себе бог весть что.
— Марта! — Голос громкий и требовательный. Чего ей стоит держать себя в руках, никто не узнает. Несгибаемая Ната, ослепительная Урания! Она всегда такой была и такой останется.
— Урания... — не то шорох, не то шепот, а может, и вовсе завывание ветра. — Уже скоро...
Чудится! В таком месте в эту грозу примерещиться может что угодно.
— К черту! — Серебряная зажигалка подпрыгивает в дрожащих руках, сигареты одна за другой падают на ковер. Иногда собственные демоны в разы страшнее демонов внешних. Вот их бы обуздать!
Синий огонек пламени, наконец, перепрыгивает с зажигалки на сигарету, успокаивающе потрескивает. Горький табачный дым выбивает из горла кашель. К черту!
Шаги уже совсем близко, и черная тень на пороге гостиной. Стоит, ждет приглашения.
— Ну, входи же! — Слова слетают с губ вместе с дымным облачком. — Я так давно тебя жду.
Звук, странный, потусторонний, вплетается в слова, превращает их в песню. Флейта. Там, в бушующем за окном ненастье, какой-то сумасшедший музыкант взялся играть на флейте. Мелодия незнакомая и знакомая одновременно, тревожная, вынимающая душу. И даже дождь аккомпанирует невидимому
