– Ты живешь с ними?
– Нет. Я прописана у бабушки. А бабушка живет теперь в деревне.
– Выжила старушку?
– Вот еще. Да она никакая не старушка. Семь лет назад купила избу в деревне под Калугой – тогда они стоили ерунду. Сначала была вроде как дача, бабушка там с весны жила. А теперь живет постоянно.
– Чтобы твоего друга не смущать?
– Замуж она вышла! Съел?
– А квартирку ты сама подыскала или через посредника?
– Какую квартирку? Бабушкину?
– Дедушкину. В Приморске, на улице имени Железного Маршала.
– На Конева?
– Да.
– Мне посоветовали.
– В Москве?
– Да.
– Кто?
Леночка запнулась на секунду:
– Ну… друг.
– Ага, герой романа. Заботливый он у тебя. Так вы все-таки помирились?
– Да он просто по-дружески. Узнал, что я на юг собралась, в Приморск, ну и позвонил моей подружке, та передала.
– Что?
– Ну, что квартира здесь есть, хозяйка какая-то знакомая Дениса…
– Ага, друга зовут Денис.
– Денис. Так вот, эта знакомая его как раз или уехала, или собиралась уезжать, так что квартира пустая и можно ей попользоваться.
– Бесплатно?
– А я сразу ему перезвонила, спросила, сколько это будет стоить, он сказал – ничего. Этой женщине он какую-то услугу серьезную оказал, да к тому же ей спокойнее, если кто-то жить там будет, пока ее нет, – хоть не ограбят.
Квартира-то не бедная, ты же видел.
– Ага.
– Ну вот, Денис сказал, что улица такая-то, могу ехать.
– А ключи?
– Он сказал у соседки взять. Ей оставят и про меня скажут, приеду, передаст.
– Ну, сервис! Прямо Сингапур какой-то!
– Да нет, я сразу Денису сказала, что и заплатить могу, но он посоветовал купить старушке какой- нибудь подарок – там, конфет хороших пару коробок, и пусть голова у меня не болит.
– Не Денис, а Санта-Клаус. Редкость, по летнему-то времени. Видно, большого обаяния мужчина, – произнес я, а сам почему-то вспомнил Володю-Ларсена и его «редкого таланта мужчину». Ныне – покойного. – Так почему же вы все-таки поссорились?
– А вот это уже точно не твое дело.
– Хорошо. Слушай, а это не тот Денис, что в ЦУМе замадминистратора работал?
– Да нет, никогда он ни в какой торговле не работал.
– А я было подумал…
– Дрон, не финти. Хочешь спросить, кем он работает, – так и спроси.
– Хорошо, спрашиваю: кем он работает?
– А я не знаю.
?
– Ну, в том смысле, что точно не знаю.
– А не точно?
– Думаю, что в КГБ.
– Нет уже КГБ.
– Ну, не знаю, как это теперь называется, – в службе безопасности или что-то в этом роде.
– На Лубянке?
– Говорю же: не знаю.
– А почему ты решила, что все-таки в органах?
– Да он не особо-то и скрывал.
– То есть сказал прямо: я контрразведчик.
– У тебя все шуточки. По-моему, он страшно гордился, что в такой службе работает, и жалел, что прямо похвастаться не может, но намекал по-всякому.
– А может, он просто в какой-нибудь халупе при дверях состоял, а тебе лапшу вешал.
– Да нет, фактура другая. И не пацан уже – в годах. – Леночка лукаво улыбнулась:
– Твоего возраста.
– Кхе, – поперхнулся я соломинкой – не одной ей курить хотелось. – Неужели так дрябло выгляжу?
– Наоборот. Для твоих лет – вполне. Отыгралась. Два-один.
– Ну так на что же он намекал?
– Ну как… Увидит какую-нибудь персону по телевизору, из нынешних бонз, хмыкнет: «Ишь златоуст». А потом так зло: «В девках никакого разбора не знает, плебей, ему бы кого пожопастей да посисястей, чтоб рыбой пахла, и трахает их в таких местах – грязнее некуда». Или про другого: «А этого красавчика уже все культуристы перетрахали…» Ну и в том же духе…
– А он у тебя злой мальчишечка…
– Так чего ему этих хапуг жаловать… – Ленка замешкалась на секунду, прищурилась:
– Слушай, Дрон, а чего это ты на него вдруг накатил? Ты что, его подозреваешь – Да как тебе сказать, милая барышня… Как говаривал папаша Мюллер в бессмертном сериале, «в наше время верить никому нельзя, даже самому себе». И добавлял:
«Мне – можно».
– Тебе – можно? Да я даже не знаю, кто ты такой! Может, тоже какой-нибудь службист-подпольщик!
– А что, похож?
– Похож… На летнего кобеля. Да все вы…
– Ага, – говорю я и лезу под куртку за фляжкой коньяку, которую присвоил в «Трех картах». Сам не заметил как – из-за нервного напряжения. Нет, раскручусь с этой бодягой – и на пассивный отдых, в деревню. Червей копать, рыбачить. Пить парное молоко. А потом, конечно, диссертация. Нелегка ты, доля ученого!..
– Что, согласен?
– Нет. Я не из таких.
– Все вы «из таких», как только новая попка рядом замаячит.
Резон в ее словах есть. Но корпоративная мужская солидарность мешает согласиться.
– Глотни-ка, – предлагаю.
– Споить хочешь?
– Ну. И о-во-ло-деть!
Ленка отхлебывает из горлышка.
– Ого! Вот это – другое дело.
Еще бы – чтобы сильные мира сего вместе с трудящимися одно месиво лакали?
Это уж – шалишь! Как там у классика? «Страшно далеки они от народа»…
– И где ты такой взял – по ночному времени?
– Места надо знать!
– Ой, похоже, я уже опьянела. – Ленка передала мне бутылку.
