– Не знаю, – сказал я.
– А я тебя люблю, – сказала она и хохотнула.
Про Бадри Улитка рассказала сама:
– Он у меня целую неделю жил. Я придатки простудила, и он колол меня через шесть часов антибиотиками. Он знает мои болячки. Замучился, бедный, у него сессия, а тут я, старая больная кляча.
И я не посмел ни слова ей сказать. Но история Несси не шла у меня из головы, и я сам ей позвонил.
– Хочешь, я к тебе приду? – сказала она.
– Нет, лучше погуляем, – сказал я.
Мы пошли в то же кафе, но оно было закрыто, и мы вышли на берег залива. Дул свежий, но теплый ветер, засинивший болотно-оливковый цвет Невской губы.
– Почему ты не хочешь, чтобы я тебя любила? – спросила Несси.
– Потому что я старый, – сказал я. – Через десять лет я буду совсем седым и старым, и ты меня бросишь. А я не хочу, чтобы меня бросали.
– Ты просто любишь Улитку. Она лучше меня.
– Любишь – не любишь... Лучше расскажи про себя.
– Ты для этого меня позвал?
– А ты хочешь, чтобы я, как Дима, к тебе полез?
– Уй... он такой мерзкий. А Бадри красивый.
– Ты что, познакомилась с ним?
– Угу. Мы провожали Улитку на эту самую, на йогу. А потом вернулись к ней. У Бадри есть ключ. Я думала, что мы будем целоваться, а он это... он взял меня на руки и отнес на диван. Постоял, посмотрел и сел на пианино играть. Он сказал, что меня не тронет. А мне хотелось.
– Ты бы его полюбила?
– Да... Но он любит Улитку. А она на нем висит: «Мой Бадри, мой Бадри...»
И снова потемнело у меня в глазах. Это крокодил солнце проглотил.
– Ну вот, – сказал я мертво, – а ты собираешься меня любить...
Бедная Несси, никому мы с тобой не нужны.
– Ты что, разочаровалась в Улитке? – спросил я на обратном пути.
– Немножко. Я думала, она лучше. Она меня больше не пускает к себе. Говорит, что я ей мешаю. Она снова с Лилькой.
– Ты все там же, на кондитерской фабрике?
– А где же еще... – хохотнула она.
– Улитка вроде хотела помочь.
– Сейчас... поможет она... Ей некогда, она с Бадри.
– Что, правда тяжело?
– Спрашиваешь... Сам бы попробовал. Еще мужики пристают...
– Коньяк просят?
– Ко мне пристают. А скажешь «нет» – изобьют. У нас там только урки работают.
– Ты же одна, а их много.
– Не, не одна. И к другим девчонкам пристают. Только ко мне больше, – Несси хохотнула.
– Ну, так позови начальство, милицию.
– Зачем? Мне его жалко.
– Кого?
– Женьку. Он два года отсидел. А теперь его не прописывают. Он детдомовский. Он совсем один. Ночью он мне говорит: «Маленькая моя, маленькая моя». Жениться хочет.
– А ты?
– Не, я его не люблю. Он пьет. Когда выпьет, лучше ему не попадаться. А так он добрый. Я один раз его пожалела, а теперь он проходу не дает.
А Улитка, давясь от смеха, рассказывала мне очередную историю, из которых и состояла ее жизнь – жизнь как сумма историй, роман, разбитый на главы; интересно, где помещался я – в отдельной главе или же был одним из сквозных героев? Я слушал ее, но уже не так внимательно, как раньше. Часть меня отделилась и существовала теперь в стороне, наблюдая за мной, за Улиткой, и намерения этой отделившейся части были мне не вполне ясны. С этим успеется, говорил я, отодвигая эту часть плечом, но странно – то, что она была теперь у меня за спиной и в любой момент могла понадобиться, грело меня. Я стал спокойней, чем раньше, спокойней и уверенней.
