попала в лицо… еще… голова маленького Джу разлетелась на части.
Пулемет умолкает. Дверца машины открывается, оттуда неторопливо вылезает массивный верзила с укороченным «акаэмом» в руке. Рядом с громадной тушей автомат выглядит, как пистолет.
– Ну что, все? – кричит кто-то из машины.
– Вроде да… Надо на первого китаеза глянуть. Мало ли…
– Да он не красивее этого… Я в него пять пуль вогнал, как в копеечку.
– Не помешает… Для порядку.
– Ну если только для порядку…
Тонкий нож со свистом рассекает воздух и врезается верзиле в горло. Длинный клинок пробил шею насквозь, кровь пузырится розовой пеной… Бандит хрипит, медленно оседает на колени и падает лицом в асфальт.
– Коля, чего это ты… – начал было его дружок из машины…
Пом! – Нгуен нажал спуск второго гранатомета. Снаряд раскол машину надвое и взорвался огненным клубом. Нгуен обессиленно ткнулся лицом в щебенку.
С трудом стягивает бронежилет, рубашку – тело в кровоподтеках. Рука перебита у плеча, правая нога – выше колена. Полуползком он движется вниз с дороги и еще метров пятьдесят – до ближнего перелеска. Там, укрытые лапником, два мотоцикла. Там – жизнь.
За маленьким человечком тянется длинный кровавый след. На лице его – гримаса невыносимой боли, так похожая на недавнюю улыбку.
Нгуен добрался до мотоцикла, сбросил лапник, кое-как здоровой рукой запустил стартер. Затем на сиденье, приник к рулю. Глаза его белы от боли, гримаса застыла судорожно, превратившись в страшный, звериный оскал.
Это лицо видит Толстый Ли сквозь прорезь оптического прицела. Медленно опускает ствол ниже. Нажимает курок.
Бензобак взрывается, охваченное пламенем тело падает навзничь, дергается в судороге и замирает.
«Самое постыдное для восточного человека – потерять лицо», – размышляет Толстый Ли, укладывая винтовку в футляр. Укоризненно качает головой. Ну да вьетнамцы – это почти варвары…
Уж он-то знает.
Окидывает взглядом шоссе: горящие остовы машин, трупы… Толстый Ли вздыхает.
Огонь. Всюду – огонь.
Низами сидит в кресле, прихлебывает из пиалы чай. Время течет медленно, очень медленно. Но он умеет ждать.
«Боинг-747». Салон первого класса. Здесь немноголюдно – всего двенадцать человек. Самолет делает небольшой крен вправо, на лице полного пожилого джентльмена – страдальческое выражение. Лицо сереет, губы болезненно кривятся.
Нажимает кнопку вызова стюардессы. Та появляется незамедлительно.
– Вам нехорошо, сэр?
– А вам – хорошо?
Стюардесса, с сочувственной улыбкой:
– Я принесу вам аспирин.
– Нет. Не нужно. Вы давно летаете?
– Уже четыре года. Мне нравится, – пожимает девушка плечами. Обаятельная улыбка… Ей очень идет, и она это знает.
Самолет снова делает крен, теперь уже на левый борт, – лицо джентльмена снова сереет, он снова морщится.
– Как это может нравиться..
– Я принесу вам что-нибудь. Бренди, виски?..
– Шотландское, пожалуйста, тройную порцию, без льда.
– Охлажденное?
– Да.
Девушка скрылась в служебном помещении.
– Тройное виски? Ого, у нас что там, алкоголик проснулся? – спрашивает ее подруга.
– Да нет. Пожилой человек, полный. По-моему, смертельно боится летать.
– Такие случаются.
– Еще бы. Ну да этот хоть не нытик. Если и переживает, то молча.
– И не говори. Я за девять лет насмотрелась. У всех разная реакция. Это от темперамента зависит.
– И еще – от воспитания.
– Это точно. Один молча спиртным накачивается, другой сам себе анекдоты скабрезные рассказывает и гогочет на весь салон, третий – изводит вызовами, болтает всякую чушь… А то есть – схватит за руку так, что не вырваться, а сам руку под юбку… Не будешь же орать на весь салон. Шепчешь ему – сэр, сэр, – а он такой же сэр, как мой предок – японский император!.. У меня, когда из Сингапура летели, один такой попался, на руке потом синяки неделю не сходили…
– Это он с перепугу.
– Ладно, беги к дедунчику, а то окочурится, пока выпивки дождется. Этот-то хоть тихий?
– Тихий.
Стюардесса поставила бокал на поднос, добавила пакетик орешков, вышла.
– Ваше виски, сэр.
– Спасибо. Вы не присядете рядом?
– Мне не положено…
– Пожалуйста, ненадолго.
– Ну хорошо.
– Хотите сигарету?
– Спасибо, нет.
Мужчина отхлебнул большой глоток.
– Извините меня… Просто посидите немного. – Он сделал еще глоток. В глазах его застыло странное выражение, словно он вдруг сразу стал близоруким. – Вы знаете, мне по работе приходится много летать… Естественно, меньше, чем вам… И каждый раз – как наваждение… Как сумасшествие какое-то. – Мужчина надолго умолк, глядя в одну точку.
– Сэр?
– О, извините. Вы не подумайте, я не трус… Мне и раньше приходилось много летать, и ничего подобного я не испытывал… Вот только последний год… Вернее – последние семь месяцев… Вы знаете, каждый раз, когда я вхожу в самолет, мне кажется, что это мой последний полет… Вот и сейчас я это чувствую…
Он поставил опустевший стакан на столик.
– Не стоит так беспокоиться, сэр. Наша авиакомпания…
– Да прекратите, прекратите! – перебил он раздраженно. – Знаю я все эти рекламные штучки… Но вы только подумайте, представьте: самолет падает и ни у кого, ни у единого человека нет ни малейшего шанса спастись, ни малейшего…
– Уверяю вас, сэр, все будет хорошо. Самолеты нашей авиа…
– Да знаю я! Предполетная проверка надежности и пр чая подобная ахинея!..
Ни малейшего шанса спастись… Глаза его снова потерянно смотрят в пустоту.
– Принести еще виски, сэр?
– Нет. Вы же видите, мне только хуже.
– Может, вызвать доктора?
– У вас что, на борту психоаналитик?
– Знаете, сэр…
– Зовите меня Майкл.
– Хорошо, сэ…
