто неразборчивое и жаргонное. Местного жаргона Шишел не знал. Полпачки салфеток «Клинекс». Пустая упаковка от таблеток с характерной меткой. Счет из ресторана Счет от неведомо кого, под фирменным именем «Феникс». Начатая пачка сигарет. Карточка на суточную аренду кара от фирмы «Корона» — с правом продления. Выписана на какого-то Джо Кристальди. Шишел бы поставил сто против полуцента на то, что имя высосано из пальца. Карточка, естественно, просрочена на двадцать часов. Чертова уйма презервативов. Электрокарандаш. Зажигалка.
И — письмо.
Такое, которые сейчас пишут редко. В конверте. Конверт был слегка потрепан, марок на нем не было, а адресован, он был Рудольфу Райнеру. Без указания адреса или хоть чего-то ему подобного. Просто размашисто написанное имя. И все.
Прежде чем взяться за письмо, Шаленый, прикрыв тяжелыми веками усталые глаза, попытался представить себе, кем же был спаливший себя адовым пламенем человечек. В средствах по обыденным меркам не ограничен. Крутился вокруг чего-то секретного. Имел солидное оружие. Но, кстати, на дело его с собой не взял. Взял пороховой пистолет.
Образ жизни — беспорядочный. Бабы, рестораны… И наркотики. Правда, мягкие. Те, что не сразу утягивают на тот свет. Ну и курил, конечно. Что для аборигенов Террановы — редкость.
Хорошее прикрытие — кто-то запросто обеспечивал этого типа «левыми» ксивами и кредитками.
Работал на Организацию.
Что и без того ясно как божий день. Вот на какую?
И как та сила, что стояла за ним, теперь испепеленным, соотносилась с той, что стоит за безликим господином Лидделлом и за теми козлами, что нанимали Фугу, Бюсси, Додо и его самого — Шишела- Мышела — Дмитрия Евгеньевича Шаленого?
Ладно. Работаем на опережение.
Шишел сунул первую попавшуюся из кредиток в щель дешевенького бара-автомата и заказал «Тау Кита». Индикатор послушно высветил остаток на счете…
В общем-то мизер. Месяц-другой пристойной жизни в Санта-Фините. Год — на Плантациях. Мимо…
Шишел ткнул пальцем в опцию «Обналичить местной валютой». Из щели банкомата посыпались банкноты.
Вторая карта. Заказ на армянский коньяк.
Такого нет.