Улитка собирала истории, а я начал собирать ее недостатки. Она не хотела учиться, она мало читала. А как она относилась к людям? К своим бесконечно сменяющим одна другую подружкам? Нуждалась в них? Но легко и расставалась. Без сердечной боли. Да полно, любила ли она кого-нибудь? Умеет ли она любить? Она окружает себя одноклеточными, чтобы быть царицей бала, инфузорией в туфельках, принцессой простейших, – она окружает себя одноклеточными, потому что они глупы и добры. И она ими помыкает. А кто я? Тоже простейший? Или не совсем, потому-то ей непросто, неуютно со мной. Я для нее как укор, как соломинка в глазу. Я свидетель ее прожигания жизни – я один из всей ее гоп-компании понимаю, что она прожигает жизнь. Ей приходится оправдываться передо мной. Ей со мной не в кайф.
И я решил с ней поговорить, но она почувствовала и ускользала, переводила все на шутку или вдруг ни с того ни с сего принималась что-то увлеченно рассказывать – то бишь заговаривать зубы. Но тема повисла в воздухе, в паузах молчания заявляя о себе, и по выражению Улиткиного лица я видел, что она догадывается, о чем я молчу. Впрочем, что мне было до ее недостатков... Если б не Бадри, если б не он...
Однажды днем я сидел у нее, когда он позвонил. «Вы чувствуете друг друга». Улитка отвечала уклончиво, стремясь поскорее свернуть разговор. Для этого был наработан прием – начать что-нибудь рассказывать. Пусть невпопад. Но ревнивец Бадри учуял постороннего.
– Да, не одна, – ответила Улитка, стараясь быть честной.
– У меня Игнат, – ответила Улитка, стараясь быть очень честной. – Сидим, пьем чай.
– Ну, перестань, – сказала она.
– Прошу тебя, перестань, – сказала она.
– Не надо. Пожалуйста, не надо, – сказала она. – Сколько можно говорить на эту тему...
И в этот момент раздался звонок в дверь – это, как обещал, заскочил на секунду Дима за своей штуковиной.
– Это Дима пришел, – сказала Улитка в трубку. – Ну что, теперь успокоился?
Ясно, что успокоился. Я бы так точно успокоился. Ведь я бы не знал, что Дима только сунется в дверь, поздоровается и тут же исчезнет, так как внизу ждет такси, а Дима не любит, чтобы денежки тикали зазря. Мы снова остались одни, даже чай не успел остыть, и ничто нам теперь не мешало заняться, скажем, любовью, ничто и никто – ни молодые ревнивцы, ни старые импотенты. Я торопливо глотнул чаю, словно на дорожку, на дальнюю дорожку, вздохнул поглубже и сказал, что мой час настал. Ухожу. Единственное, чем я могу ей помочь, это своим уходом. Впрочем, если будет во мне нужда, она может позвонить. «Мы остаемся приятелями», – сказал я. Если это ей нужно. «Я буду твоим прохладным приятелем», – сказал я, улыбаясь, чтобы губы не дрожали. Она тоже заулыбалась. «Прохладный», «прохладно» – ее любимые слова. Она любила состояние прохлады. В таком состоянии ей особенно хорошо работалось. Прохладно – это когда высоко и одиноко, это дух. А тепло – «мне тепло с тобой, ты меня согрел» – это слишком земно, телесно, это когда вдвоем, это плоть. «Я буду твоим прохладным приятелем», – сказал я и ушел. Как приятель. И даже поцеловал ее на прощание. И по ее глазам я понял, что она хоть слегка и опечалена, но отпускает меня. «Раз ты, Игнат, так решил... Я понимаю тебя, Игнат... Сейчас я не могу его бросить... Нет, я не люблю его... Я и так уже голову сломала, как быть... Все кончится тем, что появится кто-то третий... Нет, муж мне не нужен».
Когда я ехал домой, я подумал: теперь она его бросит, раз теперь ей ничто не мешает быть с ним.
Человек вроде привыкает к боли. На сей раз боль показалась несильной, может потому, что из средостения разлилась по всему телу, по всему городу, по всей Вселенной. Вселенская боль. Нет, это уж слишком. Глянув на меня, никто бы не поверил, что я несу вселенскую боль. Улитка не звонила, и в груди у меня стало закипать бешенство. Бешенство или ненависть, которую невозможно сдержать. Но когда я
