стихами стал думать! Если это и есть дар от Волина, то… Не, лучше без него. Быть в наши времена поэтом – это нужно иметь чугунную голову – пробивать ею двери спонсоров и стальное сердце – дабы вышучивать все и вся и прибаутничать везде – иные поэты нонче склонны помирать с голоду. Впрочем, как и прозаики. У тех – одна беда: пишут длинно! Кто сейчас из нового поколения способен прочесть что-то длиннее эсэмэски? То-то и оно.
А где святое искусство? Как всегда, в музыке. Она – не требует перевода на языки и наречия и воспринимается душой.
Словно не вполне соглашаясь с этой в общем-то вздорной мыслью, мимо Корсара с ревом промчался навороченный «бентли», из полуоткрытых окон которого слышалось вездесущее теперь «умца-умца-умца- ца…». Точно. В размышления стоит внести коррективы. Музыка воспринимается или душой, или – задницей. Причем воспринимающих второй вариант настолько же больше, насколько песен в стиле «шансон, мля» больше всех остальных, вместе взятых, включая неаполитанские.
И здесь, даже сквозь упругую мощь встречного воздушного потока Корсар услышал нежные переливы струнных инструментов. Моцарт, один из светлых гениев современности – после разговора с Екатериной Владиславовной Ланевской Корсар смело записал себя в современники Моцарта. Ну и – Сальери, разумеется. Куда ж они – один без другого?
И только спустя минуты две пришла здравая мысль: гениальная мелодия гениального австрийца звучит не в уникальной музыкальной памяти культуролога Дмитрия Корсара, а – из его мобильного, чудом, вместе с ноутбуком, избежавшего затопления и безнадежного умирания в безвестной речушке. Зачем, Корсар теперь и сам не знал, но в последний момент перед выездомпобегом с асиенды Волина он взял да и засунул портативный компьютер и телефон в плотный пластиковый пакет – к деньгам, что ли, ближе? Или голова, в том месте, где кость, явственно ныла, указывая приближение грозы? И он решил умную технику уберечь от сырости? Сейчас он узнает: может, и зря.
Корсар тормознул, чуть съехал на обочину; кто-то дозванивался до него с упорством механического робота имени МТС: «Мы благодарим вас за то, что вы всё еще остаетесь нашим абонентом, и хотим предложить вам новую услугу, дороже прежних, зато – прикольная и выглядит совершенно бесплатной, как «стерл
Корсар вынул продолжавший радовать бодрой классикой утреннюю Москву телефон, раскрыл ноутбук, увидел, откуда звонят – с всуе упомянутой Ленинградки, хмыкнул про себя и только потом узнал номер. Почувствовал, как изморозь прошла по телу, и только потом принял вызов, с опаской поднес мобильный к уху.
– Корсар! Ты? Отзовись! Трезвоню минут пять уже! Ты? – услышал Дима.
– Ну так елки ж с палками и другими деревами… – только и смог выговорить Корсар.
– Димон! Живой! Здоровый! Трезвый! Да ёрш твою медь! А я уж было подумал…
– Сашка… Буров… Ты сам-то как?! Здоров? Ты – где?
– На одной съемной своей хатке. Во избежание, так сказать. Не, ты не подумай чего, я не женат официально, но подруга у меня – зверь-пантера, и даже если я ей справку от врача принесу по всей форме…
– Бурый, не части! Я сегодня из теленовостей узнал, что тебя убили!
– Вчера!
– Ну да, вчера, конечно. Сбили машиной. И я набрал твой мобильный и видел в прямом эфире, как твой сотовый дребезжал рядом с накрытыми простыней носилками… Это был ты?
– Это был я. Но не в виде тела, а просто без сознания. Все верно. И это был мой сотовый. И сбили – меня. Но – не до смерти! Прикинь?! Суки! Не нашлось еще того грузовика, чтобы меня до смерти забодал!
– Погоди, Сашка…
– Что годить? Сотрясение мозгов у меня. Башка чуть трещит, но это – не беда. Мозгов у меня не много, вот они и сотряслись слегка. Из больницы я, само собою, сбежал… Они, наверное, осерчали, но потом поймут, что я – прав на все сто. От глупости – не лечат, скажи? Не, лучше молчи. Мочить-то ведь тебя мылились… Со мной – просто попутали, суки! Ты хоть это… осознал?
