разному.
– Милу, я спрашиваю, не жалко? – повторил Олег.
– Милу? – переспросил Дима и хихикнул, словно эта мысль показалась ему очень смешной. – Она же на всю голову больная. Это, можно считать, естественная убыль. Скажем, какой-то процент от психоделиков крышей едет, а она от дефлорации – куку! В конце концов, суицид для провидцев – обычный риск. Достойный конец. – Он опять хихикнул.
И тут Олег смешно подпрыгнул, бросился на Зубова и вцепился ему в волосы. Да ты подонок! кричал он. Антон кинулся его оттаскивать, а Зубов по-прежнему хихикал.
– Подонок, подонок, – говорил он, – и дальше что? Ментам меня сдашь? Чего говорить-то им будешь?
– Чего говорить? – крикнул Олег с кресла, в котором его безо всяких усилий удерживал Антон. – Да вот за наркотики и сдам! Думаешь – западло? А что девушка под машину бросилась – не западло?
– Ну, знаешь, – как-то сразу обиделся Зубов, – все-таки разница есть. Мы же все-таки порядочные люди.
Он даже перестал хихикать.
– Олег пошутил, – сказал Горский, хотя Олег в кресле продолжал дергаться, размахивая кулаками.
Зубов полез в карман, достал пейджер, глянул на экран.
– Простите, надо бежать. – хихикнул он. – Клиенты не ждут. – На пороге обернулся: – А ты, Горский, звякни потом, расскажи, как вставило. Интересно же.
Дачи, значит, рядом, родители, значит, вместе работали. Шизанутая совсем, на всю голову больная, естественная убыль, от дефлорации – куку! Ментам меня сдашь?
Не рассчитывай, Зубов, не надейся. Никаких ментов. Мужчина должен быть сильным. Должен следовать своей воле. А быть сильным – значит, обладать властью. В школе я думал, что власть – это милиционер. Что он придет и спасет от Генки Смородинова. Теперь я знаю, что такое настоящая власть. Никаких ментов, Зубов, и не надейся.
Когда Зубов уходит, я беру со стола газету «Сегодня», отрываю четвертушку, разжимаю кулак и аккуратно прячу в газетный конверт клок волос.
– Ты чего? – спрашивает Антон.
– Это волосы Зубова, – отвечаю я. – Ногти, конечно, было бы лучше… или зубы… но я побоялся, что силы не хватит. Я же не боксер.
– Зачем тебе?
Не понимает. Слышь, Горский, он еще спрашивает – зачем? Потому что каждая частичка тела – волосы, зубы, ногти – дает власть над человеком. Если, конечно, знать способы. А скажи, Горский, у меня натурально получилось?
– Не очень, – говорит Горский, – я догадался. Но я-то тебя давно знаю, а Зубов, считай, первый раз видит.
Я прячу кулек в карман. Вот будет прикол, говорит Антон, если менты тебя остановят, обыщут, подумают – трава, а окажется – волосы.
И начинает рассказывать длинную историю про человека, который курил гроб Пушкина.
Давным-давно, еще в шестидесятые, жил в Москве человек. Может, он был хиппи, может, битник, короче, жизнью он жил вольной, тусовался с разными людьми, ездил по всей стране, отрывался не по- детски. Но жил при этом с родителями – потому что в шестидесятые квартиру было снять еще труднее, чем сегодня. А родители его были люди образованные, глядели на сына и подозревали: что-то здесь не то. Не иначе их мальчик травку покуривает. В какой книжке они про эту самую травку прочли, я не знаю, но конопли, разумеется, в глаза не видели, нюхать не нюхали, не говоря уж о том, чтобы курить.
И как-то раз, когда человека этого не было дома, решили его родители постирать его штормовку – как раз после какой-то дальней поездки. И в кармане нашли бумажный пакетик – прямо как вот этот. А в нем – не то опилки, не то стружки, не то солома, не то трава. И вот мама велит:
– Ты, отец, сверни мне цигарку, дай мне закурить этой травы, а саму меня к стулу привяжи, чтобы чего не случилось.
Я же говорю, марихуаны они в глаза не видели, нюхать не нюхали, не говоря уж о том, чтобы курить. И что от нее бывает, тоже не знали – вот, значит, и велела мать себя к стулу привязать, буквально как Одиссей перед сиренами. Люди они были, как я уже сказал, образованные. Отец цигарку свернул, мать пыхнула. Отец спрашивает: как, мол, оно тебе? Странно как-то, отвечает мать, не то голова кружится, не то галлюцинации начинаются, да и руки что-то немеют.
Посидела она так на кухне пару часов, отвязал ее отец от стула, а тут сын приходит. Родители ему всё рассказывают, так, мол, и так, нам все известно, не отпирайся, мы всю твою траву выкинули, а какую не выкинули – выкурили. А сын смотрит на них в ужасе и говорит:
– Мама! Что ты наделала! Это же был гроб Пушкина.
Короче, ездил он куда-то по пушкинским местам, а там в шестидесятые как раз Пушкина перезахоронили. И он, значит, отщипнул от гроба кусочек – типа на память. Потом, конечно, хвастал, говорил:
– Моя мать – единственный человек, который курил гроб Пушкина.
И не просто, замечу я, курил – но даже вставило ее от этого. А почему? А потому что Пушкин был эфиоп. Как Хайле Силассие.
Я выхожу на кухню поставить чайник, Антон спрашивает:
– Горский, а для чего ему волосы?
