«Единственный кто не предаст так это сталь. Верная сталь меча. Холодное равнодушие к жизни: что к твоей, что к чужой. Его смерть там же, в битве, в лязге скрещенных клинков и вспышке искр. Достойная смерть…».
«Десяток, в котором был и я, отправили в передовой дозор. Шли спокойно. А вот дальше… Сначала напоролись на самострелы и магические ловушки, к счастью никто не пострадал. Радоваться рано. Неожиданно нарываемся на засаду. Свист стрел перекрывал крики раненных. А дальше пошла рукопашная… Их пятнадцать, нас шестеро. Спасет только чудо, отвага здесь не причем. Трех я поджарил зельем, одного удачно отшвырнул, бедняга сломал шею об дерево. А потом стало не до заклинаний… Отводил удар за ударом. Одному нашему снесли голову шестопером, кровь хлестала фонтаном. Зрелище не для слабонервных. Слышен лязг мечей и стоны. Еще троих „разменяли“ на одного. Встав, спина к спине, отражали атаки восьмерых. Уловив момент, кидаю еще зелье. Минус два. Шестеро против четверых… нет, уже троих. Шансов мало, но надо играть…».
Очередной кувшин. Третий или четвертый? А какая собственно разница? Одним больше, одним меньше…
О, вот и развлечение! Из темноты в трактире появился менестрель и начал настраивать гитару? Или что-то похожее на нее. Послушаю, что у них тут за попса…
«Наниматель выиграл. В честь сего знаменательного события был устроен пир. Вино, туши быков на вертелах, источающие аромат вызвали в желудке бурю. Маркитантки. Отовсюду слышится пьяные вопли, женские вскрики и хихиканье. Еще убитые не остыли, а гульба идет полным ходом…».
Мда, видал я паршивых музыкантов, но таких… «Гитара» не настроена, играет корявым банальным перебором. Голос ничего, бывало и хуже. А вот песни… Это что-то с чем-то. Начиная от «развлечений» пастушки в стогу ржаном, заканчивая балладой о рыцарях, вшестером «героически» сражающихся с зеленым драконом. А может с «белочкой»?
Выполнить что ли один из пунктов плана «настоящего попаданца» — слобать парочку песен Высоцкого? Хотя сомнительно, что кто-нибудь оценит, а значит, нет смысла метать бисер перед свиньями…
Ладно, хватит хандрить и заливать горло. Жизнь это такая непростая штука, жизнь и смерть всегда рядом. Моя жизнь при мне и дела ждут…Зелье делает свое дело, туман в голове растворяется, только ломит тело. Надо искать работу. Печальный конец пьянчуги не для меня.
— Трактирщик, — махаю ему рукой, — принеси кваса! Присядь — дело есть.
— Что вам угодно? — с интересом спрашивает он.
«Власти над миром и гарем принцесс».
— Есть работа для темного охотника?
— Да, — кивает трактирщик, — несколько мертвяков, вы хотите?…
— Смотрю смекалистый ты, — перебиваю его, — да, я хочу их упокоить.
— Есть пара зомби…
— Игра для малолетних, — снова прерываю его, — не можете забить дрекольем и сжечь?
— Здесь остались малые и старцы, все кто может держать оружие ушли в ополчение…
— Понятно, сколько заплатить готовы?
Трактирщик беспомощно замялся. Его вид был жалок.
— Припасов на десять дней и я исчезаю, — предлагаю я.
— Согласен, — кивает трактирщик.
— Ладно, уговорил, завтра с утра расскажешь, где они засели. Засиделся я что-то с вами.
— До встречи, господин охотник.
Допиваю квас, беру все свое барахлишко и отправляюсь спать. Сон сморил моментально, надо же было так надраться.
Утро не заставило себя долго ждать. В голове гудели колокола, тело истошно ныло, напоминая вчерашнее. И за что мне все это, за что боролся…
Утренняя тренировка прогнала признаки похмелья. Ледяная вода из колодца приятно «обжигала», даря бодрость.
Одеваюсь полностью, подтягиваю ремни брони, волосы заплетаю в косу… ужас, сколько я этому учился… и надеваю хайратник. Вроде бы все. Хотя нет, надо провести ревизию сумки. Вдруг вчера… Память дала сильную трещину.
