Нет, не с целью, не зряче,Не по воле Вождя —В жажде значить, не знача,И вести, не идя.То же века несчастье,Та ж кимвальная медь,Но теперь не удастсяМне её одолеть.Но уже не придётсяРассчитаться сполна:Мало сил остаётся,И чужая страна.XVIIНо как боль, как предтечаИ как память душиВновь встаёт этот вечерВ привокзальной глуши.Зданий мокрая охра,Сердце в мутной тоске,Надзирательский окрикНа родном языке.Поездов громыханье,Тупичок без травы,А за домом дыханьеНедоступной Москвы.В нём бессилье прощанья,В бледном зареве высьИ ещё обещанья,Что частично сбылись.Но трусливо-суровоОбманули опять……Это снова и сноваМне теперь вспоминать.В безвоздушно-постылойПустоте этих дней.Видно, всё-таки былоЧто-то — жизнью моей.XVIIIБыло, сплыло, осталось,Пронеслось, унеслось.Превратилось в усталость,В безнадёжность и злость.Было: поиски меры —Пусть в безмерном аду.Да и всё-таки вера,Что куда-то иду.И незнанье той сути.Что надежда — пуста.Что дороги не будет,Кроме той, что сюда.
