хотел убить Коннован, то почему не сделал этого раньше?
— Мотивы поступков обычного человека понять сложно, а мотивы поступков сенсора — невозможно. — Голос выдал очередную философскую мысль. — Просто поверь на слово, что так будет лучше.
— Фома, а ты можешь достать оружие? Хотя бы нож.
Оружие, да она в руках его не удержит, Фома видел ее тренировки, не то, чтобы он специально следил… присматривал. Она больше не воин.
— Отдай, если, конечно, хочешь, чтобы у нее был шанс. Если и вправду воин, то справится. А нет, так хоть совесть спокойной будет.
Фома и без совета отдал бы. А прятал потому, что опасался — узнай кто о том, что хранится под койкой, завернутое в грязные промасленные тряпки, возникли бы проблемы. Коннован разворачивала сверток осторожно, словно опасалась, что внутри может находиться нечто в крайней степени опасное. А развернув, удивленно выдохнула:
— Это же моя… откуда?
— Ну… потом, когда дождь закончился, я пошел туда, где тебя нашли, думал, может вещи найду.
— И нашел ее, — Коннован провела ладонью по расцвеченной серо-голубыми разводами шкуре сабли. Когти нежно прочертили полукруг по заточенному краю, и сабля легким звоном ответила на прикосновение. — Спасибо.
— Пожалуйста, но я все равно считаю, что ты совершаешь ошибку. Еще пару недель, Коннован, это ведь недолго. Что может произойти за какие-то несчастные пару недель?
Она отрицательно замотала головой и, ухватив рукоять двумя руками, подняла саблю. Понятно, она не передумает, и что ему остается?
— Я иду с тобой, — Фома прикинул, что следует взять. Вещей у него не много, оно и к лучшему, меньше тащить придется.
— Нет.
Честно говоря, отказ удивил. И обидел, Коннован, точно почувствовал эту обиду, отложила саблю, и обняв его руку своими ладонями, тихо сказала:
— Фома, я не хочу тебя убить, понимаешь?
— Не понимаю.
— Врешь, — улыбаться у нее получается плохо, обожженные губы моментально трескаются и кровят, а в глазах знакомое выражение. Раньше она смотрела на мир с насмешкой, а теперь — со страхом. — Ты все прекрасно понимаешь, в противном случае не резал бы себе руки. Да, кровь для меня лучшее лекарство, но ее мало. Точнее, чтобы находится здесь — достаточно, а вот там, в степи… раньше я могла обходиться, но сейчас другое дела. А жажда — это своего рода безумие, и рано или поздно…
— И она снова права.
— Если я буду одна, жажда не убьет, больно, неприятно, но не смертельно. На Проклятых Землях она какая-то другая, отсроченная что ли… я не знаю, что будет со мной, когда эта предоставленная отсрочка закончится. А твое присутствие спровоцирует приступ.
— Я не боюсь.
— Идиот, — заметил Голос, а Коннован, прижавшись щекой к раскрытой ладони, сказала.
— Я боюсь. Ты много для меня сделал, я не хочу быть неблагодарной… вернее, дело не столько в благодарности… просто я не хочу убивать тебя, Фома. Ты слишком много значишь для меня. Друг, брат… я не знаю, я забыла, каково это иметь друзей, а братья умерли давно, но… наверное, это глупо, но за тебя я боюсь больше, чем за себя. Я сильная. И живучая.
— И упрямая.
Коннован пожала плечами. Она не считала упрямство плохим качеством. Живучая… сильная… беспомощная. А если с ней снова случится беда, если рядом никого, кто бы сумел помочь, если, несмотря на все упрямство и живучесть, она умрет?
— Фома, я давно хотела спросить, но все как-то не решалась. Почему ты больше не пишешь?
— Что? — очередной неожиданный вопрос поставил в тупик.
— Раньше ты писал, а теперь нет. Почему?
— А о чем писать?
