– Да сколько же ждать?! – ответил за водителя участковый инспектор Гриша Бугаев, – заявочка веселая. Не дай Бог позже главковских приедем.
– Не позже. У них вертолетов нет. А по пробкам даже с мигалкой час прошкандыбаешь.
УАЗ неуклюже выполз со двора. Пол в машине был покрыт досками. Родной – железный – давным-давно сгнил, и водитель настелил паркет. Под самим господином управляющим, как называл шофера Костя, вообще пола не было, он ставил ноги прямо на педали, под рулем натянув кусок полиэтилена, чтобы грязь с дороги не летела в лицо.
– Кто вызвал? – продолжая чистить штанину, спросил Казанцев.
– «Скорая».
– А «Скорую»?
– Не знаю… Три огнестрела. Двое отошли, третий жив.
– Сильно… Адрес нигде не светился?
– Димка безухий там живет, Курицын. Ван-Гог «погоняло». С наркотой как-то залетал.
– Разборки, может?
– Может. Сейчас узнаем. Олежек, прибавь гузку… Раз один жив – расскажет. Пока не добили.
Машина наскочила на лужу. Салон окатило грязью.
– Тьфу!
Гриша, сидевший спереди, снял фуражку и стряхнул воду, затем платком вытер лицо.
– Сам же просил прибавить. Припарковались возле дома, въехав на газон. «Скорая» заняла узкий тротуар, преградив путь.
– Кость, ты знаешь человека, который на фотографии в паспорте в головном уборе? – непонятно к чему спросил Гриша, надевая фуражку и выходя из машины.
– Нет.
– Махмуд Эсамбаев. Танцор. Клянусь! Сам видел. Он на паспорте в папахе. Ему лично Щелоков разрешил, министр бывший.
– Ну и что?
– Да так, ничего.
Квартира находилась на третьем этаже. Водитель остался караулить машину, замки на дверях которой заменяли веревочки. Однажды он оставил вверенный транспорт без присмотра, и УАЗ угнали балбесы- рокеры. Накатавшись, бросили.
Дверь открыта. Костя, миновав коридор, прошел в гостиную, где, судя по голосам, и происходило действие.
…На пороге, прислонившись к белым дверям и уронив голову на грудь, сидел парень с одним ухом. Футболка с трафаретом группы «Продиджи» была разорвана в районе лысины солиста, отчего казалось, что пулю заработал солист. Кровь почти не различалась на фоне ярких красок рисунка; если бы не окаменевшие глаза умершего, Костя решил бы, что парень придуривается, изображая покойника. Эти наркоты – редкостные приколисты.
На полу возле стола лежала молодая девица. Здесь все ясно с первого взгляда: пуля вонзилась в голову, прямо под глаз, и вышла через затылок. Кровь на полу казалась неестественно яркой и чем-то напоминала густой малиновый сироп. (Ну, Казанцев, у вас и фантазия…) Девица, вероятно, сидела на стуле, пила кофе, когда началась пальба.
Третий потерпевший, молодой парень, лежал на диване, над ним колдовали два врача, мужик и женщина.
Созерцание обстановки длилось секунды две, не больше.
– Генка; – кивнул Гриша на сидящего возле дверей, – Ван-Гог.
Медики обернулись на голос.
– Милиция, – представился Костя. Хотя и так ясно, что не санэпидемстанция. Гриша был в форме.
– Это жена его, – кивнул на лежавшую девицу участковый, – скандальная мадам.
Костя приблизился к третьей жертве. Парень находился в сознании, слегка постанывал. Повязки стягивали бедро и предплечье. Врачи в темпе паковали инструменты, санитар ждал команды, стоя в углу комнаты с носилками, словно часовой с огромной винтовкой.
Казанцев, чуть наклонившись к раненому, задал короткий наводящий вопрос:
– Кто?
Парень облизнул сухие губы и покачал головой:
– Не знаю…
– Кто?!
Раненый приоткрыл глаза и вздрогнул. Осатанелый взгляд Казанцева жег сильнее засевших в конечностях пуль (Сам добью!!!).
– Кто?
– Юрка… Котин…