– Мне объяснили. Жестко, но доходчиво.
– Слушай. Давай этих доходчивых вытащим на солнышко и потолкуем, а? Разъясним, так сказать, кто здесь Шариков, а кто – сова! И по закону, и по понятиям, и по жизни! Тебя ищут, Корсар?
– Спроси что-нибудь попроще…
– «Ищут пожарные, ищет милиция… Про себя, «покойного», я передачу не посмотрел – действительно с отшибленной башкой под простыней валялся, и эскулапы или те, кто там рядом ошивался, решили, что мне – кранты… В смысле – тебе. А вечером я из больнички утёк, и дома уже – ну, на холостяцкой своей хатке, видел по ящику, как про тебя, маньяка охального и сексуального, вещали! Тоже вчера.
– И зачем ты мне всю эту лапшу на уши вешаешь, Бурый?
– Как это – зачем?! Почему – понятно, у меня мозги сотрясенные, а зачем? Затем! Нужно тех, кто тебя ищет, – найти первыми! И – огорчить по-взрослому. Ты «огорчать по-взрослому» всякую нечисть не разучился?
Корсар вспомнил ночные гонки в грозу, разводы высокооктанового бензина по воде, шуршание беглого пламени, оранжевый всполох взрыва…
– Да вроде нет. Слушай, Бурый, а ночные новости или утренние ты смотрел?
– Мельком. На наших каналах только повторы вчерашних выпусков, про твои сексуальные окаянства с библиотекаршей…
– Она была корректором.
– А я про что. В тихом омуте, понимаешь… Вот. А для новостей CNN ты рыба слишком покамест мелкая. Не, это не я так думаю, это они
– Взорвем Останкино?
– Вакх! Ты чё такое суробишь по телефону в прямом эфире?! Так тебя не только пожарные с милицией искать будут, но и ФБР с ФСБ и Пентагон с ЦРУ! Только не говори: «Флаг им в руки!» Вот сто ершей в задницу – это… Что ты молчишь? Выше голову! Встряхнем этот сонный мелкий двенадцатимиллионный городишко… Пусть не думает себе…
– Ты как себя чувствуешь, Бурый?
– Ты в смысле – головы? Или думаешь – пьяный? Выпил. Но немного и вчера. Чуть меньше, чем позавчера. А сегодня – как стекло в оптике. Кстати, я на «лендровере», и железа у меня – полный кузов. Если нужно – еще бойцов подтяну.
– Не надо.
– Корсар, ты хоть выяснил, пока я типа в коме лежал, кто пытался тебя замочить?
– Partly. Fifty fifty.
– Умный ты, Корсар, – спасу нет. И всегда был таким. Все беды – они от ума.
– От ума – горе бывает. А горе – не беда.
– Горе – это у писателя Грибоедова, царство ему небесное. И не от ума. А напротив. От бестолковости. Тетку, что от мужа-мусульманина сбежала, он в посольстве российском приютил. Пионер прямо юный! Он не мог поступить иначе! И он – не поступил иначе! И что в результате? Толпа посольских – на клочки порвала, барышню, я чаю, он тоже не уберег, а жена его, грузинка, труп мужа получила. Уже изрядно припущенный труп, надо сказать. А император, он же самодержец всероссийский Александр, – алмаз «Шах»! Всем сестрам – по серьгам. Уж от ума это или от чего другого – не ведаю. А только меньше знаешь – легче спишь. А уж живешь дольше – и подавно.
– Ты кроме водки что, чифирил?
– Было немного. Взбодриться. Что, язык – как помело?
– Есть немного. Даже не немного – пурга!
– Бывает. Не, Корсар, ты скажи, мы на дело – скачем?
– Обязательно.
– Тогда – чего ты меня томишь! По коням, мля! Ты – где? Только не говори «здесь», я – не ФСБ, сканера-поисковика у меня нету… Вернее, есть, но не с собой и не сейчас.
