безвременьем не знаешь, что делать, на стенку лезть хочется и на луну выть одновременно. А они там все со своей рефлексией развлекаются…
Помолчали.
– Ладно, – говорю, – я через часок за тобой заеду. Готовься.
– Ок, – отвечает. – Только скажи, как одеваться-то? А то место незнакомое. Встречают, небось, по одежке…
– Ну, это само собой, – хмыкаю. – Как и везде. А одеваться туда стоит так, как тебе удобно и комфортно. Можно в дорогие бренды, можно – в обычные джинсы и свитер. Единственное, чтобы это все хозяйство не выглядело «богато». С малороссийским, знаешь, таким акцентом…
– Ты меня что, совсем за дуру считаешь?! – обижается.
– Больше не буду, – смеюсь. – А ты не задавай дурацких вопросов. Тоже мне, нашла Дом Приемов…
Когда мы приехали в паб, народу там было еще немного.
Обычная компания, завсегдатаи.
Вот часам к десяти – будет битком, сегодня среда, наши на выезде играют.
Сборная.
Все, кто за командой не поехал, сюда припрутся…
– Знаешь, – просит, – давай мы в уголок сядем, и ты мне про своих друзей что-нибудь расскажешь. А то как-то страшновато пока…
– Давай, – киваю. – Легко. Я сам в незнакомых местах слегка теряюсь, а это место, скажем так – совсем необычное…
– Да я уж поняла, – соглашается. – И по твоему вчерашнему рассказу, и по интерьеру…
И показывает на стены.
На них, можно сказать, – вся история нашей компании…
Это же уже не паб, это – образ жизни.
Уже скоро лет семь, как здесь собираемся.
Валерка, хозяин паба, наш старый друг, когда пригласил нашу «основу» «попробовать сделать клуб по интересам», – даже, наверное, не ожидал, что его новенькое заведение скоро будет ему только в коммерческом смысле принадлежать.
А во всех остальных – станет нашим общим достоянием.
…На стенах – фотографии с футбольных выездов и рок-тусовок, красно-белые шарфы, флаги.
Кубки наших рейсеров, заботливо в подсвеченные ниши установленные.
Старая, потертая электрогитара одного из наших друзей, сейчас – знаменитого рок-музыканта.
По праву знаменитого.
Вполне, то есть, заслуженно…
С автографами, разумеется.
И его личным, и всей его «банды».
Спиннинг, который Димке рекордный таймень в Якутии сломал, рядом – его же, тайменя, голова, над которой поработали хорошие таксидермисты. Они с Русланом вообще-то рыбу большей частью ловят по принципу «поймал – отпустил», но тут, говорит, – блесна слишком глубоко в жабры зашла, все равно погиб бы красавец.
Может, и не врет.
А, может, просто не хватило духу отпустить такой шикарный трофей.
Всякое бывает.
Не мне судить…
…Взяли у стойки по пинте «Гиннесса», уселись за угловой столик.
Гляжу, она потихоньку к народу присматривается.
– Вот это, – говорит, – к примеру, кто?
И показывает в сторону высокого мускулистого мужика в узких с металлической оправой очках и черной клеенчатой бейсболке.
– О, – удивляюсь, – ты сразу в точку попала! Это Денис, живая легенда фанатского движа. Все лучшие спартаковские сайты в рунете – его рук дело. Его рук и его личных денег. Они ведь бесприбыльны, в лучшем случае. По профессии – тоже что-то с компьютерами связанное, я не уточнял. Отличный мужик. Кстати, недавно развелся. Хрен его знает, почему. Хочешь, познакомлю?
Она внимательно и оценивающе вглядывается в одного из моих лучших друзей и через некоторое время отрицательно качает головой.
– Нет, – говорит. – Он такой же, как я. Не стоит…
Понимающе киваю головой.
Я, в общем-то, тоже так думаю.
Но мы же – просто развлекаемся, да?
Или – нет?!
– А это кто? – кивает в сторону двух парней, ведущих бесконечный поединок на единственном в нашем пабе столе с русским бильярдом.
Я делаю большой глоток пива, достаю из пачки сигарету, прикуриваю, разгоняя ладонью мгновенно концентрирующийся над нашим столиком дымок.
– В эту сторону, – смеюсь, – даже лучше не смотри. Это Димка с Русланычем. Ты меня, вроде, конченым женатиком считаешь?! Так вот, по сравнению с этими двумя перцами я просто бог разврата и адюльтера. Хотя ребята – отличные. Димка – мой коллега, рекламщик, а Руслан…
Она смеется:
– Ну, кто такой Руслан, мне рассказывать не надо. Телевизор иногда смотрю. Особенно новостные передачи…
– Узнала, значит? – киваю. – Вообще-то смешная парочка. Димка по убеждениям, в общем-то, нормальный такой русский фашист. Известный. Можно сказать, с репутацией. С прибабахами, конечно, а не из тех, кто погромы организовывает. А Русланыч, дай ему волю, всех нелибералов давно за Можай бы загнал. И они – друзья. Бывает…
– Бывает, – соглашается. – У меня мама с папой всегда ругались по поводу коммунистов и демократов. Папа – ученый, чуть ли не диссидент, мама – секретарь парткома на оборонном заводе. Коммунистка была – фанатичная. А жили – душа в душу. И умерли в один день. Почти…
– Как это «почти»? – удивляюсь.
– Да так, – вздыхает. – Когда папа умер, мама за неделю сгорела. Сердце не выдержало. Инфаркт…
– Прости, – говорю и кладу ей руку на тыльную сторону ладони.
– Да ладно, – морщится. – Я уже как-то привыкла, что их нет. А вон там, в углу, – это что за стерва?
– Нелька, что ли? – хмыкаю.
– Да откуда, – жмет плечами, – мне знать, Нелька она или не Нелька? Может даже совсем наоборот – Зойка…
– И все-таки, – вздыхаю в ответ, – она Нелька. А Нелька – легенда. Так что ты с ней поаккуратнее…
– И чем же, – удивляется, – эта стервоза могла прославиться? Что-то затруднительно разглядеть в ней хоть что-то особенное. Кроме, очевидно, дурного характера, разумеется…
Пару минут молчу, потом делаю знак бармену, чтобы повторил пиво.
– Ты, – спрашиваю, – про стрит-рейсинг что-нибудь слышала?
– Ну, – вскидывается, – не на луне живу. Очень модная штука: гонка по ночным улицам безо всяких правил. Абсолютно незаконная. Бешеный адреналин, наверное. И – машинки красивые. Я кучу статей про них в журналах читала. Там, кстати, говорят, всех мужиков какая-то девчонка молодая обыгрывает уже несколько лет. Даже не представляю…
Я усмехаюсь.
Аккуратно, одним уголком рта.
