- Маркович???!!! Он???
- Ну да, - Серёгино лицо стало приобретать осмысленное выражение, - Так что, и тебя тоже он?
- Ну, скотина! Ну, тварь! Мало ему своего бизнеса, так он ещё и на вербовке таких как мы идиотов подрабатывает!
- Почему подрабатывает? Насколько я знаю - это его второй бизнес и есть.
Ай да Витька! Ай да сукин сын! Ни черта себе он делишки крутит. 'Брат по оружию', мать- перемать! это мы для него 'сырьё' значит. Дорогостоящее правда. Не так уж и задёшево он меня на арену залучил. Но уж вряд ли сам в накладе остался. Хотя и рисковал...
- Серёг, всё-таки, если не секрет, а чего тебя попёрло в эту авантюру? - я не особо надеялся на искренний ответ, но Сергей, после второй кружки был не особо 'закрыт' для общения. Скорее наоборот - ему хотелось хоть кому-то выплеснуть свои эмоции.
- Ты помнишь почему я ушёл из фехтования? Пока учился в универе - занимался, учился в аспирантуре - занимался. Диссертация, блин! Ночевал в лаборатории. И ведь не зря всё было - пусть не новый 'суперэффект', но ведь и не 'дерьмо в криостате'. Шикарные результаты... Ага! Вот те нате - 'хрен в томате'. Перестройка, мать её! Все темы, не имеющие отношения к 'процветанию народного хозяйства' задробили. А потом... Сам небось знаешь, что в нашем институте теперь торговый центр. И кому я нужен? Нет, существовал потихоньку. Благо - семья отсутствует... А тебя-то как угораздило?
Рассказал я ему и свою историю. Помянули матом Витьку и разошлись.
Но я уже совершенно окончательно для себя решил, что на арену больше не выйду. Хватит! Дальше уж как-нибудь и на зарплату проживу. И вообще - пора расслабиться. Отдохнуть.
Картина Репина 'Вынырнул!'
Перламутровое небо обещало отсутствие сюрпризов и нормальный клёв. Приехал я на автобусе. Вот как-то с юности не задались отношения с автомобилями и, хоть права номинально у меня имелись, но машину я 'не чувствовал' - или я в кого-то врежусь, или в меня. Нуйво нафиг. Не за себя даже боялся, а за тех, кого везу. Поэтому изначально уступил в своё время руль жене. А сейчас хватило и автобуса для того, чтобы приехать на озеро, где ещё пацаном отводил душу 'охотника' за рыбой. Честно говоря, не за трофеями приехал - поесть ушицы из свежевыловленной рыбки, да на костре приготовленной... А если повезёт, то и вообще тройную уху забацать получится.
Дурдом, конечно - ехать за двести километров, чтобы ухи поесть. Да ещё и без компании. Да ещё и без... Неа! С 'ней', родимой. На рыбалку в одиночку, да ещё и без водки - это особо извращённый вид мазохизма.
Вот уж чего я не боюсь, так это 'шлёпать пешкодралом' на почти любые расстояния. Особенно когда 'видишь цель' - тот самый бережок того самого озера. Где шелестят камыши (или как там по науке называется этот тростник).
Та самая полянка. Та самая бухточка. Ностальгия по... (Да знаю я, что 'ностальгии по...' не бывает. Что 'ностальгия - тоска по родине и ТОЛЬКО ПО РОДИНЕ). Но как прикажете описать то, что нахлынуло и навалилось в данный момент? Чувство, которое накрывает с головой, когда ступаешь на бережок, на который тебя, ещё совсем мелкого пацана, приводил дед. Всё-таки - 'ностальгия'. Ну не придумали до сих пор слова более точно отражающего эти самые ощущения.
Несколько минут потребовалось, чтобы поставить палатку (хвала изобретателям этого полукилограммового чуда, на установку которого нужно именно несколько минут).
Ещё с четверть часа ушло на притаскивание дров к непременному костру. Ну и всё. Теперь мой первый поплавок уже гордо реял над водной гладью. Недолго. Я ещё даже наполовину не успел наладить тяжёлую удочку, как он уверенно заскользил в сторону и первый окушёк заплескался в моём садке.
