Перекресток

цинковом,
Еще один романтик вышел в циники,
Еще один тихоня – в подлецы.

Черный флаг с костяком на портянки разорван,
Белый флаг с алой розой сожжен по злобе,
Из избы не выносят ни мыслей, ни сора,
Ни детей, ни покойников – тихо в избе.

Пока торгуют грешным и святым,
И книги – нет, не жгут, но давят трактором,
Еще один философ стал спичрайтером,
Еще один поэт ушел в менты.

Ах, романтика, птица, попутчица, стерва!
Не даешь? – ну и ладно. Даешь? – за пятак.
И опять не хватает ни мысли, ни нерва,
И швыряешь монетку, как душу, с моста.

Пока слепые возятся во мгле,
И бес хромой, от счастья пьян, снует,
Еще одна Джульетта лесбиянствует,
Еще один Ромео на игле.

А в Париже – дожди. Громоздится над Сеной
Нотр-Дама ковчег (после нас – хоть потоп!),
И клошар с мощной челюстью Жана Габена
Пьет вино и, зевая, ломает батон.

Пока винцо свершает чудеса,
Пока его батон, хрустя, ломается,
Клошар вздыхает и склерозом мается:
Что видел он когда-то в небесах?

* * *

Когда хулили и хвалили,
Когда толкали и тянули,
И выпили, и вновь налили,
И опьянели, и заснули,

В том странном сне я понял вдруг,
Что значат крест, звезда и круг.

Потом вставали и спешили,
Опять хвалили и хулили,
Строгали, резали, пилили,
Нимб примеряли, дело шили,

И позабыл я навсегда,
Что значат круг, крест и звезда.

Однажды просветят и взбесят,
Возьмут, поднимут и уронят,
Заплачут, рассмеются, взвесят
И отпоют, и похоронят,

И я уйду из этих мест,
Туда, где круг, звезда и крест.

Там не хулят, но и не хвалят,
Не зашивают и не рвут,
Не поднимают и не валят,
Не умирают, не живут –

И я обратно убегу
Вертеться с вами на кругу,
С крестом – наградой и бедой,
Под путеводною звездой.

ЗА ГОРОДОМ

Дождь был гуляка и повеса,
Бездельник, баловень, босяк,
Он плел из галок сеть над лесом,
Ловя пустые небеса.

А лес был возбужден и пылок,
И так пронизан сентябрем,
Как будто в мире лесопилок
Еще никто не изобрел.

* * *

Романтический флер – как вуаль на стареющей даме.
Там морщины, и тени, и горькие складки у рта,
Что копилось годами, и в ночь уходило следами
Этой жизни, которая, в сущности, вся прожита
Без остатка. Остаток – тщета.

Я люблю тебя, жизнь, как ты есть – без нелепой вуали,
С дорогой мне морщинкой, с усталым, измученным ртом.
Мы с тобою вставали, спешили, неслись, уставали,
И давно не нуждаемся в том, что случится потом.
Клен простился с опавшим листом.

РАЗГОВОР

Я говорю, а ты не понимаешь,
Не то чтоб невнимательно внимаешь –
И шляпу с уважением снимаешь,
И смотришь, как колеблется гортань,

Но в смысл тебя конфеткой не заманишь,
И нет тебе в том смысле ничерта.

Я говорю, а ты не понимаешь,
Кусаешь губы, кулаки сжимаешь,
То вдруг по-украински: «Як ся маєшь?»,
То вдруг по-русски: «А пошел ты на…»

За сигаретой сигарету смалишь,
И все ж не понимаешь ни хрена.

Я говорю, а ты глядишь с укором,
Не понимаешь, и поймешь не скоро,
Своротишь горы и построишь город,
Но пониманье, мой искусный джинн,

Уже не ссоры, и еще не споры,
Когда мы каждой жилкой задрожим

От пониманья. Ты не понимаешь,
Тебя влечет пустая кутерьма лишь,
По кругу ты, как пони, ковыляешь,
Я в центре круга, будто столб, стою,

«Ешь, – говорю. – Вот хлеб. Он задарма. Ешь!»
А ты не хочешь хлеба, мать твою!

СНЕГ

У снега – свои причуды,
У первого – вечный праздник,
Он необъясним и чуток
К дыханью рябины красной,

Коснется легчайшей кистью
Акации, дома, лавки,
И пахнет лимоном кислым,
А кажется – медом сладким,

И вот отступает небо,
И вот наступает нега,
Как будто живешь от снега
До снега, и вновь – от снега…

СОНЕТ КЛИКУШИ

Влез на престол злодей, урод и хам,
Горшки ночные – не горшки, а вазы,
Алмазами зовутся гордо стразы,
Завидует достоинство грехам,

К победе ложь идет по головам,
В почете не молитвы, а приказы,
Не избежать ни мора, ни заразы,
Когда гнильё на пользу потрохам,

А время зелье варит, раз за разом
Веля концам, началам и срокам
Кипеть в котле. Ликуй, король Маразм!

От нас в веках останется лишь фраза,
Которую я смерти не отдам:
«Я был рожден, и умер я не сразу…»

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

Зима расцветает ночной хризантемой,
И кошки орут – мимо ритма, не в тему,
И знать бы – откуда мы, кто же мы, где мы,
А лучше не знать.

А лучше идти по скрипящей пустыне,
Нанизывать рифмы, как небо, простые,
На жаркую нить, что и в стужу не стынет,
В предчувствии сна.

Помойка-монблан во дворе громоздится,
Костер двух бомжей, как слепая жар-птица,
Белеет в незрячести крыш черепица…
Не зреньем, душой

Я вижу их – крыш черепичные плеши,
Помойные баки, где бомж, точно леший,
Угукает радостно: 'Камо грядеши?!
Эй, брат, хорошо!'

Эй, брат, закуси золоченою шпротой,
Эй, брат, мы с тобой – арестантская рота,
Узнать бы – каков ты, откуда ты, кто ты,
Да мимо бреду,

И некогда остановиться в смятенье,
И некогда вспомнить: где люди, где тени,
Где стены, где склоны, где дуба кряхтенье
Под снегом в бреду.

МЫ

Мы, поэты, редко святы,
Часто биты мы, поэты –
Если возлюбил себя ты,
Ближний станет мстить за это.

Мы, поэты, эгоисты,
Не аскеты, а заветы –
Если упованья мглисты,
То медлительны рассветы.

Мы, поэты, злы и хмуры,
Неприветливы и грубы,
Если снайперы – амуры,
То стрела не в сердце – в губы.

И с последним поцелуем
Удалимся в небо с крыши…
Если будет алиллуйя,
То ее мы не услышим.

Урони слезинку злую,
Или выметнись вприсядку,
Все приятней алиллуйи –
Сдачи с прожитой десятки.

Ах, десятка, центр мишени,
Изодрать тебя, заразу!
Мы желаем подешевле,
Это значит – хлоп, и сразу.

Под мотив из «Травиатты»
Ляжем в облака, как в склепы…
Мы, поэты, редко святы,
Мы поэты, часто слепы.

СХОДСТВО

Я становлюсь похожим на отца –
Походкой, жестом, образом, движеньем,
Не общим выражением лица,
Но лицевым необщим выраженьем,
Легчайшим ламца-дрица-оп-цаца,
Которым мы намек на сути