– Нам следовало бы...
– Сначала пойти на почту. Знаю. Моя вина. Единственным результатом стал штраф за неправильную парковку.
– Прости, Терри.
– Это по крайней мере дало мне идею. Дело было прямо перед Рождеством, тут толпа. Если он был в пятнадцатиминутной зоне, то, возможно, просрочил, пока ждал в очереди. Головорезы из парковочной полиции как нацисты. Поджидают в тени. Есть шанс, что его оштрафовали. Надо бы проверить.
– Сын Сэма?
– Именно.
Она говорила о серийном убийце из Нью-Йорка, который в семидесятые годы погорел как раз на штрафе за парковку в неположенном месте.
– Я попробую. Посмотрим, что получится. Что собираешься делать?
– Хочу проверить 'Залоги Валентино'.
– Он там?
– Он, наверное, в суде. Я собираюсь туда. Может, сумею поговорить с Босхом.
– Осторожнее там. Твои друзья из Бюро сказали, что встретятся с ним за ленчем. Они могут еще быть поблизости, когда ты придешь.
– А что, они ожидают, что Босх тут же признается, ошарашенный их костюмами?
– Не знаю. Наверное. Они собирались прижать его. Записать какую-нибудь ерунду на диктофон, а потом отыскать противоречия. Ну, знаешь, обычнейшая словесная ловушка.
– Гарри Босх – не обычный объект. Они зря тратят время.
– Я сказала им. Но ведь агенту ФБР бесполезно что-либо говорить.
Маккалеб улыбнулся.
– Эй, если дело выгорит и мы собьем Таферо, я хочу, чтобы мой штраф оплатил шериф.
– Ты больше не работаешь на меня. Ты работаешь на Босха, помнишь? Пусть он и оплачивает штраф. Шериф заплатит только за оладьи.
– Хорошо. Мне надо идти.
– Звони.
Маккалеб сунул телефон в карман ветровки и открыл стеклянную дверь 'Залогов Валентино'.
Перед ним была маленькая белая комната с кушеткой для посетителей и конторкой. Маккалебу она напомнила кабинет в мотеле. На стене висел календарь с изображением пляжа в Пуэрта-Вайярта. Какой-то парень за конторкой, склонив голову, решал кроссворд. Позади него была закрытая дверь, вероятно, в другой кабинет.
Маккалеб приклеил на лицо улыбку и целеустремленно двинулся в обход конторки:
– Руди? Руди, вылазь оттуда!
Парень оторвался от кроссворда, когда незваный гость уже миновал его и открыл дверь. Маккалеб шагнул в кабинет, превосходящий приемную более чем вдвое.
– Руди?
Человек из-за конторки вошел следом.
– Эй, ты что делаешь?
Маккалеб повернулся, оглядывая комнату:
– Ищу Руди. Где он?
– Его нет. А теперь, если ты сделаешь еще шаг...
– Он сказал, что будет здесь, что в суд ему надо будет позже.
Осматривая кабинет, Маккалеб заметил, что задняя стена увешана фотографиями в рамках. Он шагнул ближе. В основном это были моментальные снимки Таферо со знаменитостями, которых он либо брал на поруки, либо консультировал по вопросам безопасности. Часть фотографий явно относилась ко времени работы в участке на соседней улице.
– Ты, собственно, кто такой?
Маккалеб бросил на парня такой взгляд, словно тот оскорбил его. Судя по виду, это мог быть младший брат Таферо. Те же темные глаза и волосы, та же грубоватая красота.
– Его приятель, Терри. Мы в свое время вместе работали – через улицу.
Маккалеб указал на групповой снимок на стене. Несколько мужчин в костюмах и несколько женщин стояли перед кирпичным фасадом голливудского участка. Команда детективов. В заднем ряду Маккалеб увидел и Гарри Босха, и Руди Таферо. Босх стоял, слегка отвернувшись от камеры. Во рту сигарета, и поднимающийся от нее дым частично скрывал его лицо.
Парень повернулся и уставился на фотографию.
Маккалеб еще раз обежал кабинет взглядом. Очень милая обстановка: слева письменный стол, справа – два кресла и восточный ковер. Он шагнул к столу, чтобы посмотреть на толстую папку с документами,