И так далее. Уж чего-чего, а 'сорной рыбки' в этих местах всегда хватало. Плотвичка, окуньки, ерши и подлещики так и лезли на крючок. Уха намечалась знатная. Забросил ещё и пару донок - одну на выползков, вторую - на живца. И сработали обе: сначала задёргался кончик той, которая была с червём. Я уж думал, что пятикилограммовый лещ попался. А оказалось - угорь. В килограмм весом. Его я в садок не выпускал - известный номер, раздвинет рылом сетку, и поминай как звали. Специально кукан делать пришлось - жил дальше 'на верёвочке'.
А на живца взял судак. Хороший такой, полуторакилограммовый. Особой борьбы с рыбой и не было - тупо выволок на берег катушкой. Аж обидно. Так ведь и не трофейные были экземпляры.
Темнело и в котелке весело булькало моё варево. Уже отправилась в 'отстой' всякая мелочь, отдав свои соки в бульон, уже становилась мягкой картошка, уже готовились к своему 'последнему плаванию' кусочки угря и судака. Налита в котелок та рюмка водки, которой нужно оказать ухе 'уважение'. (А что поделать - традиция). Накрошены зелень и чеснок... Ещё минуты... Готово!
Знаете ли вы, что такое настоящая уха? Если вы не ели её на берегу, из котелка, только что снятого с костра... Вы не ели ухи. И я вас искренне жалею.
Ничего общего не имеет НАСТОЯЩАЯ УХА с тем 'рыбным супчиком', который готовится дома из пусть и самой что ни на есть свежевыловленной рыбы.
Да ещё и под водочку... Сказка!
В общем, спать я пошёл в самом что ни на есть благодушном настроении... И проснулся в таком же.
Теперь пора было вспомнить ещё один, давно забытый навык. Но сначала - чаю. Котелок с ухой для этого задействовать не пришлось - вполне хватило армейского, алюминиевого.
Вода нежно обняла входящего в неё меня. Поворот, нырок, И я заскользил по глади озера, вглядываясь в то, что творилось на дне. А ничего там не творилось: стайки плотвичек, щучка, гоняющая эту мелочь - не более. Да я здесь и не ожидал ничего серьёзного. Серьёзное - там. На границе травы и чистой воды, именно в таких местах стоят в засаде щуки и щурята, именно там роют рылом ил золотистые лини. Как раз они и есть самые обычные трофеи подводного охотника. Вот эти рыбки как раз мне были и нужны. И я не ошибся в своих прогнозах - пара щук и три линя, общим весом под восемь килограммов уже тянулись за мной на кукане. Хватит. Взял курс на свою бухточку и, спиной вперёд, вышел на пляж.
Что-то было не так. Не знаю что, но явно был какой-то дискомфорт. Снял ласты, сбросил на песок маску с трубкой, ну и кукан с рыбой, соответственно... Неа - не проходит. Вот что-то не так и хоть застрелись!
Вроде - всё как и было. Палатка, кострище, удочки... Что не так? Вот мой комбез, рюкзак, расстеленный спальник, сигареты на нём, очки... Очки!
Я же вижу как в них! Даже лучше! Что за чёрт?
Ёлки-палки! Я же эту одинокую сосну на противоположном берегу и в очках с трудом различал. Ни фига себе - святая водица! Открыть что ли фирму : 'Возвращение близоруких в мир зрячих'? Не - бред какой-то. И, главное, продолжало раздражать что-то ещё. И совершенно непонятно - что?
И вдруг стало ясно - язык. Да-да - мой собственный язык упорно сигнализировал , что во рту творится 'непорядок'. Я только сейчас осознал, что все зубы, все тридцать два, находятся на месте. Все. Вместе с вырванными в разные годы. И пломб - ни одной.
Бред. Но факт. Или я сплю?
Грех жаловаться - Мать-Природа, заодно с моими родителями в своё время постарались на мой счёт: 'срубили топором', но то, что срубленно закрепили нехилыми 'гвоздями'. Не помню, когда последний
