— Будем ждать. Я хочу вас спросить, Олег.
— Да?
— Зачем вам было это нужно? Так рисковать?
— Честно?
— Да.
— Мне хотелось что-то сделать.
— Для себя? Или?
— Моя страна бедна. Я хочу, чтобы так не было.
— Это мальчишество. Богатым быть не заставишь. Для некоторых людей «победить» — означает кончить жизнь на плахе. Или в притоне. Так уж они устроены. Я таких знавал. Что вы хотели для себя, Гринев? Денег?
— Нет.
— Так чего же?
— Сэр Джонс, вы помните матч-реванш за звание чемпиона мира по боксу между Джо Фрезером и Мохаммедом Али?
— «Манильскую мясорубку»? О да. Я присутствовал.
— Что каждому из них было нужно? Ведь оба уже были очень богатыми людьми.
И — очень известными. И рубились так, что... Зачем богатство, слава, поклонение, если они едва не убили друг друга? Просто каждый желал доказать себе и миру, что он — первый. Первый. В этом все дело.
Лицо сэра Джонса просияло.
— Да. В этом все дело. — Подумал, произнес:
— Пожалуй, я выпью еще бурбона. Сегодняшний день того стоит. И не будьте таким печальным, Олег.
Проигрывать нужно весело. Выигрывать — тем более.
Принесли бурбон, как потребовал старик — бутылку. Он налил себе в стакан, добавил льда, отпил:
— Вы знаете, сколько мне?
— Нет.
— Девяносто четыре. Это срок. Очень большой срок. За свою жизнь я заработал очень много. И — ничего не возьму с собой. Все, что ты сделал, — можно только оставить. Это когда уйдешь. А пока живешь... Да. Важно быть первым. Тут вы правы. Пожалуй, вечером я выкурю сигару.
Старик откинулся в кресле, и Олег счел, что он заснул.
Прозвонил телефон, сэр Джонс улыбнулся одними губами, подмигнул Гриневу:
— Ну вот, началось.
Поднес аппарат к уху:
— Да, Генри. Отчего же? Нет, Генри. Когда я ошибался? Ты не можешь этого помнить, тебе об этом говорили другие. А всякое слово — ложь. Особенно в нашем деле. Генри, мы живем в свободной стране, ты же знаешь... Нет. Я своих решений не меняю.
Джонс нажал отбой.
— Это Генри Криссенжер. Слышал о таком?
— Да.
— Очень беспокойный господин. Очень. Все, что я делаю, не вписывается в схему, так он сказал. Просто... Он, конечно, бывал в России, но никогда — с частным визитом. И никогда — зимой. Россия обречена на коммунизм. Нет, не в том понимании, что было у ваших вождей. Коммунизм в итальянском понимании — общественное самосознание. Как иначе не просто отопить огромную заснеженную страну, но и сделать ее великой? А разорвать русского медведя на «тысячу маленьких медвежат» — кому от этого счастье? Великому «китайскому дракону»?
Зачем прикармливать дракона — на свою голову? Но Генри этого не объяснить. Он закостенел в том времени, из которого вышел. Хуже другое: у него обязательства.
Только первенство освобождает от обязательств. — Старик вздохнул. — Да и то — не всегда.
Телефон прозвонил снова.
— Да, это дядя Роджер. Как здоровье, Збешек, как самочувствие? О чем мне было с тобой говорить? Ты — большого полета птица, я — старый больной человек.
Ты закончил уже свою книгу? «Большая шахматная партия», так, кажется? Что? Ты мне ее дарил? И я ее читал? Не помню, Збешек, не помню. Что? А, Россия... Да, это сделал я. — Старик хохотнул. — Меня уверили, Брежнев не будет против. Да?
Он против? А — кто это? Збешек, он просто баран. И пусть носит свои рога. Разве ему не подарила рога его милая Элизабет? Теперь? Веселюсь! Ты должен помнить, Збешек: когда веселится Веселый Роджер — всем остальным не до веселья. Помнишь Даллас? А проект «Ренессанс»? И — кто оказывался прав? Если не хочешь потерять девять миллиардов, не делай этого... Збешек, хочешь совет? Платный, конечно, иначе ты его не воспримешь... Жизнь — это не только политика. И не только интересы. И уж подавно — не «большая шахматная доска». А потому просчитать в ней можно все, кроме нее самой. И — смерти, разумеется. Ну да что мы о грустном? О, я верю в тебя, Збешек. Ты всегда был умным. Вернее — первым.
Надеюсь, окажешься первым и теперь. Я правильно надеюсь? Хм... Запомни, Збешек.,. Быть сумасшедшим в нашей стране в наше странное время может позволить себе только очень здравомыслящий человек.
Старик положил трубку:
— Збигнев Гжезинский. Теоретик и практик. Гроссмейстер. Он решил, что уже может все. Теперь понял, что — не все. Но он — умный мальчик. Он все поймет. И сделает как надо.
Через минуту сэр Джонс буквально оплыл в кресле. Веки закрылись, выступили скулы, покрытые нездоровым румянцем, на лбу выступил холодный пот.
— Вам плохо, дядя Роджер? Вызвать врачей?
Старик изобразил губами улыбку:
— Естественно, мне плохо. Но врачи здесь не помогут. Это просто старость.
Вся беда ее в том, что в нас продолжает жить душа... А душа — не стареет. Она — молода, азартна, озорна... А тело висит на ней уже неподъемным грузом и не дает воспарить... Да, не дает. Нам пора прощатся.
Олег встал.
— Ну-ну, не так скоро. В Москву вы вылетите на моем самолете.
— Может быть, лучше...
— Здесь — я решаю, что лучше. И не обижайтесь за резкий тон. Вы по меньшей мере слышали о тех людях, которые только что мне звонили.
— Да. Это могущественные люди.
— Вы слышали. А я их знаю. Очень хорошо знаю. Они оба очень умны, но порой — думают медленнее, чем мне бы хотелось. И оба — крайне честолюбивы. А потому — могут ошибиться. Мне бы хотелось этого избежать. Времени полета им хватит, чтобы принять правильное решение. Поэтому вы полетите на моем самолете, Гринев.
Старик закрыл глаза, проговорил медленно:
Моя беда — почти как счастье.
Я бескорыстно одинок.
А жизнь лукавая в ненастье Полна печали и отчасти Уводит в призрачный чертог — Он так далек от идеала, Он скуден, скуп, суров и строг.
И то, что виделось сначала Надежным мостиком причала, Вдруг расползлось, как грязный смог... Помолчал, прикрыв веки, спросил вдруг:
— Вас никогда не называли сумасшедшим, Олег?
— Часто. Особенно после того, как я начал рискованную игру.
Старик кивнул:
— Это теперь в прошлом. Вас ждет будущее. — Старик вздохнул:
— А для меня... Сегодня был просто великолепный день. Вы подарили мне надежду, Олег.