Ого, зелья на исходе, неизвестно когда я смогу их пополнить.
Ладно, нечего тут рассиживаться. Мертвяки заждались. Потом взять снеди и снова в путь. Лучше всего в сторону гор гоблинов, от них до Империи рукой подать…
Не спеша, плетусь по коридору. Внизу что-то очень шумно. Прислушиваюсь. Видно ждут меня. Мысль о еде подкатывала ком к горлу. Я справлюсь, ведь не впервые…
В толпе еле разглядел трактирщика. Все изумленно смотрели на меня и о чем-то перешептывались. Как же мне надоело ощущать себя картиной на выставке.
— Хватит глазеть, — шиплю на толпу, — кто пойдет со мной? Нет желания бродить по вашим лесам впустую.
Трактирщик кивает на рыжевласого мальчонку и вместе с ним исчезает в толпе
двигающейся к выходу.
— Трактирщик, я готов, — говорю, выйдя вслед за ними, — где твой пастушок?
— Это Дер, — показывает трактирщик на худощавого мальчугана, — он смышленый малый.
— Ясно, — и безразлично кивнув Деру, добавляю, — двигай вперед, время не ждет.
Нет, все-таки дети это сущее наказание. Всю дорогу он тарахтел без умолка: «А вы, правда, темный охотник? А меч у вас настоящий? А можно я помогу вам с мертвяками? А почему…А где…». На десятую минуту начинаю жалеть, что я не глухонемой.
Я в изумлении остановился оттого, что эта «сорока» наконец-то затихла. Тишина ласкала уши, как же бывает хорошо на свете…
— Что с тобой, язык проглотил что ли? — с ехидством спрашиваю у болтуна.
— Там, там под деревом… — испугано и дрожа всем тельцем, мычит мальчишка.
— Что там, — зло спрашиваю его — ты уверен, что это были мертвяки?
— Д-да, я видел… Метрах в тридцати от дерева, в глубине леса. Я, я не вру…
«Ну, если мальчишка не выдумывает, то поиски будут короткими. От греха подальше мальчишку пора отсылать назад. Если, что — не прощу себе невинно загубленную душу».
— В деревню, бегом! — рыкаю на пастушонка.
От неожиданности мальчишка рванул так, аж пятки засверкали. Вот это да!
«Так-с, пока обойдусь без щита, включить его не долго, а в лесу он только мешаться будет» — с такой мыслью захожу в лес.
Я не следопыт или бывалый охотник, но что-то следов не вижу. Так куда они подевались? Врать мне насчет мертвяков глупо. Новый Дракуленок? Сомнительно. Тогда что же у нас остается? Только разумная человекоподобная нежить или колдующая нечисть, которая может ментально воздействовать на человека. Надо будет что-нибудь придумать против этого. Хотя может это просто моя приобретенная паранойя разыгралась? Но как говорится: «Если вы не страдаете паранойей, то это не значит, что за вами не следят…».
А через двадцать минут мне улыбается Фортуна. Хотя скорее оскаливается и поворачивается нижними «девяносто»: я наступаю на мертвяка… «Удачно» же разлегся, другого места не нашел, придурок! Придумать только: замаскировался на тропинке листвой и землей, спрятался от яркого солнца. Вот же тварь!
Резко отпрыгиваю назад и включаю щит. Это не мертвяк, а драугр, причем матерый… Он быстро вскакивает на ноги и достает из-за пояса нож. Точно драугр. Бой будет не из легких…
Пальцы складываю в Знак Огня, и в нежить летит сгусток пламени. Его волосы начинают тлеть, лицо немного обожжено. Слабовато… А ледка не желаете? Ноги драугра вмораживаются в небольшую глыбу льда. Вот и все. Капкан захлопнулся. Всего лишь один взмах меча и голова катится по земле. Фух, все-таки я ошибался. Матерый-то он, матерый, но из крестьян. Был бы воином, тогда пришлось бы намного тяжелее. Моя лень стала для меня уроком. И все-таки надо выучить заклинание вызывающее магический огонь. А то