— Обо всем. О себе, о Януше, об Империи и повстанцах, о Проклятых землях. Об Ильясе.
Фома не ответил, он не знал, что ответить и как объяснить: раньше у него была цель, но она оказалась ненастоящей, как позолота на деревянном кресте. А теперь? Зачем писать? Для кого? Кому вообще это интересно?
Коннован ушла на следующую ночь, Фома проводил ее до границы лагеря, а вернувшись понял, что не выдержит тяжелой тишины, которая поселилась в палатке. Он попытался присоединиться к людям у костра, но те были слишком чужими.
А степь дышала ночью и невероятным очищающим душу покоем, Фома вновь вернулся туда, куда не долетали ни отблески костров, ни голоса, ни смех, и растянувшись на чуть влажной от росы траве, закрыл глаза. В голове же слова сами собой сложились во фразы:
«Именно здесь, на Проклятых землях, где небо не кажется далеким и недостижимым, я впервые за долгое время вновь задумался о Боге и о людях, с которыми меня свела судьба. Равно же о том, что понятие человечности не является качеством, присущим сугубо человеческой расе, равно же как качеством, обязательным для людей».
Бледная звезда, сорвавшись с небосвода, белой полосой расчертила небо…
Вальрик.
Песок на арене мелкий, текучий и горячий, моментально проник сквозь щели в сандалиях. Неудобно. Вальрику здесь не нравится. Запах агрессии душит, накатывает волнами, смешиваясь с обжигающе-ярким искусственным светом софитов, свистом, топотом и криками. Люди, люди, люди… убить, убить, убить… чужая жажда крови подавляет, и Вальрик теряется.
— Не зевай, — тычок спину, сердитое черное лицо Шакры, и Ским, демонстрирующий закованный в железо кулак. Железа здесь вообще много, броня тяжелая, душная, давит к земле, мешает двигаться. Без брони было бы куда легче, но правила есть правила.
— Ну что, колени дрожат? — Ским непривычно весел, от него идет волна шальной радости, которая передается и Вальрику.
— Держись и вперед не высовывайся, — Шакра собран, спокоен. Даже в тяжелом, нелепо разукрашенном доспехе он умудряется двигаться с той же потрясающей легкостью, почти как да-ори. Рядом с Шакрой Вальрик чувствует себя неуклюжим. Нужно сосредоточиться, хватит думать о посторонних вещах.
Вой трубы и мгновенная, резкая тишина. Софиты вспыхивают еще ярче, пот струится по телу, а рукоять короткого меча норовит выскользнуть из руки. Но он справится, обязательно справится… Да и задача не такая сложная, десять против десяти, бойцы Суфы против бойцов Каммара, а Шакра утверждает, что Каммар на доспех ставит, а подготовку лажает.
Бойцы выходят… стенка на стенку… от запаха непролитой, но такой близкой крови перехватывает дыхание. Шаг за шагом… ноги вязнут, спину буравят жадные взгляды, а меч неудобный… тяжелый… не отставать. Вперед, вперед, вперед… как на тренировках. Противник появляется неожиданное, червленый доспех, изукрашенный золочеными завитками, красный плюмаж на высоком гребне шлема, копье… пригнуться, податься вперед. Ударить, под вытянутую вперед руку, там нет железа, а только живая, мягкая плоть.
Кровь выплеснулась на песок, взревела толпа. А им ведь все равно, кто победит. Главное, чтобы крови побольше. Крови много, красными ручьями обрисовывает диковинные узоры, пробирается под сталь, выхолаживает кожу, дурманит голову дикой, необъяснимой яростью.
Вперед, вперед, вперед… снова противник… удар… падает. Еще один, пытается защититься, выставляет вперед длинный железный прут… отбить, выбить, вогнать острие меча под шлем, в прикрытое лишь тонкой белой кожей горло. Убить.
Убей, убей, убей!
Толпа шалеет, опившись крови. И Вальрик на мгновенье забывает о том, где находится.
