— Убери свои медяки! И отойди от нас!
— Испугался! — хмыкнул золотоволосый красавец, но от братьев все-таки отошел. Нехотя ухватился за пилу.
— Эх, ты! — с насмешкой сказал ему напарник. — Пилить не умеешь, а — «я, я, механик! Все могу!»
— Подумаешь, работнички, столяры и плотнички! — обиделся механик и отправился в тень.
Бабкин стоял перед Павлуней. Братец переминался с ноги на ногу, не поднимал глаз.
— Ну, как ты там? — участливо спросил Бабкин.
Павлуня слегка затеплился:
— Я на сборке... — Он искоса посматривал на ровные всходы морковки, на крылатый дождевой трактор, прятал за спину вымазанные прелой капустой руки: — Не веришь... Правда, я сборщик. — Вдруг он усмехнулся и, распуская губы, протянул: — У нас на участке такие де-евочки!
Бабкин широко раскрыл монгольские глаза под русскими рыжими бровями.
— Девочки, говоришь? — И рассердился, топнул ногой. — Марш к людям! Нечего тут!
— Да я чего, я иду, — отвечал Павлуня, становясь прежним испуганным братцем.
Бабкин посмотрел на него и пошел в контору.
В кабинете директора было жарко, хоть все окна нараспашку и вентилятор крутился под потолком. Когда Бабкин появился на пороге в пиджачишке, наброшенном на майку, с соломенной шляпой в руках, на него не обратили внимания. Люди, среди которых было много незнакомых, негромко разговаривали, курили, часто поминая Климовку. Ефим Борисович в сторонке беседовал с невысоким лысым человеком. Этого Бабкин знал: заводской представитель частый гость в совхозе. А возле окна — это, кажется, сам начальник всей районной мелиорации.
— Значит, решено: трубы ведем через Климовку? — спросил он директора, и Бабкин понял, что судьба деревеньки решена бесповоротно.
— А как же Трофим? — спросил кто-то. — Не отдаст он Климовку — вырос в ней.
— Все мы на одной земле выросли! — рассердился Громов. — На советской!
Тут директор заметил Бабкина и спросил, что случилось.
— Я насчет Пашки... — неторопливо начал было Бабкин, но Ефим Борисович перебил его:
— Слушай, может попозже зайдешь, а?
Звеньевой пожал плечами:
— Можно и попозже. Только за это время Пашку напоят, пожалуй.
— Кто?
— Заводские, — вздохнул Бабкин, и лысый представитель сумрачно обернулся к нему:
— Погоди-ка, товарищ! О чем ты? Кто этот Пашка? И кто хочет его споить?
— Есть тут один, — ответил Бабкин. — А Пашка — это мой брат. Он в завод на сборку пришел, а вы его — в хранилище и к самому лодырю приставили. А его нужно к самым хорошим людям.
— Нужно, — бормотал заводской представитель, выискивая в блокноте среди адресов и телефонов свободное местечко. — Все нужно... Как фамилия этого Пашки?
— Зачем же фамилия? — улыбнулся Бабкин. — Вон оно, хранилище, — близко, а там — Пашка. Сами спросите.
Директор и заводские переглянулись. Заводской сказал:
— Ладно, придется заехать. До свидания, товарищ Бабкин!
Бабкин вернулся на поле и оглядел свое хозяйство. Гудел дизель на понтоне, текла по трубам вода, шумел над морковкой рукотворный дождик.
У хранилища вместе со всеми, очень нехотя, работал механик. Он часто взглядывал на камень, возле которого солнечно сверкало горлышко кокнутой бутылки. Осколки блестели брильянтами, а жгучую влагу впитала пыль.
— Жалко, Гриша? — посмеивались девчонки. — Только зря бегал!
Заводской представитель, старый и лысый, тоже вместе со всеми пилил, строгал, заколачивал гвозди. Увидев Бабкина, подошел.
— Братец ваш отправлен на завод, а в остальном тоже порядок.
Бабкин посмотрел на хмурого и трезвого механика, на сверкающее горлышко и улыбнулся:
— Порядок. Спасибо вам.
Солнце садилось. Уползла с поля дождевалка, роняя янтарные капли. Бабушки приготовили на завтра рукавички — после полива полезут сорняки. Бабкин записал в своем графике: «Культивация» — и собрался было домой, но тут легко подкатила гладкая Варвара. С тележки, как обычно, выставилась сперва, словно пушка, деревянная нога Трофима, а потом выбрался и он сам — обгорелый, крепкий, насупленный. Отведя Бабкина подальше, спросил, сурово глядя:
— Знаешь?
Бабкин кивнул.
— Все! — сказал Трофим. — Конец Климовке.
«Вот беда-то!» — подумал Бабкин, которому до смерти надоела здешняя тишина и давно хотелось на волю, на широкое поле, на большой народ. Однако вслух он ничего не сказал — зачем огорчать хорошего мужика.
— Вон едет, деятель! — кивнул Трофим в сторону зеленого директорского «газика».
— Трофим Иванович! — закричал, высовываясь из машины, директор. — Погоди, поговорить надо!
Но Трофим, бурча что-то под нос, уже влезал на свою тележку. Варвара, кося глазом, ждала. Только когда весь хозяин уселся, она, не дожидаясь команды, мощно понесла тележку по дороге. Засверкали новенькие подковы.
— Обиделся, старый, — сказал директор и обратился к Бабкину: — А ты? Что ты думаешь? Говори прямо, товарищ начальник!
— Все правильно, — ответил звеньевой, — хоть и жалко, а нужно.
«Молодец!» — подумал директор. Он оглядел молча Мишино поле и, не усмотрев в нем ничего плохого, сразу же простился со всеми. А Бабкина отозвал в сторонку.
— Почитай-ка! — сказал Ефим Борисович, подавая ему бумажку. На ней знакомым разгонистым почерком было написано: «А Мишка-то Бабкин в рабочее время на казенном тракторе частные огороды пашет — поди, за бутылку. А бензин-то государственный, денег стоит».
— Тетка писала, — уверенно сказал звеньевой. — Раз про деньги, значит, тетка. — Он посмотрел на директора. — А зачем?
— Пахал? — спросил Ефим Борисович. — Лешачихе, что ли?
Бабкин пожал плечами:
— Пахал. Не в рабочее совсем, а в свое, в ночное, время.
— И трактор тоже твой? Собственный?
Бабкин укоризненно качнул головой и проговорил:
— А она двадцать лет на своей, что ли, ферме? На личной?
Директор, почесывая лысину, пробормотал:
— Хватит. Поговорили. Поехал я, пожалуй.
Он пригласил климовских бабушек в свою машину: «Садитесь, женщины!» Но те смущенно заплескали ладонями и ответили, что не привычны они к такси-то, что дойдут и так, сами по себе. Бабкин тоже не сел — неудобно как-то, он лучше вместе со своими пройдется по холодку.
И они пошли. Сперва быстро и молча, часто оглядываясь на директора. Потом, уже отойдя далеко, замедлили шаг, о чем-то оживленно заговорили.
Ефим Борисович проводил их взором и полез в темный душный «газик». Обгонять и пылить на народ он не захотел. Сидел и думал. Думал не о своих больших стройках, не о разговорах с начальством насчет музыкальной школы да нового коровника, а думал он про климовских бабушек, размышлял о Трофиме, о Бабкине с Павлуней, о всех тех, кого называют широким и значительным словом — народ. И чем больше думал он о Трофиме, тем пуще становилось жалко этого человека, который всю жизнь отдал своей Климовке. «Ладно, хватит! — убеждал сам себя директор. — Хватит! Всех не пережалеешь».
