— Подожди минутку. Подожди только одну минутку…
Пайпер нервно записывал что-то в блокноте, а когда Нэнси пыталась опять узнать, в чем дело, повторял как заводной:
— Подожди минутку…
— Уилл, так нечестно! — взорвалась Нэнси.
Наконец он положил сценарий на стол.
— Надо найти первоначальный вариант. Не мог же я не заметить сразу?! Помоги мне. Называется «Поезд на Чикаго». Проверь, пожалуйста, сценарии за понедельник, а я просмотрю вторник.
Нэнси села на корточки на полу у окна и через несколько минут нашла нужный сценарий.
— Не понимаю, почему ты не объяснишь, что в нем такого особенного?! — с обидой проговорила Нэнси.
Пайпер выхватил сценарий у нее из рук. Его прямо трясло от радости.
— Ну наконец-то! Боже! Автор просто изменил имена героев. Это роман о группе незнакомых между собой людей, случайно оказавшихся вместе на поезде из Чикаго в Лас-Вегас, который захватили террористы. Взгляни на фамилии!
Нэнси взяла сценарий и принялась читать. Дрейк, Наполитано, Свишер, Ковик, Пеппердайн, Сантьяго, Коулер, Лопес, Робертсон… Жертвы «Судного дня»!
Ошеломленная Нэнси не знала, что сказать.
— Вторая, отредактированная версия зарегистрирована первого апреля 2009 года, за семь недель до первого убийства, — сообщил Пайпер, потирая руки. — Первое апреля. День дураков. Ха-ха! Черт, получается, он все спланировал заранее и прописал в сценарии. Нужно срочно запросить его имя в гильдии!
Пайперу захотелось крепко обнять Нэнси, высоко поднять и закружить, но он ограничился тем, что хлопнул раскрытой ладонью о ее ладонь.
— Попался, козел! И сценарий у него паршивый!
На всю жизнь он запомнил следующие двадцать четыре часа, как помнят торнадо. Волнение нарастало с каждой секундой ожидания. Затем оглушающий удар. Разрушение. А после странное спокойствие и безысходность — того, что было, не вернешь…
Девятый округ одобрил правительственный запрос, и Гильдия писателей Америки передала в ФБР личные данные сценариста.
Пайпер сидел за компьютером, когда пришло электронное письмо от помощника адвоката, выдающего разрешения. Оно было перенаправлено от гильдии, в теме значилось:
«Ответ на правит. запрос в зап. Гильд. Сцен. номер 4277304».
Вряд ли когда-нибудь Пайпер вновь испытает волнение, которое пережил, читая это письмо:
«Со всей юридической ответственностью в ответ на вышеуказанный правительственный запрос сообщаем, что зарегистрированным автором сценария номер 4277304 является Питер Бенедикт, а/я 385, штат Невада».
Нэнси зашла в кабинет. Пайпер, будто окаменев, глядел на экран.
— Что случилось? — Она наклонилась так близко, что он почувствовал ее дыхание.
— Я его знаю.
— Как?!
— Мы жили в одной комнате в колледже. — В голове с бешеной скоростью проносились воспоминания. Сценарии на белом столе в комнате Шеклтона. «По-моему, ты его не поймаешь». То, как Марк занервничал, увидев на пороге Пайпера. И еще одна деталь.
— Ручки! Черт бы их побрал…
— Что?
Пайпер горестно качал головой.
— Черные ультратонкие ручки «Пентел» на его столе! Вот же, как все очевидно… Прямо под носом!
— Уилл, это невероятно! Как убийцей мог оказаться твой однокашник?! В чем смысл?
— О Господи! — простонал Пайпер. — Похоже, «Судный день» был предназначен мне.
Пайпер быстро стучал по клавиатуре, перескакивая с одной федеральной базы данных на другую. Кто ты, Марк? Кто ты на самом деле?
На экране постепенно появлялась информация: дата рождения, номер социальной страховки, старые калифорнийские штрафы за неправильную парковку… Но все это были обрывочные сведения. А сколько белых пятен оказалось в его биографии! Фотография на страничке с данными о водительском удостоверении, выданном в Неваде, тщательно затемнена. Никаких сведений о выданных кредитах, ипотеке, записей об окончании учебных курсов или работе в каких-либо организациях. Ни гражданских исков, ни вызовов в суд, ни зафиксированных данных об уплате налога на собственность. Он даже не внесен в базу данных налоговой службы!
— Как невидимка! — произнес Пайпер. — Его нет в сети. Видимо, поставил защиту на данные о себе. Я встречался с подобным всего пару раз.
— Что нам делать?
— Сегодня после обеда садимся в самолет. — Таким взволнованным Нэнси его еще не видела. — Сами навестим этого придурка. Прямо сейчас начни оформление бумаг у Сью. Нам нужен ордер на арест.
Нэнси погладила его по затылку.
— Я все сделаю.
Через два часа у офиса ФБР их ждало такси, чтобы отвезти в аэропорт. Пайпер, закрыв портфель, взглянул на часы. Почему Нэнси опаздывает?! Даже несмотря на его плохое влияние, она оставалась пунктуальной.
Вдруг в коридоре быстро застучали каблуки Сью Санчес. Желудок Пайпера инстинктивно сжался, как у собаки Павлова. И вот в дверном проеме показалось напряженное лицо. Глаза метали молнии. Судя по всему, ей было что сказать.
— Сьюзен, в чем дело? У меня самолет с минуты на минуту!
— Ты никуда не летишь!
— То есть?!
— Бенджамину только что позвонили из Вашингтона. Ты отстранен от дела. И Липински, кстати, тоже.
— Что?!
— Это не обсуждается, — задыхаясь, объявила Санчес.
— Почему, Сьюзен?
— Понятия не имею. — Видимо, Санчес говорила правду. Казалось, еще чуть-чуть — и у нее начнется истерика.
— Что за чушь? Мы же узнали, кто убийца!
Санчес развела руками.
— Где Нэнси?
— Я отправила ее домой. Вам запрещено работать в паре.
— Почему?
— Не знаю, Уилл! Приказ сверху!
— А мне-то что делать?
— Ничего, — примирительным тоном проговорила Санчес. Она действительно лишь выполняла приказ. — Ты отстранен. Все кончено, Уилл.
